Скорость восстановления: +5 %.»
Он улыбнулся. Впервые за сегодня.
— Так, — сказал он, вставая. — Теперь главное.
Он открыл инвентарь. Там, в отдельной ячейке, лежала чёрная переливающаяся коробка.
«Коробка случайного навыка. Открыть?»
Артём сел на пол. Сжал коробку в руках. На ощупь она была тёплой, пульсирующей в такт с его сердцем.
— Мне нужен дистанционный навык, — сказал он. — Я не могу больше подходить к ним. Я чуть не умер.
Он вспомнил, как врезался в толпу, как упал, как потерял топор.
— Если там что-то не то — я не знаю, что делать.
Он зажмурился. И открыл коробку.
Чёрная пустота выплеснулась из неё. Ни света, ни звука. Просто ощущение — как будто лёд прошёл сквозь пальцы, оставив после себя тонкую, режущую боль.
Панель вспыхнула:
«Поздравляем! Получен навык: «Пространственный разрез».
Редкость: редкий.
Описание: создаёт невидимый разрез в пространстве, который наносит урон на расстоянии.
Урон: 12–16 (зависит от интеллекта).
Дальность: до 15 метров.
Стоимость: 8 маны.
Время восстановления: 10 секунд.
Требование: линия видимости.
Эффект: игнорирует 20 % физической защиты цели.»
Артём смотрел на текст. Читал несколько раз, чтобы поверить.
— Урон… 12–16… на дистанции…
Он поднял руку. Пальцы дрожали. Он представил точку на стене напротив — в пяти метрах.
— Пространственный разрез, — сказал он вслух.
И провёл пальцами в воздухе, как будто резал невидимую ткань.
Прямо на стене появилась тонкая, идеально ровная чёрная линия. Она продержалась секунду и исчезла. Но на обоях остался разрез — глубокий, ровный, как от лезвия. Сквозь него виднелся гипс.
Артём подошёл. Провёл пальцем по разрезу. Края были идеально гладкими.
— Охренеть… — прошептал он.
Система выдала:
«Навык активирован. Урон: 14. Мана: 28 → 20. Восстановление: 10 сек.»
Артём отступил назад. Посмотрел на свои руки. На тонкий рисунок на ладони — символ класса. Теперь он почувствовал, как вторая нить вплелась в ту пустоту внутри. Два навыка. Один — для движения. Второй — для атаки.
Он усмехнулся. Широко, почти безумно.
— Теперь я могу бить, не касаясь. Я могу стоять в двадцати метрах и резать их на части.
Он сжал кулак.
— Я больше не подойду к ним. Никогда.
Снаружи дверь вздрогнула от очередного удара. Раз, второй. Древесина трещала.
Артём повернулся к окну. Библиотека была на втором этаже. Окно выходило на задний двор. Там было темно, но он видел деревья, забор и — главное — пустую дорогу.
— Пора, — сказал он.
Он открыл окно. В лицо ударил свежий воздух. Впервые за несколько часов — не запах смерти и крови, а просто ветер.
Артём подошёл к подоконнику.
Сзади дверь содрогнулась. Ещё удар.
Он сделал шаг на подоконник. В груди пустота наполнилась энергией. Медленно, но верно.
— Пространственный прыжок, — сказал он.
И прыгнул. В точку, которую видел — на дорогу, в двадцати метрах от окна.
Мир смазался.
Он приземлился на асфальт. Ноги пружинисто погасили удар. Рядом ни души. Только ветер и тишина.
Артём обернулся на общагу. Из окна библиотеки смотрели фигуры — не меньше десяти. Они толпились, не в силах вылезти. Кто-то пытался, но падал вниз, ломая шеи.
— Идите к чёрту, — сказал Артём.
Он развернулся и пошёл по пустынной дороге. Сжимая топор в одной руке, сжимая в другой — символ класса, который теперь умел не только прыгать.
Вдалеке замаячила колонна машин. Разбитых. Брошенных.
Он остановился. Посмотрел на небо — серое, пустое.
— Что дальше? — спросил он у Системы.
Панель вспыхнула:
«Новое задание: найти убежище до наступления темноты. Награда: +1 к навыку «Пространственный разрез»
Артём усмехнулся.
— Начинается.
Он зашагал к машинам.
Глава 3
Артём шёл по пустынной дороге уже двадцать минут. Серая лента асфальта тянулась вдоль спального района, огибая брошенные машины и редкие столбы уличного освещения. Где-то вдалеке гудел ветер, разнося запах гари и гниющих отходов.
Он сжимал топор в правой руке. Мана восстановилась до 28 из 28. Полный резерв.
Колонна машин, которую он заметил из окна библиотеки, оказалась пробкой. Обычной городской пробкой, застывшей во времени. Десятки автомобилей стояли в беспорядке: кто-то пытался развернуться, кто-то уехал в кювет, кто-то просто бросил машину посреди дороги. Двери открыты, стёкла разбиты. Никого.
Артём осторожно приблизился к первой машине — старому «Логану» серого цвета. Заглянул в салон. Пусто. На пассажирском сиденье — детское кресло. Пустое. Рядом — упавшая бутылка с водой. Он потянулся за ней, но остановился.
«Не бери ничего, что было в контакте с заражёнными», — пронеслось в голове. Правило из игр, но здесь оно могло быть реальным.
Он оставил бутылку.
Прошёл дальше. Мимо «Тойоты» с открытым багажником, где валялся пустой чемодан. Мимо разбитого мотоцикла, вмятина на котором была такой глубокой, будто в него врезалось что-то огромное. Или кто-то.
Артём остановился у микроавтобуса. Дверь была распахнута, внутри — разбросанные коробки. Одна из них — с надписью «Консервы. Овощи». Он замер.
— Еда, — сказал он вслух.
Он аккуратно заглянул внутрь. Темно. Ни звука. Запах прогорклого масла и бумаги. Артём сделал шаг, второй. Внутри было пусто.
Он подхватил коробку. Проверил — не заражена. Банки лежали ровными рядами. Пять штук. Тушёнка, фасоль, зелёный горошек. Всё в целости.
«Обнаружен предмет: Припасы (консервы, 5 шт.).»
Артём сунул коробку под мышку. Подумал и взял ещё две банки из другой коробки — просто на всякий случай.
— Хорошо, — выдохнул он. — Есть еда. Теперь вода.
Он вышел из микроавтобуса и осмотрелся. Пробка тянулась ещё метров на сто. За ней — мост. А за мостом — городские высотки. Одна из них, метрах в пятистах, была видна особенно хорошо — в окне горел свет.
Артём прищурился.
— Там кто-то есть?
Он не знал. Но идти в ту сторону точно стоило. Высотка — это этажи, это закрытые двери, это возможность забаррикадироваться. А на крыше — обзор. Можно понять, что творится вокруг.
Он двинулся дальше.
Пробка закончилась внезапно. Последний автомобиль — чёрный джип с разбитым лобовым стеклом — стоял прямо перед мостом. Рядом с ним, на асфальте, темнело пятно. Большое. Два метра в диаметре. Засохшее.
Артём обошёл его стороной.
В мосту был излом — бетонное покрытие треснуло, образовав полуметровый разрыв. Артём переступил через него и оказался на другой стороне. Здесь, за мостом, город выглядел иначе. Машин почти не было, зато появились следы. Много следов. Кровавые отпечатки ладоней, размазанные по асфальту, тёмные дорожки, уходящие в переулки.
Артём сглотнул.
— Не нравится мне это.
Он замедлил шаг. Старался ступать бесшумно. Уши напряжённо вслушивались в каждый шорох.
Слева от дороги стояла заправка. Небольшая, старого образца. Вывеска погашена, стёкла разбиты. У колонок — две машины. И возле них — фигуры. Неподвижные.
Артём замер.
Над ними зажглись надписи:
«Заражённый. Уровень 1. HP: 30/30.»
«Заражённый. Уровень 2. HP: 40/40.»
Они стояли, бессмысленно глядя в пространство. Артём понял, что пока не двигается — они его не замечают. Тишина.
«Я могу их обойти», — подумал он. — «Они тупые, не увидят, если я пойду по обочине.»
Он сделал шаг влево. Тихо.
И наступил на стекло.
Хруст. Громкий, отвратительный.
Артём замер. Твари дёрнулись. Головы повернулись в его сторону.
— Блять, — выдохнул он.
Заражённые зарычали. Рванули к нему. Первый — низкий, коренастый, почти бежал. Второй — быстрее, длиннее, с вытянутыми руками.