- Какие опасности нас здесь могут ожидать?
- Скорпионы, на поверхности вероятна песчаная буря, сильный зной или обжигающий мороз…
- Хорошо, тогда нам лучше оставаться внутри и не уходить с места. Предлагаю, пока мы ждём подмогу, можем поговорить.
- Я могу спеть что-нибудь, - вышел чуть вперёд чешуйчатый.
- А я сыграть на гитаре, - помявшись, сказал толстоватый парнишка лет 16.
- Ты гитару взял?
- Она у меня складная.
Адепт достал из широкого кармана коробок спичек и достал крохотный музыкальный инструмент. На глазах он стал увеличиваться, и вот адепт держит в руках красивую чёрную гитару с красными узорами и белым ободком по краю.
- Что играть?
- Наиграй что-нибудь, я подстроюсь, - певец сел на пол. Рядом с ним кружком расселась вся остальная группа.
Раздались первые аккорда на гитаре, переливаясь звонкой мелодией.
Прости, я вольная птица.
Прости, я не буду в клетке томиться.
Я вольная, вольная, вольная птица,
Я степная птица…
Зазвучали первые слова песни. У парня оказался удивительно мелодичный голос. Все волей-неволей заслушались. А темп всё ускорялся, слова звенели в тишине египетских гробниц:
Меня не поймать тебя и не сберечь,
Я покину родную степь.
Меня не сокрыть тебе в душной тьме,
Я сгорю, но продолжу гореть!
Тематика песни глухо отозвалась в моей груди. Я тоже хочу быть вольной птицей, но положение не позволяет… Хочу свободу, но не могу её себе позволить…
Меня будут гнать крики орла,
Я не хищник – простая пичуга.
За мною охотится смерть-судьба,
Всё равно ручным я не буду!
Меня окружат тени и мгла,
Не увижу и капли света;
Нависнет тень надо мною врага;
Словлю хрипов жутких эхо.
Гитарный перезвон успокаивал, но в то же время бередил старые раны. Казалось, грудь разорвётся от боли, столь чувственно пел чешуйчатый. Я тайком оглядел сокурсников и с горечью заметил, что тема отозвалась не только во мне. Бойкая Миранда опустила голову к земле, пряча заплаканные глаза. Да, ректор говорил, что у всех здесь непростая судьба и каждый пережил какую-то трагедию, но могут ли их беды сравниться с моей?
А песня уже подходила к своему финалу:
У меня сломаны крылья,
У меня нету хвоста,
Надо мною зависла когтистая мгла,
Умираю в мученьях, но помню одно:
Я погибну свободным,
Я погибну бойцом.
В горячем воздухе заискрилась тишина. Никто не смел сказать и слова, только гитарные струны всё ещё подрагивали.
- Браво! – воскликнула Миранда, вновь надевая маску радости и счастья. Кажется, все мы носим маски, только у кого-то их больше, а кто-то носит лишь лёгкую, полупрозрачную вуаль, прикрывающую лишь половину лица.
- Может что-нибудь весёленькое? – предложил кто-то из адептов.
Гитарист и певец о чём-то зашептались и через несколько мгновений вновь разлетался гитарный перезвон.
И вновь по душным подземельям разнёсся весёлый перебор.
Я бродяга, пройдоха, странник я беззаботный,
Я отшельник, сумасбродный негодяй.
У меня нету дома, нету крова, нет коровы,
Но есть мечта, своя судьба и печаль.
Я бродяга, пройдоха, странник я беззаботный,
Я покинул родные края.
Говорил мне прохожий, что я вестник непогоды,
Но я люду несу чудеса!
Я бродяга, пройдоха, странник я беззаботный,
Называют меня чудодей.
Возвращаю влюблённым чувства тёплые боем
И лечу грусть всех встречных людей.
Я бродяга, пройдоха, странник я беззаботный,
Развей мою, ветер, печаль!
...
Не знаю сколько длились наши посиделки. Гитара медленно переходила по кругу и многие смогли спеть песни своих народов. За весёлыми песнопениями мы и не заметили, как засверкало пространство перед нами и из воздуха появился ректор.