Запой
Запой Походкой лихою Чахотка Вприпрыжку мчит душа за водкой Все нипочем И вот как Моя неровная, но очень даже Лунная походка Качает от бедра как лодка И все бы ни по чем! Но вот как Похмельный голод вам не тётка! Мы эту рифму знаем всю до дна И хоть и жизнь у нас одна Мы по сценарию прожжем ее сполна До бесконечности Верны своей одной привычке Отговорить нас? Да мы вспыхнем жарче списки! Все по сценарию, По списку, По спирали, Скольких бы мозгоправов нам не присылали. И завтра мы Опять проснемся с перегаром Не даром про таких как мы Слагают басни Ох, не даром! Ведь надо сдать Собрать И снова сдать бутылки Потом проснуться Мордой в оливье в соседки Нинки С вечерним звоном в голове Ищу прием стеклотары Маршрут стандартный Тара - бары Тара - бары Потом Опять сдавать Опять собрать И снова сдать бутылки До бесконечности... И чудно как Что от пьянства не придумали прививки!
Память
Память
Она почти ничего не помнит о своей прошлой жизни. Память если и возвращается, то всегда безсвязными урывками. И во снах.
Но то, что показывает ей сломанный разум, почему-то быстро забывается стоит лишь взглянуть на себя в зеркало.
Она даже пробовала рассказать свои сны кому-либо. Впопыхах набрасывала на себя старенький поношенный халат, и, совсем забывая про тапки, спешила туда, где слышались приглушенные голоса молоденьких сестричек, рывком открывала дверь, хватала первый попавшийся под руку белый халат, открывала рот, и...
И ничего.
Увы. Воспоминания не держались в дырявой памяти хоть убей.
А ведь она знала!
На каком-то там уровне чувствовала, что она забыла что-то очень важное. Что это обязательно надо вспомнить и никогда-никогда не забывать!
Ей жизненноважно надо это вспомнить!
Во время прогулок в парке, она часами застывала под кроной огромного раскидыстого дуба, и с горечью рассматривала кольца на срубе. Несколько лет назад в грозу ветер сломал одну из веток и сторожу пришлось её срезать. Почему-то очень больно было наблюдать за тем как бензопила завершает то что начала природа. Дерево скрипело, поддавалось с трудом холодному металлу, и ей казалось, будто это не ветку, а её саму отрезают от жизни. В груди все жгло. Было больно. До слез.
Она тогда прямо чувствовала как дерево плачет вместе с ней.
"Даже у природы есть память, а у меня нет ни-че-го. — в который раз подумала она, притрагиваясь к коре, водя пальцем по местами шершавой поверхности и с доброй завистью считая полоски. — Одна. Вторая. Третья... А вот и новая. Клянусь своей жизнью что в том году её не было."
Память.
Сложная штука. Переборчивая. Своевольная.
Нужная.
Когда её теряешь, сразу же чувствуешь огромную дыру в душе, ведь воспоминания — это мы. То, кем мы становимся на протяжении всей своей жизни, ведь очень важно знать кто ты. Откуда ты пришёл. Чего добился. Кем был.