– Эм-м-м... – окидывает меня озадаченным взглядом. – Приятель, ты с Хлоей знаком?
– Вовсе нет. С чего ты решил? – отбрёхиваюсь я.
– С того, что она живёт где-то здесь, рядом.
– Ищешь её, дружище? – я заискивающе улыбаюсь. Крис отвечает коротким кивком.
– Вон та дверь, видишь?.. – показываю, высунувшись немного в коридор.
– Понял. Спасибо тебе.
Крис удаляется, а я запираю дверь и устало приваливаюсь к ней спиной. Облегчённо вздыхаю. Утираю испарину, выступившую на лбу, и кладу нож на стол. Ни черта не понимаю. С каких это пор первоклассные убийцы ходят к дешёвым шлюхам, вроде Хлои? Видимо, пока я напивался у себя в комнатушке, мир сбрендил и перевернулся вверх тормашками. А впрочем, не всё ли равно? Главное, что не за мной. Не люблю я гостей, тем более подобных ему. Этот парень вчера такое устроил в восточной части города, что жуть берёт, когда вспоминаю. Около дюжины рейдеров перебил, по пояс раздел их и подвесил на фонарных столбах, вниз головами. Так вороньё там по сию пору кружит, мертвечиной питаясь. Действовал он, правда, не один, а в компании с Ларго. Они вроде как друзья с ним. Уроды оба, каких ещё поискать. С людьми вроде этих лучше не ссориться.
Собирая пистолет, я слышу громкие крики Хлои. Брань, ругань, матерные словечки льются потоком из её лужёной глотки. Что бы там ни происходило, меня это не касается, и встревать в чужие дела мне не следует. Впрочем, я облегчённо вздыхаю, когда вижу в окно, как Крис уходит, и с удовольствием отмечаю про себя, что Хлоя жива, когда слышу, как она провожает его крепкими выражениями. Ополоумела девка, не иначе.
Время клонится к шести часам. Мне остаётся только ждать, и я, развалившись на скрипучей железной койке, предаюсь мечтам о недалёком и сладостном моменте, когда жизнь моя круто изменится. Из спокойного полусонного состояния меня выводит некий звук, не вписывающийся в привычный гомон обитателей Гнездилища. Это рокот мотора. В городе автомобилями пользуются редко, так как раздобыть горючее может не каждый. Поэтому я почти уверен, что это Зик. Точнее, его мотоцикл. Зик из тех людей, которых в городе знают все. Некоторые уважают, многие просто боятся. Я принадлежу к числу первых. Есть в нём какой-то стержень, непоколебимая твёрдость духа. И вне всякого сомнения, Зик более адекватен, чем его босс, хотя и продолжает изо дня в день выполнять его капризы, вместо того, чтобы уйти и начать работать на себя. Помимо характера, я уважал Зика ещё и за крепкий кулак. Может, просто от того, что ни разу с кулаком этим не знакомился?.. Зато однажды видел, как одним ударом он раскроил череп зарвавшемуся фраеру. С такой силищей можно, пожалуй, и быка бешеного за рога держать. Не хотелось бы попасться ему под горячую руку. И что он здесь забыл только? Мотоцикл въезжает во двор. Я вижу его сквозь мутное оконное стекло, завешанное грязной тряпкой, которую принесла когда-то по моей просьбе Берта, хозяйка гостиницы. Зик слезает с мотоцикла, снимает шлем, и, положив его на сиденье, поднимается на крыльцо.
Спустя пару минут стук в дверь. Да уж... Беспокойный денёк. Теперь точно жди неприятностей. Не открою – будет хуже. И я открываю дверь. Широко, чтобы показать, что прятать мне нечего и некого.
– Здравствуй, Зик, – пытаюсь изобразить на лице дружелюбную улыбку.
– Приветствую. Мне Хлоя нужна.
Вот те на!.. Совпадение?
– Вон та дверь, синяя, обшарпанная, – показываю пальцем.
– Отлично, – Зик разворачивается и уходит.
Я возвращаюсь в комнату. На этот раз крики Хлои ещё громче и яростнее. Прислушиваюсь к перебранке, но могу различить лишь отдельные слова. Общий смысл от меня ускользает. Хлопок. Это выстрел. Тишина...
Дождавшись, пока Зик выйдет на улицу и оседлает мотоцикл, выглядываю в коридор. Никого. Проскальзываю в комнату Хлои. Там царит страшный бардак. Вещи разбросаны по комнате, сломан стул, матрас распорот. Сама Хлоя лежит на полу, в луже собственной крови. Вот и всё, подружка, допрыгалась... Мне немного жаль её. Самую малость.
Присев рядом на корточки, я осматриваю её карманы. Нахожу зажигалку и помятую полупустую пачку сигарет. Больше ничего ценного. Выхожу в коридор и стучу в комнату Берты. Из-за двери льётся громкая музыка. Классику слушает, стерва. Стучу громче. Открывает. На ней тёмно-синий халат, скрывающий её грузную полноватую фигуру. Волосы собраны сзади в узел. Брови сердито нахмурены. Уголки губ, намазанных ярко-красной помадой, искривлены презрением. Ко мне, к Хлое, ко всем обитателям её гостиницы.