— Ты не спишь, — сказал он.
— Нет.
— Который час?
— Шесть.
— Ты смотрела на меня?
— Да.
— Долго?
— Час.
— Это creepy.
— Я знаю.
Она повернулась к нему. Затянулась. Выдохнула дым.
— Ты красиво спишь, — сказала она.
— Я не сплю красиво.
— Спишь. Как ребёнок.
— Я не ребёнок.
— Докажи.
Он встал. Голый. Подошёл к ней. Взял сигарету из её рук. Затянулся.
— Теперь ты куришь, — сказала она.
— Теперь — да.
— Понравилось?
— Нет.
— Тогда зачем?
— Чтобы ты не думала, что я слабый.
Она усмехнулась. Забрала сигарету.
— Ты не слабый, — сказала она.
— А кто?
— Голодный.
Он смотрел на неё. На её лицо — без макияжа, бледное, с тёмными кругами под глазами. На её губы — красные даже без помады. На её руки — тонкие, с длинными пальцами, с синяками на запястьях.
— Откуда у тебя синяки? — спросил он.
— Не твоё дело.
— Моё. Ты моя женщина.
— Я ничья.
— Теперь — моя.
Она смотрела на него.
— Ты самоуверен, — сказала она.
— Я голоден.
— Чем ты голоден?
— Тобой.
Она затушила сигарету. Подошла к нему. Встала вплотную.
— Докажи, — сказала она.
— Как?
— Как хочешь.
Он взял её за талию. Притянул к себе. Поцеловал. Не в губы — в шею. Медленно. Влажно. С языком.
Она застонала.
— Тише, — сказал он.
— Не могу.
— Можешь.
Он подхватил её на руки. Отнёс на кровать. Бросил.
— Ты грубый, — сказала она.
— Я голодный.
Он лёг на неё сверху. Раздвинул её ноги. Вошёл. Медленно. Глубоко.
Она вздохнула.
— Смотри на меня, — сказал он.
— Смотрю.
— Не закрывай глаза.
— Не буду.
Он начал двигаться. Ритмично. Глубоко.
Она вцепилась в его плечи.
— Быстрее, — прошептала она.
— Не могу.
— Можешь.
Он ускорился.
Она кончила. Громко. Отчаянно.
Он — следом.
Упал на неё, тяжело дыша.
— Ты моя, — сказал он.
— Я твоя.
— Навсегда?
— Не знаю.
— Врёшь.
— Да. — Она обняла его. — Навсегда.
Они лежали в тишине.
Солнце поднималось за окном.
Она приготовила завтрак.
Яичница, хлеб, кофе. На стол поставила две тарелки.
— Ешь, — сказала она.
— Я не голоден.
— Сегодня голоден.
— Почему?
— Потому что я готовила.
Он взял вилку. Начал есть.
— Ты хорошо готовишь, — сказал он.
— Я умею.
— Ещё что умеешь?
— Убивать.
Он поднял голову.
— Убивать? — переспросил он.
— Да.
— Кого?
— Врагов.
— Ты убивала?
— Да.
— Сколько?
— Троих.
— За что?
— Они хотели меня убить.
— А ты?
— Я была быстрее.
Он смотрел на неё.
— Ты не похожа на убийцу, — сказал он.
— А на кого?
— На женщину.
— Это одно и то же.
— Нет.
— Докажи.
Он встал. Подошёл к ней. Взял за руку.
— Покажи мне свои руки, — сказал он.
Она протянула.
Он посмотрел на её пальцы. Длинные. Тонкие. С идеальными ногтями.
— Они не дрожат, — сказал он.
— Убийцы не дрожат.
— Врёшь.
— Да. — Она выдернула руку. — Дрожат. Но не при тебе.
— Почему?
— Потому что ты не должен знать, что я боюсь.
— Чего ты боишься?
— Что ты станешь таким же, как они.
— Как кто?
— Как твои братья.
— Они убивают.
— Они не чувствуют.
— Я чувствую.
— Знаю. Поэтому ты здесь.
Она села на стул. Допила кофе.
— Что теперь? — спросил он.
— Теперь — ты убьёшь.
— Кого?
— Того, кто убил моего мужа.
— Твои братья убили.
— Не они. Другой.
— Кто?
— Человек, который заказал убийство.
— Где он?
— В Палермо.
— Имя?
— Марчелло.
— Кто он?
— Твой враг. Наш враг.
Он смотрел на неё.
— Ты хочешь, чтобы я убил за тебя? — спросил он.
— Я хочу, чтобы ты убил за себя.
— Зачем?
— Чтобы стать мужчиной.
Он сжал кулаки.
— Где он? — спросил он.
— В порту. Склад 17. Сегодня вечером.
— Он будет один?
— С охраной. Четверо.
— Ты будешь там?
— Я буду ждать.
— Чего?
— Тебя.
Он встал.
— Я пойду, — сказал он.
— Знаю.
— Я вернусь.
— Знаю.
— Поцелуй меня.
Она поцеловала.
Коротко. Быстро.
— Не умирай, — сказала она.