Отбрасываю плащ в сторону. Вновь увернувшись от клинка с широким и острым лезвием, вынимаю револьвер и стреляю в упор, направив дуло Марку в грудь. Мощный удар по запястью выбивает ствол из моей руки, и выстрел уходит вправо, не достигнув цели. Лезвие со свистом рассекает воздух в миллиметре от моих глаз. Марк взбешён, и бешенство его передаётся мне. Кровь, бегущая по венам, превращается в кипяток. Я в прыжке сбиваю Марка с ног, и мы оба падаем на землю. Оказавшись сверху, я тяну руки к его маске. Хочу сорвать её и увидеть, наконец, лицо маньяка. Марк сжимает мои запястья и извивается всем телом, силясь вырваться. Нож лежит далеко, ему не достать. Наклоняюсь всё ближе к лицу убийцы и чувствую его горячее дыхание. Вырвав левое запястье из мёртвой хватки, я в порыве злости силюсь содрать маску с его лица. Освободившейся рукой Марк наносит мне точечный удар в висок. На мгновение я теряюсь, и, пользуясь этим, он сбрасывает меня. Пытаюсь подняться и слышу его шаги у себя за спиной...
Я спокоен. Готов встретить смерть с достоинством. Немного веселит мысль, что мне, бывшему священнику, прямая дорога в ад. Где ещё найдётся место для убийцы? Если бы я убивал лишь по необходимости, то мог рассчитывать на чистилище. Но нет... Я очищал улицы от скверны, не имея на то права. Только иначе нельзя. Лучше погрязнуть в грехах, которых за мной числилось неимоверное множество, чем безразлично созерцать, как жестокость и насилие одерживают победу над справедливостью. Всех негодяев ждёт на небесах божий суд, но мне было мало осознания этого факта. Я хотел вершить свой суд. Я не мог ждать так долго. Моя вера ослабла. Устало встаю на колени и обращаю взор к небу.
Судьба распорядилась моей жизнью иначе. Или Бог распорядился. Или сам чёрт. Или всемогущие мойры. После того, что произошло потом, я готов поверить во что угодно. Даже если это противоречит всем канонам христианства.
В миг, когда душа моя готовилась распрощаться с телом, а разум прокручивал перед глазами жизнь, словно киноленту, земля под ногами провалилась. Вместе с обломками гнилых досок я полетел вниз, глядя на отдаляющуюся фигуру Марка. Назвать приземление на каменный пол с такой высоты мягким, язык у меня не поворачивается, но главное, что кости целы. Пошатываясь немного, я встаю и поднимаю голову вверх. Сквозь неровную круглую дыру в потолке виден приличный кусок ночного неба, на фоне которого всё ещё маячит силуэт Марка. Тонкими струйками сыпется на пол сухая земля. Я оглядываюсь. Несколько рядов полок, уставленных консервными банками и прочными с виду металлическими ящиками. Размер помещения – около десяти-двенадцати шагов от стены до стены. В углу небольшой деревянный стол, а на нём потухшая керосиновая лампа. Рядом лестница, ведущая наверх, к запертому люку. Темнота скрывает детали, но всё ясно и так. Такие подвалы не редкость в городе. Те, кто строил подобные убежища, рассчитывали укрыться в них с семьёй в случае войны, или, как смешно бы это не звучало, конца света. Апокалипсис застал всех врасплох, явившись вовсе не в том обличье, что приписывали ему библейские пророки. Сейчас уже сложно сказать, что случилось раньше: Катаклизм или эпидемия Мора. В одном все мнения сходились: беда нагрянула внезапно. Мало кто успел воспользоваться своими норами, а те, кто успел, быстро поняли, что пользы в них нет никакой. Мор выискивал свои жертвы повсюду, выцарапывал из самых глубоких ям, проходил сквозь двери любой толщины.
Воспеть хвалу тому, кто выкопал тут убежище, я, к сожалению, не успеваю. Гремит выстрел, и в пол, в метре от меня врезается пуля, щедро осыпав мои ботинки каменной крошкой. Спешно отступаю, скрывшись от глаз противника во мраке помещения. Вот засранец... Из моего револьвера стреляет. Достав коммуникатор, чудом уцелевший при падении, я незамедлительно набираю номер Криса. Ждать ответа долго не приходится.
– Ларго?
– Крис... – кашляю.
– Что-то случилось?
– Да, случилось. Выручишь?
– Я?.. Конечно! – в его голосе сквозит лёгкое удивление. Парень считает меня всесильным, ведь я для него авторитет, а может быть, в каком-то смысле, образец для подражания, кумир... Горько усмехаюсь. Ещё одна пуля со свистом врывается в подвал и сшибает с полки консервную банку. Та катится к моим ногам. Тушёная свинина. Ещё немного, и Марк меня самого закатает в десяток таких банок.
– Ларго? Ты цел?
Щёку дёргает от пореза, оставленного мне Марком на долгую, скорее всего, память.
– Да. Во всяком случае, пока. Мы тут с другом играем в прятки, на выживание. И ты знаешь, он меня обыгрывает...
– Особенно живучий рейдер попался? Или... ты сцепился с наёмниками Кейна?! – голос Криса наполняется ужасом, смешанным с восхищением.