– Ты тоже часто исчезаешь, – говорю. А про себя добавляю: "Сейчас, например".
Крис неодобрительно покачивает головой. Или согласно кивает. Или вообще не движется, напряжённо застыв в ожидании ответа, который удовлетворит его больше.
– Мы охотимся. На рейдеров, на этих псов.
Шавка за окном внезапно затыкается.
– На Марка? – спрашиваю я. Или кто-то другой. Я уже слишком пьян, чтобы знать доподлинно.
– И на него, – неохотно соглашается Крис. – Но это, скорее, прерогатива Ларго.
– Пора идти, – говорю, и один из стаканов опускается на стол, а второй с треском взрывается где-то поблизости.
Дуглас поднимает голову. Я догадываюсь об этом по затихшему храпу.
– Это мой, – говорит голос Криса. – Хотя я не уверен.
Я каким-то чудом встаю из-за стола и плыву в направлении барной стойки. Если она все ещё там есть.
– Ты уже платил сынок, – хриплый голос Дуга настигает меня в момент столкновения моих ног со стулом. Стул с глухим стуком падает на пол. Я ухитряюсь не рухнуть следом. Траектория движения новорожденной звездочки в дальнем углу не изменяется. Охранник привык.
– А стакан, Дуг? – раздается где-то поблизости мой голос.
– Бог с ним.
Рука Криса поддерживает за локоть и ведет к выходу. Или вцепилась в меня, пока к выходу её веду я.
Огонёк сигареты, не прекращая движения по эллипсоидной орбите, направляется к нам.
С шумом распахивается входная дверь, выпуская нас и впуская ледяной ветер.
– Счастливо, Дуг, – пытаюсь сказать я, но порождаю нечто невразумительное и бессвязное.
– Удачи, сынок, – отвечает тем не менее старик за миг до того, как дверь позади нас захлопывается.
Мы медленно плывём по улице, ориентируясь на бегущий впереди клубок яркого света, выпущенный на волю из моего карманного фонарика.
– Двести тридцать. Обувной магазин, – говорит Крис, считая, должно быть про себя шаги.
На секунду в путеводное пятно с шорохом врывается чья-то тень и сразу же исчезает. Я не провожаю её лучом, пусть себе идёт. У неё свои дела, а у нас свои.
– Двести восемьдесят семь. Кондитерская, – экскурс в прошлое продолжается. – Тебе здесь ничего не нужно?
– В другой раз, – смеюсь.
Ветер швыряет в ноздри запахи нечистот.
– Триста один. Магазин модной одежды.
Хм... Разве не триста девять?
– Сантехника. По правому борту.
Вполне может быть.
– Бытовая техника. По левому.
Ну, это вряд ли.
– Цветочная лавка. И автобусная остановка.
Точно нет.
– Перекрёсток.
Мы останавливаемся.
– Тебе направо.
– Разве? – наиграно удивляюсь. – Не прямо?
– Прямо только геттерам. Путь славы.
– И самоубийцам, – добавляю. – Дорога смерти.
– Мне налево, – Крис зажигает свой фонарь. – Если что – стреляй. Я услышу.
– В воздух?
– В цель.
И мы расходимся.
А где-то позади возобновляет свою песню бродячий пёс. В отличие от меня, у пса есть своя религия.
Часть II. Эпизод II. «Дэвид»
День не задался с самого утра, которое сегодня, кстати, было украдено у нас одним прохвостом. Унылый серый рассвет застал меня не в постели, а во дворе, у вольера с дикими собаками. Я с вялым интересом наблюдаю, как они рвут на части труп какого-то бедняги. Время от времени Генри подкармливает своих любимцев человечиной. Говорит, иначе они, рано или поздно, начнут вилять хвостами и лизать руки. Только всё равно не верится мне, что эти твари могут вдруг одомашниться. И как только они вообще дошли до такого состояния? Нет, с бойцовскими породами из Питомников всё предельно ясно: у них это всегда было в крови. А что насчёт дворовых псов?.. Остаётся лишь развести руками в недоумении. Катаклизм, мать его... Ладно, пойду, гляну, чего там Генри делает.
Развернувшись, я шагаю к особняку. На верхней ступеньке широкого крыльца, уронив голову на колени, кемарит часовой. Заслышав мои шаги, он подскакивает и хватает лежащую рядом винтовку. Глядя на его красные глаза, вспоминаю, что и сам выгляжу сейчас не лучше. Хорошо бы выпить кофе... Нормального кофе, того, что держит для себя Кейн, а не бурого порошка, что достаётся обычно нам. Может, у Генри есть? Хотя он тоже вряд ли поделится. Не люблю этого парня, чем-то он у меня вызывает отвращение, однако выбирал себе напарника не я, потому и приходится уживаться. Лучше худой мир, как говорится...
Широко зевнув и не потрудившись при этом прикрыть рот, часовой хрипло жалуется на то, что его до сих пор не сменили. Я, пообещав отправить кого-нибудь, толкаю дверь и вхожу внутрь. Генри в холле нет, должно быть, протирает штаны в караулке. И действительно, в небольшой комнатке под лестницей мой напарник, попыхивая сигареткой, раскидывает на шатком столике колоду замусоленных карт. Напротив него сидит наёмник из бывших рейдеров, имени которого я не знаю. То ли Стив, то ли Сэм, что, впрочем, и неважно. По правую руку от него вальяжно развалился Зик, первое лицо после Кейна в нашей скромной обители.