Особенно, например, сегодня, когда утренняя серость небес накрывает вакуумным колпаком... Эти тяжелые грязные облака, впитавшие в себя тысячи литров влаги... Открываю окно, делаю глубоких вдох, и кажется, захлебываюсь водой - как если бы мокрую тряпку набросили прямо мне на лицо...
Но настроение не ухудшается, скорее, остаётся стабильно-нейтральным. Заворожённый общей атмосферой, принимаю себя в качестве её идеального органично вписанного элемента. Тонкие ветки деревьев вокруг, будто почерневшие сосуды мертвеца, недвижимы - можно ненароком подумать, что картину эры немого кино поставили на паузу, если бы не птицы, периодически разрезающие полетами небосвод. Вороны, ласточки, грачи... Все - тоже чёрные.
Подошвы сутулого незнакомца утопают в мягкой земле. Воздух пропитан запахом глины, асфальта и сумерек... И я, одиноким силуэтом, иррациональной кляксой, расположившись на цельной картине пейзажа, сижу на подоконнике, запрокинув голову, словно последний страж ворот Мордора, которому более некуда бежать.
Задушенное облаками солнце, конечно, не греет. Приходится подносить ладонь вплотную к пламени свечи, чтобы хоть что-то почувствовать. Например, скуку или отчуждение объятий безысходности - в качестве моих лучших невидимых друзей. Никто даже не представляет, что творится у меня в голове в течение дня, когда я улыбаюсь, показно шучу или страстно киваю головой в знак одобрения. Никому, собственно, и дела-то нет, ведь каждый из нас в отдельности - заблудший странник, насильно выброшенный к берегу обстоятельств, окроплённому песком чёрствости бытия.
Натянутые улыбки, продуманные фразы...
Я давно понял, что, выходя из дома, раз за разом приходится погружаться в мир маскарада, где никому нельзя доверять, и если снять маску с первого встречного, то, в конечном счете, лишь пожалеешь о содеянном.
Душа срывается и, оттолкнувшись от подоконника, летит вниз... В какой-то момент, все падают. Уж поверьте. Встречный ветер подхватывает её, детали прожитой жизни умещаются в одном мгновении.
Кто мы? Лишь краткие вспышки энергии, рождающиеся из ниоткуда, исчезающие в безвестности сторонних домыслов и сплетен.
#6 Happy f**king New Year
«Всего несколько часов до... новой жизни? Нет, лишь следующей даты календаря.»
Мгла сумерек последнего декабрьского дня, когда скоро Новый Год, но праздника совсем не ждёшь. Даже опасаешься его наступления, ибо знаешь, что ожидания не оправдаются, и радоваться будешь, скорее, вынужденно, ведь так просто положено. И тяготит даже сама атмосфера, воссоздаваемая всеми силами из хрупких элементов детских воспоминаний. Потому что в глубине души осознаёшь - сказка невозможна в принципе. Она умерла давным-давно и теперь в лучшем случае - фейк.
За окном громыхают петарды, а свет гирлянд отражается разводами галогеновых отблесков на стекле. Высматриваю прохожих, скорее, от скуки, нежели с целью искренности любопытства наблюдений. Просто люди с сумками, спешащие домой. Мне грустно, а внутри пусто. Вот уж прежде и подумать не мог, что мой любимый праздник со временем станет для меня чужим. Мою на автомате посуду и что-то режу ножом, пытаясь хоть как-то склеить облик вечеринки. Может, стоит напялить на голову этот дурацкий колпак Санта-Клауса? Зажечь свечи? Рассыпать по полу конфетти? Наверное, в этом будет определенный смысл. Потом, сев за стол, взять твою руку и просто молчать. Спустя десяток лет вместе, нам уже вряд ли требуются слова. Достаточно просто методично друг друга рассматривать. Слушать пьяные крики за окном в районе двенадцати ночи и есть оливье. После убрать всё, пойти спать, а по утру вспоминать обрывочно эпизоды минувшего вечера, гадая, а не могло ли всё это оказаться просто сном.
А потом начинается это утомительно-длинное сумасшествие первой недели января. Алкоголь предательски перестает захватывать меня так, как мог бы. Но где та грань истинного удовольствия, вальяжно простирающаяся в паре шагов от границы комфорта?
За окном моросит не смотря на разгар зимы. Подобные примеры вселяют надежду, что мир никогда не перестанет нас удивлять. Звуки всхлипов шин по лужам. Периодичные. Немного раздражающие. Как символ вечного движения в никуда. Чудовищного потребления энергии раз за разом, чтобы согреться лишь на мгновение. Капли по стеклу ласково шепчут свои истории о том, как потрясающ мог быть этот мир, если б в нём не было людей.
Часы тянутся или летят - кто их поймет? Гирлянды развешаны по стенам, а настроения нет. Мы вроде бы вместе, просто делим территорию с учтивостью добрых родственников, но никак не любовников. Я залипаю в книгах или откровенном безделье, ты - в работе или фейсбуке. Подчас это так бесит, словно нагноившаяся рана из-за занозы в теле, на которую иногда забиваешь, а порой пытаешься вытащить, но не выходит.