— T’as du blanc d’œuf sur ton futal, Sandre !
Voilà ce qu’elle trouve à dire, la vachasse. Juste ça. A un moment aussi calamitesque !
Il regarde son bénouze et répond :
— C’est pas du blanc d’œuf, c’est du foutre.
— Ah bon, elle fait. Parce que le blanc d’œuf, ça part pas.
L’échange ressemble à une pierre lancée dans un puits profond et qui n’en finit pas de ricocher contre les parois, éveillant des échos moyen âgeux de douves.
Alfred intervient :
— Quand la nouvelle est tombée je suis venu immédiatement.
Alexandre-Benoît acquiesce :
— T’as eu raison, merlan. Plus on est de fous plus on rit !
Ce cynisme blesse les sensibilités et les paupières s’embuent sans but.
— Faut se secouer, déclare Berthe ; le temps est un grand maître.
L’expression alerte Béru.
— V’s’entendez cette chiasse ambulante, les gars ? Sana disparaît et tout ce qu’è trouve à dire, la grosse seringue, c’est que « I’ temps est un grand maître ». Mais caisse y z’ont tous à déconner quand c’est pas l’ moment, Seigneur Dieu ?
Puis, à Pinuche :
— Mâme Félicie est au courant ?
— Pas encore. Antoine venait de l’envoyer faire une cure en Roumanie, pour la régénération des cellules ; c’est moi qui lui avais donné l’adresse. Mme Pinaud s’y trouve encore présentement.
— Faut la préviendre, dit le Gravos.
— Hélas, admet Pinaud.
Il est élégant depuis qu’il a fait fortune en trouvant une amélioration de ses ventes pour un pré-électric-shave ricain. Un sénateur amerlock, tu croirais. Glabre, distingué.
C’est alors que Jérémie Blanc, qui n’a encore pas moufté, prend le crachoir.
— Je voudrais vous dire quelque chose, murmure-t-il.
Béru est à ce point accablé qu’il en oublie son racisme foncier. Au contraire, Blanc lui devient sympa. N’est-il pas une « invention » de San-Antonio ? N’est-ce pas le commissaire qui l’a découvert, formé et affûté ? Te se met à le considérer comme un enfant naturel du cher disparu.
— Cause, petit Noirpiot !
— Vous allez probablement prendre ce que je vais dire avec incrédulité, mais j’ai le devoir de vous le révéler. Vous n’ignorez pas que le père de Ramadé, ma femme, est sorcier dans notre village, sur la rive du fleuve Sénégal. Il se trouve actuellement chez nous, à Paris. C’est la première fois qu’il vient en France depuis qu’il a servi dans les tirailleurs sénégalais. Lorsque le flash d’information a annoncé la triste nouvelle, il était assis devant le poste de télé. Vous devinez nos réactions dans la famille ! Des cris, des larmes à n’en plus finir. Mon beau-père nous a demandé ce qui nous arrivait ; on lui a expliqué. Alors il a fait le signe du toucan dans le grand baobab.
— C’est comment cela ? questionne la Bérurière encuriosée.
— Je n’ai pas le droit de reproduire un geste sacré, s’excuse Jérémie.
Et il poursuit :
— Mon beau-père nous a alors déclaré : « Cet homme n’est pas mort ; son goulougou se trouve toujours sur cette terre, près du plafond. »
— Près du plafond ? se permet de risquer César Pinaud.
— Ainsi a parlé l’un des derniers grands sorciers du Sénégal, déclare M. Blanc avec une gravité exceptionnelle.
— Il a tout de même pas la science infusée, bougonne Béru. T’as vu les paves du zinc ? En pleine Atlantique, à deux cents kilomètres de la côte, dans une eau glaciale. Comment t’est-ce aurait-il survivu ? Un crachat pareil, les mecs ! Le big valdingue ! Impossib’ !
— Puis-je maintenant vous faire part de mes réflexions, mes chers amis ? sollicite le négro.
— On t’ouït, mec.
— Lorsque le vol Genève-Montréal a brutalement cessé d’émettre, l’avion survolait le Labrador, par conséquent il avait franchi l’Atlantique. Il faudrait donc imaginer qu’il aurait fait demi-tour ?
— Si ses appareils auraient foiré, pourquoi pas ? objecte le Gros.
— Même privé du concours de ses instruments de navigation le pilote pouvait distinguer la mer de la terre.
— Mais peut-être lui était-il impossible de contrôler l’avion ? soupire Pinaud.
— Un D.C. 10 qui n’a plus de possibilité de manœuvre ne parcourt pas plusieurs centaines de kilomètres ! riposte Jérémie.
Alfred qui se passionne pour l’histoire demande au Noirpiot :
— Dites-nous le fond de votre pensée, monsieur Blanc.
Le grand primate pensant hoche sa belle tête crépue. Il ressemble à Sydney Poitier, cézigue. Baraqué comme un médaillé olympique, un regard de feu, pétillant d’intelligence, des ratiches carnassières qui lui mériteraient un contrat d’Email Diamant.
Jérémie porte un jean foncé, un blouson de couleur chocolat qui forme avec sa peau un camaïeu intéressant, un tee-shirt jaune paille. Il sent le nègre lavé et le déodorant corporel de luxe. Le voilà qui se met à arpenter l’apparte des Béru sous le regard convoiteur de la grosse Bertha, laquelle se flanquerait volontiers cet étalon entre les jambons. Elle a tâté d’un peu tout, au cours de son aventureuse vie sexuelle, dame Béru, mais sa collection de négus est assez courte.
— Le fond de ma pensée ? fait tout à coup Jérémie Blanc. Le fond de ma pensée, c’est que San-Antonio vit toujours et que ce crash de l’avion n’est pas aussi simple qu’on a l’air de l’admettre.
Béru fait une chose dont onc ne l’eusse cru (ou Lustucru, au choix) capable : il s’arrache à son fauteuil et va donner l’accolade à l’inspecteur Blanc.
— Mec, déclare-t-il, c’est pas la peine d’ se tirlipoter la peau des couilles ; j’sens qu’t’as raison ; t’es noir, j’en conviens, mais t’as du chou. Allons voir ton beau-dabe !
L’ÉLOGE FUNÈBRE INTERROMPU
C’est fait : Béru adore Jérémie. Ils se sont installés dans la Rolls de Pinaud, à l’arrière. Mme Bérurier a tenu à se placer près de conducteur afin de profiter du tableau de bord. Alfred a décliné la croisière : il a rendez-vous avec une nouvelle shampouineuse qu’il lui faut « essayer », la sienne, connasse étourdie, s’étant laissée mettre en cloque par son ami, faute d’avoir pilulé convenablement.
Chemin faisant, Alexandre-Benoît accomplit son mea culpa :
— Tu voyes, Noirot, j’t’ai souvent bousculé et balancé des vannes pas gentils, mais faut pas que tu m’en rigorises. Me croive pas raciss. Les Noirs, j’leur en veux pas ; après tout, c’est eux qu’est mâchurés et pas moi ! S’l’ment, avec Sana, d’puis quèqu’ temps, y en avait qu’ pour ta pomme. Y f’sait du favorissime, l’grand ! Un’ toccata, quoi ! C’t’un prince, c’t’homme, et y l’a des caprices. J’te trouve vachement bien pour un nègre, réellement. Y a des Blancs qui pourraient prend’ du feu.
Jérémie écoute, un très vague sourire sur ses grosses lèvres presque noires. Pinuche pilote lentement, comme s’il drivait un enterrement. Béru, ça lui remet Gisèle en tête et en queue. La manière qu’elle s’est laissé verger, celle-lа ! Sans chichi ni esbroufe. Une gonzesse tout juste déberlinguée par son croque-mort ; tellement étroite qu’au départ une modeste banane pouvait pas être admise ! Et lui, avec son chibre colosse, il se l’est engouffrée de première. Faudra qu’il retourne la voir quand « tout ça » sera réglé. Car la confiance lui est venue, aveugle, péremptoire. Non, non, San-Antonio n’est pas mort. Il a raison, le beau-dabe à Jérémie. Le commissaire va réapparaître. Et alors, ce jour-là, ils s’exploseront la gueule au pommard ou au gevrey-chambertin. N’ensuite, il ira tirer Mâme Tanatos. En présence de son époux qu’il pressent complaisant. Lui donner une leçon de brosse, à ce mal monté.