Майла
Майла
Глаза тусклые и серые, что октябрьское небо, по бледному лицу рассыпаны веснушки, а волосы – пасмурный океан. В руках крутит дымящую сигарету, и растягивая тонкие губы в улыбке, щурясь скалит клыки. Отворачивается в сторону бушующего моря и поправляет измятую чёрно-белую форму. В этом вся Майла. В дыму от сигарет, в синих волосах и тусклых веснушках. Она не нуждается ни в ком, но стала сравнима с наркотиком для многих. Чёрная осыпающаяся подводка и океан понимания в глазах. Она молчит. Не любит разговоров. Но молчит выразительно, так, как не все люди умеют говорить. Скидывая рваные кроссовки и куртку, потягивается, снова щурясь на тусклое солнце. Красивой её назвать сложно. Из себя она была слишком бледная, и излишне тонкая, что болезная. Некогда белая рубашка местами измазана краской и измята. Взгляд насмешливый, а глаза светятся ехидством.
– Зачем пришёл, амиго? – голос слегка хриплый, даже можно сказать, прокуренный, но приятный.
– Да так… - ответ и не нужен. Мы стоим на берегу и молчим каждый о своём. Она крутит кольца на руках и выразительно молчит. Таких людей надо уметь слушать. Даже ничего не говоря они могут о чём-то поведать. Снова смотрю на неё и думаю о чём она молчит, про что эта тишина? Что-то про холодный октябрь и море. Про воду и влажный воздух. Синие волосы треплет ветер, окончательно затушивший сигарету. Майла кидает окурок на землю и выбивает из пачки новую. – Будешь? – мне протягивают открытую пачку
– Спасибо… - вытаскиваю одну и шарюсь по карманам в поисках зажигалки. Сигареты у неё недорогие, но хорошие, мне нравится.
– Слышь, амиго, глаза у тебя красивые. Как море. Зелёные и холодные. – я поднимаю брови и жду объяснений. Зря. Она никогда не поясняет свои ни с чем не связанные фразы. И мы снова молчим. Но уже вместе. Она молчит о море, а я о октябрьском холоде. Время бессмысленно и скоротечно. Море же вечно. Вечен дым от сигарет, вечны веснушки на бледном лице, вечны серые, что октябрьское небо глаза… Проходит много лет, а мы всё ещё приходим помолчать к морю. Десятилетия тянутся медленно, что невкусный кисель. И когда-нибудь меня спросят:
– Ник, зачем ты каждый день один сидишь у моря?
– Один?..