Я же, на самом деле, умер уже довольно давно. Ровно в момент, когда ты впервые разбила мне сердце. Там, на другом конце света, в беззаботных декорациях океанского побережья. После случились и другие разы. Но это уже не было так больно. Осколки главной мышцы моего тела склеились в нечто уродливое, впрочем, ну и что - так, в принципе, тоже можно существовать. Особенно, учитывая, если умер уже довольно давно...
В тишине вечера, сквозь тонкие стены, вполне можно различить отголоски празднично-новогодних мотивов. Снег липнет к окну, а я, решив отказаться от еды, лежу в центре кровати с доброй сотней вопросов в голове. Чем старше становлюсь - тем меньше ответов. Всё сложнее находить мотивации, радоваться мелочам, верить во что-то искренне.
«Мы все вернем!» - фраза настойчиво крутится, отскакивая от стенок черепной коробки, и я мысленно пытаюсь бежать за поездом увядших чувств и преданных клятв, подсознательно догадываясь, что мне, как и прежде, так никогда и не удастся запрыгнуть на подножку одного из его ускользающих вагонов.
В комнату проникает дыхание января, столь подходящее к холоду моих истерзанных мыслей. Потерянное. Нервное. Как я. Как ты. Как вся наша проклятая линия судьбы.
Смотрю в потолок, пытаясь убедить себя, что всё вокруг - лишь иллюзия, и даже смерть, в итоге, может и близко не оказаться финальной точкой. Повторяю это, словно мантру, просто чтобы не разбиться на атомы от горечи. Чтобы хотя бы сносно балансировать на грани пристойного выживания. Все мы с рождения, будто рыбы, выброшенные на берег, стараемся урвать у существования хоть пару-тройку глотков спасительно-дурманящего кислорода.
Нравственное взросление - как раз отчасти и есть укрощение собственных иллюзий. Кто лучше овладевает данным мастерством, в конечном итоге - получает награду в виде гармонии духовного равновесия. Впрочем, тогда это, скорее, проклятие даже, а не благо, ибо если покой и умиротворение обретены, к чему вообще наши пороки, эмоции, чувства? Само дальнейшее существование, в конце концов?
Голос вьюги начинает усыплять. И я уже точно не знаю, дрожу ли от пронзительности мотива композиции, льющейся из включенной аудиосистемы или же это такой фриссон от песни промозглых уличных ветров. Печаль усиливается, хотя, казалось бы, куда уж больше... Меня потихоньку затягивает туннелями разрушенных телепортов к дверям личного воздушного замка, выстроенного из камней апатии, депрессии, меланхолии. Там я всегда настоящий - мальчик-робот со сбившимися настройками всех программ, бегущий к ускользающим бликам заката последнего счастливого дня, погибшего ещё вчера.
#7 Summer storm
«Небо такое чистое. Жаль, лето - такое короткое...»
Хорошее настроение, не поверите, бывает и у меня. Как например, сейчас. Ещё вчера поздней ночью, распахнув окно, высунув голову навстречу тишине спящих улиц, уверился - день будет жарким. Знаете, когда сам воздух буквально пропитан запахом тепла, напичкан затаившейся энергией - ошибиться в прогнозе трудно.
И вот оно, утро. Лазурь небес да свет лучей, упорно пытающихся пробиться сквозь мои ресницы. Яркая беззаботная реальность, жить которой, впрочем, осталось не более месяца. Ну и ладно - всё бренно, кроме моей эйфории в день, который, несмотря на обманчивую ясность, ловко балансирует на грани грозы.
Пружиню походкой по ароматной свежескошенной траве, наслаждаясь пением птиц, думаю о том, как же всё-таки много в мире людей, и сколько из них вот прямо сейчас вынуждены заниматься чем-то совсем безрадостным, проносящимся мимо, сжирающим время, словно ненасытный дракон, пытающийся проглотить очередную принцессу. Дотрагиваюсь до обжигающего воздуха. Голова кружится от нарастающей духоты... а ещё - от восторга...
Что мир - мой. И ключ к нему - лишь умение вовремя останавливаться, любоваться без линз или стимулирующих веществ красотами абсолютно каждой детали реальности.
И в метро разом удивительно никто не толкается, а девушки в вагоне сияют лоском великолепия. В следующую секунду мой взгляд скользит по обтягивающим джинсам одной из них, почти срываясь с их ткани прямиком в ад, к демонам, ибо не способен удержаться на гладких округлостях её бедер. Она читает какой-то паблик по смартфону, а у меня совсем не ложится текст в голове для обновления ленты своего.
Мысли сбиваются. Как же приятно жарко. И джинсы её эти, отчего-то, так и манят - незримо, но бесцеремонно. Как и утонченный овал лица... Мы даже словом друг с другом не перекинулись, но я вижу этот её взгляд. Всё-таки связь произошла, зависнув в зачатках наших фантазий. Короткая и яркая, как искра под рельсами поезда, уносящего нас в бесконечные дали, даже по истечении момента, когда мы вышли на нужных станциях минутами ранее.