— Дай мне подумать, — сказал он. — Я отвечу завтра утром.
Серёжа убрал руку.
— Хорошо. Завтра утром.
Он ушёл в гостиную, к Лене.
Артём остался на кухне один. Посмотрел в окно. На улице начало смеркаться. Тени становились длиннее.
Он зашёл в маленькую комнату, которую Серёжа выделил ему. Заперся изнутри. Лёг на кровать, не раздеваясь. Топор положил рядом.
Но сон не шёл. Он смотрел на свои руки. На предплечье, там, где Катя вцепилась когтями в общаге, краснели царапины. На плече, где тварь на парковке прокусила куртку, — ещё одна отметина. Они саднили, но не гноились. Не чернели. Не превращались в ту самую серую плоть.
Он смотрел на раны и не понимал.
— Почему я ещё человек? — спросил он вслух.
Он вспомнил Димана. Соседа по общаге, который превратился за одну ночь. Вспомнил Катю из 311 — девушку, которая "упала и перестала дышать", а через минуту встала и кинулась на людей. Они были укушены? Поцарапаны? Или просто услышали тот звук, который описал Диман в записке? Артём не знал.
Но он знал одно: его раны не вели к превращению.
Артём открыл интерфейс. Пролистал характеристики.
«Игрок: Соболев Артём.
Уровень: 4.
Класс: Маг Пространства.
Опыт: 230/400.
Здоровье (HP): 60/70.
Мана (MP): 31/31 (восстановление: 1 ед./1.9 мин.).
Сила: 4.
Ловкость: 5.
Интеллект: 8.
Восприятие: 5.
Выносливость: 4.
Свободные очки характеристик: 0.
Свободные очки навыков: 0.
Скрытый параметр: Сострадание: 0.
Статус: здоров.
Примечание: иммунитет к вирусу заражения — активен (классовая особенность).»
Артём замер.
— Что? — перечитал. — Иммунитет?
Панель расширилась.
«Пояснение: Маги Пространства обладают уникальной структурой мана-каналов. Вирус заражения не может закрепиться в организме, так как мана вытесняет чужеродную биоматерию. Раны от заражённых заживают без превращения. Однако это не даёт защиты от смерти: кровопотеря, повреждение жизненно важных органов или массивные травмы всё ещё смертельны.»
Артём выдохнул. Медленно. С облегчением.
— Значит… я не могу стать одним из них, — сказал он. — Меня не заразить.
Он посмотрел на свои руки. На царапины, которые уже начали затягиваться. На кровь, которая была его собственной, а не чужой.
— Но я всё ещё могу умереть, — добавил он тихо. — Если меня разорвут, если перережут горло… я сдохну как человек.
Артём сжал кулак.
— Значит, нужно не подпускать их близко. Ещё тщательнее. Ещё дальше.
Он открыл вкладку с навыками.
«Навыки:
Пространственный прыжок (уровень 2). Дальность: 20 м. Стоимость: 3 маны.
Пространственный разрез (уровень 1). Дальность: 15 м. Урон: 12–16. Стоимость: 8 маны.»
Артём нахмурился.
— А где награда за убежище? Я же нашёл его. Это задание должно быть выполнено.
Панель моргнула. Появилось новое уведомление.
«Задание «Найти убежище до наступления темноты» выполнено.»
«Награда: +1 уровень к навыку «Пространственный разрез».»
Артём почувствовал, как внутри, в пустоте, что-то изменилось. Будто лезвие заточили. Оно стало острее, точнее, дальше.
«Навык «Пространственный разрез» улучшен. Уровень: 1 → 2.»
«Изменения:
Урон: 12–16 → 16–20.
Дальность: 15 м → 18 м.
Стоимость: 8 маны (без изменений).»
Артём сжал кулак. Провёл пальцами в воздухе, представляя линию. Чувство внутри отозвалось — увереннее, чем раньше.
— Хорошо, — прошептал он. — Теперь я могу бить сильнее.
Он хотел уже закрыть панель, но заметил ещё одно уведомление. Мерцающее, почти незаметное.
«Новое задание: достичь военного склада. Награда: +1 очко навыков, доступ к арсеналу. Сложность: высокая. Срок: 48 часов.»
Артём выдохнул. Система подталкивала его. Она хотела, чтобы он шёл. Но зачем? Что ждало его на складе? Кроме оружия и еды — ничего.
Или что-то большее?
Он закрыл панель. Лёг на кровать. Смотрел в потолок.
Глаза закрылись сами собой. Усталость навалилась, как бетонная плита. Артём провалился в сон за секунду.
Он проснулся от звука.
Тихий. Шелестящий. Как будто кто-то тёрся о дверь снаружи.
Артём открыл глаза. В комнате было темно. Сквозь шторы пробивался тусклый свет уличных фонарей — последние, что ещё горели.
Он приподнялся. Схватил топор.
Звук повторился. Дверь чуть скрипнула.
Артём поднялся с кровати, бесшумно ступая. Подошёл к двери, прижался ухом к дереву. Слышно было дыхание. Тяжёлое, хриплое. Чужое.
— Серёжа? — тихо спросил он.
Ответа не было. Только снова шорох — когти по дереву.
Артём отступил назад. Сердце забилось быстрее. Мана: 31.
Он отодвинул задвижку. Медленно, беззвучно. Взялся за ручку. И резко открыл дверь.
В коридоре было пусто.
Артём вышел, сжимая топор. Коридор тянулся до гостиной. Тишина. Света почти нет — только тусклое свечение из окна на лестничной площадке.
Он прошёл к гостиной. Дверь была закрыта. Он приоткрыл её, заглянул внутрь. Лена спала на диване. Серёжа сидел рядом, в кресле. Он тоже спал, откинув голову.
Всё было тихо.
Артём уже хотел вернуться в свою комнату, но что-то заставило его остановиться. Он посмотрел на входную дверь квартиры — она была закрыта, задвинута на цепочку.
Но на полу, у самой двери, была лужа. Маленькая, тёмная. И следы. Мокрые. Они вели не из квартиры — они вели в неё.
Кто-то был внутри.
Артём замер. Просканировал взглядом коридор. Никого. Кухня — пусто. Ванная — дверь закрыта.
Он подошёл к ванной. Прислушался. Тишина. Повернул ручку.
Дверь была заперта.
— Эй, — позвал он тихо. — Там кто-то есть?
Тишина. Потом — слабый удар о стену. Как будто кто-то сполз на пол.
Артём взялся за ручку. Дёрнул — заперто. Он отступил на шаг, сжал кулак. Мана 31. Прыжок внутрь невозможен — он не видел пространства за дверью.
— Разрез, — сказал он тихо, проводя пальцами по дверной ручке.
Чёрная линия прошла сквозь замок. 8 маны ушло. Металл хрустнул, дверь распахнулась. Мана: 31 → 23.
Внутри, на полу, сидела девочка. Лет десяти. В грязной пижаме, босая, с растрёпанными волосами. Она смотрела на Артёма большими, испуганными глазами. Её руки были в крови.
Над её головой зажглась панель:
«Ребёнок. HP: 10/10. Заражена. До превращения — 4 часа 12 минут.»
Артём замер. Девочка всхлипнула.
— Помоги… — прошептала она. — Я не хочу… как они…
Она протянула к нему руки. Ладони были изрезаны — она пыталась открыть запертую дверь. Пыталась убежать от того, что становилась.
Артём стоял, не в силах пошевелиться.
Где-то за спиной проснулся Серёжа.
— Что за шум? — голос из гостиной.
Артём обернулся.
— Серёжа, иди сюда, — сказал он. Голос дрожал.
Серёжа подошёл. Увидел девочку. Замер.
— Боже, — выдохнул он.
Девочка смотрела на них. Она плакала. Над её головой таймер отсчитывал минуты.
— Она заражена, — сказал Артём. — Скоро превратится.
Серёжа сжал кулаки. Посмотрел на девочку, потом на Артёма.
— Что ты хочешь делать? — спросил он.
Артём смотрел на ребёнка. На её руки, в которых ещё была жизнь. На таймер, который приближал смерть.
— Я не знаю, — сказал он. — Я не знаю…
Девочка поднялась. Шагнула к ним.
— Я видела, что ты умеешь, — сказала она, глядя на Артёма. — Ты режешь их. Ты быстрый. Ты… ты можешь убить меня. Пожалуйста. Я не хочу становиться тварью.