— Ты здесь, — шепчет она.
— Всегда наблюдательная и смышленая Аврора. — Я порывисто улыбаюсь. Мое пальто до сих пор у нее на плечах, ведь я помню, что ей всегда холодно. Как-то не довелось признаться, что мне, напротив, всегда невыносимо жарко.
Нам правда было очень хорошо вдвоем. Во всяком случае те двадцать четыре часа.
Настороженно и удивленно глядя на меня, она делает шаг назад — перепуганный зверек, услышавший смертоносный щелчок курка. Напрасно, не стоит. Я никогда не причиню ей боль. В физическом смысле точно. Разве не я тот самый тупица, что потратил на нее все свободное время, когда она была в Ирландии? Да-да, вот он — я.
В воздухе так и висит очевидная тема, но если Аврора считает, что я сжалюсь и первым заговорю о прошлом, то ей еще предстоит познакомиться с обновленной версией Мала. Он очень отличается от того парня, что она оставила в Ирландии.
— Почему… как… зачем ты здесь? —удивленно хлопает она глазами.
Ее обескураженный и растерянный вид не приносит мне тот моментальный восторг, какой я ожидал прочувствовать все эти годы, не зная, суждено ли нам снова встретиться. Если Аврора не изменилась, то это ее состояние продлится недолго. Скоро она вновь адаптируется.
Я имел удовольствие заметить ее сразу, как вошел этим вечером в зал. Я узнал ее в ту же секунду. В конце-то концов, Аврора навечно и мучительно втрескалась мне в память.
— По работе, — отвечаю. — А ты?
— Аналогично. — Аврора прочищает горло и выпрямляется, вернув привычное хладнокровие. — Ты теперь певец? Мал, это чудесно.
— Я пишу песни, — возражаю я и делаю глоток виски. Заметно, как она потрясена и обижена тем, что я не бросаюсь ниц к ее ногам с признаниями в любви. Я сам в шоке. Спросите двадцатидвухлетнего Мала.
— А ты? — киваю я в ее сторону.
— Я фотограф в «Блю Хилл Рекордс». — Она улыбается, пытаясь разрядить обстановку. — Боже, Мал, не представляла, что снова с тобой увижусь. Судя по всему, мы все так же предсказуемы, как и наши родные края.
— Говори за себя. — Я окидываю взором ее телом, стараясь не задерживаться на том, что раньше вызывало интерес. — Может, ты и предсказуема. А у меня припасена пара новых трюков.
Улыбка сходит с ее лица. Аврора открывает рот, собираясь ответить. Наверняка хочет дать достойный отпор — она всегда была боевой, и сомневаюсь, что это изменилось. Но вдруг открывается дверь, и на балкон вываливается Джефф Райнер.
Джефф Райнер — то, что случается с каждой чертовой книгой, когда в ней появляется банальный герой с ничтожной индивидуальностью, толстым кошельком и внушительным наследством. Франкенштейн из подвала низкобюджетной голливудской киностудии. Потрепанный, зависимый от кокаина и гнусный Пиджак из звукозаписывающей компании.
Несколько лет назад он получил в наследство от отца небольшую студию звукозаписи «Блю Хилл» и решительно намерен ее угробить. Его недавнее приобретение — контракт с Эштоном Ричардсом, сольным исполнителем, таланта в котором столько же, сколько в полупустой бутылке смазки. Ричард являет собой плачевную помесь бомжа, модели и изгнанного участника группы One Direction. Певец из него такой же, как из меня фараон. Ему, наделенному вокальным диапазоном забитого кита, остается полагаться на автотюн и свои ярко-синие глаза.
Второе приобретение Джеффа Райнера — я, ваш покорный слуга. За скромную сумму в один миллион евро мне полагается написать песни для следующего альбома Ричардса. Скромную, потому что моя гордость бесценна. И все же во имя всеобщего блага я срываю с себя равнодушную личину. И за это тоже ответственна она.
Благодарю покорно, Аврора.
— Дженкинс! Вижу, ты уже познакомилась с героем дня, — язвит Райнер, зигзагами петляя к нам, изо рта у него торчит сигарета. Он похож на Шалтай-Болтая в пестром костюме, мокрая верхняя губа блестит как сточные воды. — Это Малаки Доэрти. Мал, это Рори, наш младший фотограф. Рори снимала обложку для нового альбома «Фиона в Стране чудес».
Та обложка великолепна. Принцесса поп-музыки в противогазе и пышном свадебном платье стоит на открытом поле.
На секунду становится интересно, не Аврора ли предложила этот образ, а потом решаю, что мне до лампочки. Значит, эта вероломная девица оказалась профи. Звоните чертовым репортерам.
— Рори, Мал один из величайших поэтов нашего времени. Он продал несколько классных песен, в том числе «Найти тебя, потерять себя», «На Друри-стрит», «Под звездами» и «Принцесса из Нью-Джерси».
Если она понимает, что значат эти мучительно очевидные названия, то виду не подает. Я этому рад. Тупая или бессердечная? Учитывая, что мне о ней известно, уверен: последнее.