Меня почти клонит в сон, а ты берешь мою руку. Где-то на задворках такого остро-пограничного состояния, сплетения реальности и грез, звучит музыка. Наверное, из телевизора. Шепчешь какие-то слова. Нежные. Не особенно напрягаюсь их смыслом, ведь тот совершенно ясен благодаря одной лишь интонации. Закрываю веки, наслаждаюсь моментом, тобой, теплом наших тел. И в какой-то миг уже даже не могу понять, уснул либо ещё нет. Это жар твоего дыхания сейчас опаляет мне грудь или воздух с улицы? Вдруг всё это исключительно иллюзия, романтика фантазии подсознания? Я шепчу, возможно, даже кричу: «Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ...»
Цепляюсь за эту фразу из последних сил. Пробую её на вкус, по буквам. Она, будто личный маяк, способный вывести к пробуждению меж извилистых лабиринтов кошмарных снов или к свободе сквозь бесконечные джунгли повседневности. Не важно, где я - в аду, раю, другой галактике или темноте хаоса. Я всегда найду выход. К свету, счастью, тебе...
Жаль, есть и обратная сторона.
Иглы-слова, лезвия-упреки, взгляды-молнии. Стандартный набор наших избранных вечеров, когда, словно две сбрендившие гиены, мы готовы разорвать друг друга на части... И вот уже скандал достигает кульминации. Ты закрываешься в комнате, плачешь, а я стою в оцепенении напротив двери, не зная, скрестись о неё либо снести к чертям. В итоге, не выбираю ни того, ни другого. Просто хватаю куртку, выхожу на улицу побродить просто так.
Едва пробую перебирать в памяти эпизоды и других своих отношений, как отмечаю, что в голове до сих пор способен раздаваться приглушенный звук твоих шагов... Когда теоретически мог что-то исправить, но не побежал вслед, просто стоял истуканом, прислонившись лбом к холодной стене, в оцепенении тягуче-липкой прострации...
Или когда захотел улететь, но ты, чтобы удержать, ловко опалила мне крылья, а позже упорхнула сама - и мне, искалеченному, тебя было уже не догнать...
Тогда думал - если ты способна уйти, исчезнуть, бесследно испарившись, то можешь ли найти в себе силы вернуться, оставшись со мной навсегда, даже учитывая, что я - законченный идиот?
К сожалению, есть вещи, которые нельзя собрать по осколкам вновь. Нам остается либо переживать, рассматривая их уничтоженную красоту, либо идти дальше, сохранив в памяти цельный образ на долгие годы.
Это лишний раз подчеркивает, любовь может являться причиной, но никогда - оправданием, а потому мы вынуждены постоянно находиться в плену обжигающей ответственности за собственные поступки, даже если те в изначальном импульсе и не были продиктованы разумом. Критически оценивая опыт прошлого, сложные решения расставаний, повлиявшие, так или иначе, в дальнейшем на всю мою жизнь, парадоксально убеждаюсь - мне ничего не жаль. Всё случилось так, как и должно. И даже если представить, что я сейчас потерял и тебя, сижу, реву в одиночестве клетки нашей спальни, ставшей свидетельницей столь многого, истосковавшийся по благости твоих ладоней, атакованный рефлексией, я бы жалел, наверное, лишь, что не в состоянии, ещё раз повторить пережитое. Прокрутить годы вспять, вернувшись к самому началу нашей истории...
Собственно, никуда не деться, отношения, так или иначе - процесс подавления. Люди всё склонны превращать в схватку, так как слишком нетерпимы и эгоистичны. Единицы из нас умеют любить, а ещё меньшее количество - вообще этого достойны. Если мир - война, а любовь - в ней победа, получается, все мы навечно застряли на передовой.
Наиболее страстная фаза контакта двух сердец однажды неотвратимо исчезает, а потому отчасти последующее - игра воспоминаний. Проекция нежности и взаимных эмоциональных переживаний прошлого на момент настоящего. Возможно, в глобальном смысле, любовь - лишь краткий миг тепла, которым мы впоследствии согреваемся целую жизнь. Например, в моем случае кажется, что она, застыв на излете линии центра сереющего осеннего горизонта, лишь грустно машет мне крылом, будто последняя птица, отбывающая с опозданием в путь на юг.
Опасная штука эта любовь, на самом деле. Проникает разом во все клетки тела, меняя его хозяина безвозвратно. У кого-то просто в конце не хватает воли жить без этого наркотика, и они ломаются, пытаясь, едва ли не до старости, рвать отношения и тут же строить новые, крутить эту дьявольскую рулетку с бесконечным числом влюбленностей, что есть сил. Самые настоящие беглецы за страстью. Или беглецы от...
Например, от понимания, что поиск ради поиска не имеет смысла. Что любые, даже самые фонтанирующие эйфорией чувства, способны рано или поздно покрыться толстым слоем пыли.
Другие, как я, однажды наоборот останавливаются в поиске, осознавая, что ярче и сильнее от любви более никогда уже не получить эмоций. Это как с молодостью, которую невозможно вернуть.