Пролог. «Тайлер»
Эта история – пазл, собрать который в одиночку мне не под силу. Слишком много недостающих деталей. Слишком мало времени. Зато финал очевиден и неизбежен, и осталось лишь поставить жирную точку. Гостиница, на крыше которой я стою, достаточно высока, чтобы помочь мне осуществить своё намерение.
Растущие из тумана верхушки зданий тупо и безразлично пялятся друг на друга пустыми глазницами окон. Мрачные свинцовые тучи медленно проплывают над головой, стягиваясь над Эпицентром, завихряясь там, и растворяясь в гигантской, сужающейся кверху, воздушной воронке.
Я достаю последнюю сигарету и, взглянув на неё, как на старого доброго друга, аккуратно прикуриваю. Смятая пачка падает на бетон, влажный от первых, неуклюжих шагов дождя, подобравшегося вплотную. Жадно затянувшись и выдохнув вместе с сигаретным дымом очередную порцию души, я резким движением срываю с головы капюшон и подставляю лицо под крупные холодные капли. Постояв так несколько секунд, медленными, но уверенными шагами иду к самому краю крыши, и, слегка перегнувшись через металлический парапет, бросаю вниз недокуренную сигарету. Её крошечный огонёк расправляет крылья и ярким мотыльком уносится вдаль. Я вдыхаю полной грудью свежий прохладный воздух и, перешагнув ограждение, оказываюсь на узком кирпичном бордюре.
Внизу лишь пустые улицы, окутанные туманом, хотя в своё время отсюда открывался более привлекательный вид... Город тогда шевелился, дышал, жил полной жизнью. Уж не знаю с чем сравнить его нынешнее состояние. Летаргический сон? Паралич? Кома?.. Так вышло, что сегодня меня это мало заботит.
Если этому муравейнику на меня плевать, то почему бы и мне не сделать то же самое?.. На лице моём возникает некое подобие улыбки. Смачный плевок волею ветра оказывается на куртке. Сотрясаемый беззвучным смехом, я вытираю пятно краем рукава и мысленно ругаю себя за столь необдуманный детский поступок. Избавившись от следов собственной глупости, я выпрямляюсь в полный рост и закрываю глаза. Осторожный шаг вперёд, навстречу долгому полёту, даётся с трудом. А может, не стоит?.. Слышу сзади до боли знакомый голос. Анта? Она громко зовёт меня по имени. Я хочу обернуться, но понимаю, что слишком поздно. Мир качнулся и, сорвавшись со своей оси, завращался вокруг меня с бешеной скоростью…
Часть I. Эпизод I. «Анта»
Ларго, мой наставник, говорит, что каждый волен сам выбирать свою судьбу. Хотя в прошлом Ларго носил духовный сан, теперь он редко вспоминает о творце всего сущего. Крис же, бывший коп, а ныне мой брат по ремеслу, считает, что все мы лишь игрушки в руках некой высшей материи. В молодости Крис посетил немало горячих точек и видел там такие вещи, что порой молил судьбу лишить его зрения и даровать беспамятство. И тот, и другой, имеют опыт, который слишком тяжёл, чтобы просто носить его за плечами, но и они оба не в силах ответить на вопросы, что терзают меня, подобно неутомимым Эриниям.
Может ли человек отнимать чужие жизни, верша судьбы других себе в угоду? Говорят, право на убийство имеет один лишь Бог... Да только кто сейчас в него верит?.. Если Господь и существует, то занимается куда более важными вещами, чем подробный разбор наших деяний. А может, он просто не видит нас. Что, если всему виной эти проклятые тучи? Тогда почему он просто не возьмёт и не разгонит их?.. Я устремляю взор вверх, ища там подтверждение своим домыслам. Хмурое небо смотрит мне в глаза, будто пытается найти там что-то. Нечто давно позабытое, от чего оно могло бы вдруг ожить и сдёрнуть с себя этот серый смог. Но в моих глазах ничего подобного ему не отыскать.
Над городом раскатывается гулкий рокот грома, первый вестник приближающегося ливня. Я перевожу взгляд на затылок шагающего впереди Зика. Его лысая голова, смахивающая на шар для боулинга, маячит у меня перед глазами уже добрых полчаса. Бугристая фигура слегка покачивается при ходьбе и закрывает весь обзор. Но смотреть особо и некуда – дорогу до гостиницы я знаю, как свои пять пальцев. О том, что мне предстоит совершить, стараюсь не думать. Плохо стараюсь.
– Зик, как ты считаешь... В этом городе ещё остались праведники?
Здоровяк останавливается так резко, что я лишь чудом умудряюсь не влепиться в него. Внимательно посмотрев по сторонам, он, наконец, удостаивает меня вниманием.
– Праведники?.. В привычном смысле? – переложив пистолет в левую руку, правой он задумчиво чешет щетину на подбородке. – Думаю, нет.
– Привычном? Зик, у этого слова лишь одно значение.
– То есть, – Зик хмурится, – смотря, что ты понимаешь под этим.
Мозговой штурм – для него дело нелёгкое, но раньше я не считала его способным и на такие размышления.