Le rouge de la chose me monte au truc, plus un paquet de coton dans le gosier, et sans te causer de mon guignolet qui se détraque.
— Oh non, ce n’est pas ce que vous croyez, madame…
— Mademoiselle.
— Pardon : mademoiselle. L’orthodoxie de mes mœurs…
Elle accomplit une jolie petite moue avec ses lèvres, comme elle doit en exécuter avec son sexe quand elle fait de la bicyclette.
— Tsstt, tsst. On dit ça… C’est curieux comme l’homosexualité gagne, à notre époque. Les hommes surtout deviennent pédés de père en fils. À quoi ça tient ? Les femmes vous dégoûtent ?
— Mais enfin ! m’emporté-je, je vous interdis de suspecter mes mœurs, mademoiselle.
Elle bondit sur son séant, ce qui lui dégage une loloche qui finirait de rendre aveugle Moché Dayan.
— Comment ! elle égosille, vous pénétrez dans ma cabine à minuit sans même frapper et vous avez le toupet de m’interdire quelque chose ! Mais, mon cher, je m’en moque que vous soyez de la pédale, moi. Qu’est-ce que ça peut me foutre, si j’ose dire ? Hein ? D’abord il s’appelle comment, votre « Môssieur » ?
— Eh bien, je… À vrai dire…
— Mouais, vous ne le savez même pas, pauvre saligaud. Un dégueulasse de votre espèce vous a fait du rentre-dedans (toujours si j’ose dire), et vous foncez le cul en fête, au rendez-vous amoureux, sale lope !
Elle glapit, à présent. Sûr certain qu’elle va rameuter les voisins. Je vais avoir l’air flambard, mézigue, en partant, quand les portes environnantes vont s’entrebâiller.
— Eh bien, il y a erreur, mon vieux. Ici, c’est pas la maison trou-de-balle mais une cabine d’honnête femme, ma pauvre guêpe ! Courez au 413, ou au 313, ou au diable pour retrouver votre fiote !
Mortibus de honte, ton San-An., camarade. Flétri, lavé, froissé comme du papier cul utilisé.
Être pris pour une tante par une mignonnette pareille, y’a de quoi défoncer une locomotive à coups de poings pour se calmer la nervouze. Alors, quoi, le moyen de la dissuader de son idée fixe, hein ?
De lui prouver qu’elle dérape dans l’imaginaire, qu’elle fait du skatinge dans le fallacieux ?
T’en vois plusieurs, toi ?
T’as de la chance.
Moi, je n’en sais qu’un : faut lui pratiquer les grandes manœuvres de nuit, à marche forcée. Seulement, dis, si tu veux avoir l’amabilité de récapituler : deux coups avec Yuchi, et quels ! Plus un, monumental, dans le lit de la marquise où, si nous n’étions pas quatre-vingts chasseurs, j’ai comporté en conséquence. Joins à ces aimables prouesses plumardières les émotions : tir de barrage, catacombes, immeuble qu’écroule, gus à gorge tranchée, et dis-moi franchement, en me visionnant droit dans les chasses, si t’aurais encore envie de carabater une effrontée, tézigue ? Si t’aurais pas la durite en surchauffe, bonhomme ? Le bec verseur qui s’époumone ? De l’effilochement dans la glandaille ? Hein, sérieusement ? Imagine qu’un bon mouvement rébellateur me porte sur la barricade et que là, je reste en rideau, panne sèche, le chignolard façon mollusque, invertébré de l’épiglotte, hé ?
Tu juges, ce désastre ? La confirmation de ses doutes, à la Marylin. Le mec Sana en pleine flasqueté, mort de rage et honte, déshonoré de la grosse veine bleue. De profundis de sa célèbre zigziquette. Priez pour elle, morte au champ donneur ! Qu’après, ça te fout des séquelles, ces mésaventures, des complexes abominables. Le cigare en torche, tu peux plus pendant des semaines, des mois. Tu consultes, fonces au clandé de la mère Tatezi, brûles des cierges en enviant leur fermeté. Vas à Lourdes ! Tu t’y tortilles un fil de fer, comme aux tiges d’œillets, manière de lui redonner des apparences, à Popaul. Le réduquer progressivement, qu’il retrouve le chemin de la gloire et du bonheur.
Non, vrai, j’hésite à relever le gant.
Et elle, garce de cérémonie, elle goguenarde en me flétrissant de la prunelle. Elle en rajoute. Mal embouchée, quand elle est coléreuse, Ninette. Oh, là là. Ce langage poissonnier !
— Mais qu’est-ce qui m’a pris de pas fermer ma porte à clé ! Être réveillée en plein sommeil par un enc… qui cherche son bonhomme ; non, vrai, y’a qu’à moi. Quand je raconterai ça aux amis, ils pisseront de rire. En attendant je vais téléphoner au commandant, moi. Lui demander si son barlu est un bordel ou un boxon.
La v’là qui tend la main vers le bigophone. Tu sais qu’elle le ferait, dans sa rogne ? Pourtant, d’ordinaire, les gonzesses sont bienveillantes avec les pédoques. Elles font amie-amie avec. S’en amusent. S’en rassurent. Mais cette tigresse a le culte du classicisme. La terre jaune lui fait voir rouge. L’opération anti-hémorroïde, elle regimbe.
Ton San-Tonio, belle Andalouse, tu verrais ce qui lui prend. Vaucanson ! Je suis un homme aux tomates, comme dit Béru. Je marche à elle, pareil aux vaillants, aux forts, qui vont au supplice la tête haute et le poitrail en carte routière déployée. Pour commencer, j’y cloque une mandale. Rien qu’une, mais appuyée, avec les pleins et les déliés. Elle s’arrête pile de ricaner, son regard s’emplit de larmes. Je chope le drap. Vrran ! Déballez-moi le sujet.
Pas volé sur la marchandise : il est de tout premier choix. Cachet or ! Une vraie blonde, presque. Ce ventre duveteux… Hmmmm ! Et ces seins. J’avais déjà croisé le regard du gauche, mais les deux réunis, tu peux pas savoir l’impression qu’ils donnent. Comme ils sont dodus, fougueux, bien venus. Alors mes angoisses dispersent. Me revoilà tel que l’exige ma réputation : un porte-manteau long comme. Tu peux y suspendre ton manteau de fourrure, polissonne. Poum ! Je la tire par les pieds, qu’elle abandonne sa position assise. Du temps que je les tiens, les écarte. Nuit de Valpurgis ! Servez chaud ! Faut goûter si c’est à point. Tu me verrais, tu croirais Giscard dans les prisons, quand il vérifie la grande gamelle, si c’est salé à point.
Une broutillette.
Miamiam’.
Dégustation… Tu me suis ? Bon. Me précède pas, surtout ! Mon Nostradamus s’impatiente, il cogne de gauche à droite comme un grand con ivre. Tu dirais quand un môme veut soulever un aviron trop lourd et que la rame l’embarque (si je puis dire). Qu’elle cigogne de côté et d’autre. Poum ! Ploc !
Il veut la tenir dressée, mais elle le déséquilibre. Moi, d’aller au fade pour la quatrième fois de la journée, j’en ai le tringlard en perdition d’abondance. Il m’emporte, le diable m’emporte. Et le désir, tout. Bon, je remonte la fillette. Elle cherche pas à nier l’évidence. Ma petite minouchette l’avait pas convaincue, ça pouvait passer pour un geste désespéré de tantouze. Mais quand elle avise mon braque, au détour du sentier. Oh, pardon, docteur, passez donc ! Donnez-vous la peine d’entrer ! Non, non, inutile de prendre les patins de feutre, je ferai le ménage plus tard.
Je l’engouffre en trombe.
En trompe !
En trompes. Jumbo, Eustache. Coin-coin.
Et ça, môme, c’est du belgium ? Du moldovalaque ? Du trombone à coulisse ? Du marteau-piqueur ? T’en as déjà rencontré, des minets avec un goumi de cette taille, aussi effervescent, animé de meilleures intentions ? Elle rouscaille plus, non, elle râle. Elle fait des « ahou ou, ahou ou ou » qu’on se croirait dans du Jack London, quand la horde de loups course le traîneau. Juste pareil : « ahou ou, ahou ou ou ». Et tu me verrais le traîneau, s’il fend la bise. Comment il lui arpente le Labrador, à Poupette ! Tout en limouillant, il me vient une idée. Vengeresse. Bathouze. Somptueuse. Elle est déjà sur sa rampe de lancement, parée pour la fusée interstellaire. Alors j’interromps net mes activités en zone bleue, elle pousse une clameur de détresse. Ne lui laisse pas le temps de déplorer. Ah, elle me réputait pédoque, cette morue ! Eh ben, tiens, chochote, chope ! 37,2, c’est pas de la fièvre, ça ! Comment elle glapit, renâcle, proteste, regimbe, m’abomine. Mais je lui tiens bon la soute à bagages. Elle a beau se tortiller, elle échappe pas au guisot féroce, d’autant qu’il démarrait pas à cru, l’athlète. Son hurlement quand elle déguste l’intrépide envahisseur, se le rectifie fondementalement. Oulala ! Le vilain strapontin ! Ce butoir ! Ce boutoir ! Ce butor ! Poussez plus, la cour est pleine. Rejouez-moi « Baiser de feu », siouplaît ! Comment elle se guérira la fournaise après mon départ, ça la regarde. Doit y avoir des extincteurs à bord, tu penses. De la mousse O bao, baobab ! Elle sera bonne pour la contrebande, la gamine. Pourra passer l’obélisque en fraude. Elle crie comme une écorchée vive, parce que C’EST une écorchée vive ! Allons, bon, la v’là qui pleure. Calme-toi, jolie blonde, il s’agit pas d’un accouchement mais juste du contraire. Ah ! v’là que tu t’apaises ! Ça redevient soutenable ? Bon ? Ah, bon ! Tant mieux. Comme quoi faut jamais désespérer, pas jeter la cognée au moment que tu prends le manche. Qu’est-ce t’as dit ? Encore ? Non, mais t’y prends goût. Soit ! Eh ben, en revoilà, m’y voici donc. Et pour couronner la mémorable séance, un petit doigt de cour par-devant. Ça fait gentil, champêtre. Le petit côté copain-clopant. Que tout le monde ait sa part. Sa joie de vivre. Deux doigts ? Va pour deux doigts. Siffle pas, surtout, ça me distrairait. Je me croirais au Parc des Princes. Eh bé dis donc, tu regazouilles, ma colombe. Qu’est-ce que tu recries ? Oui ? Oui, quoi ? Oui, oui… Bravo ! Eh ben si c’est oui, c’est que tu me reçois cinq sur cinq. Faut pas lésiner. Prends ton fade des grands jours, chérie. Profite, c’est à l’œil. De bronze ! Hein, mais bon Dieu tu t’évanouis, greluse ! La sensation trop vive, trop intense ? Digue-digue pas, ma gosse. Mince, la v’là aux quetsches. Poum, son plus suprême panard. Quelque deux douzaines d’années qu’elle attendait un feu d’artifice de cet ampleur, la Coquine. Désespérait d’assister jamais à une telle farandole. Rêvait du Carmel, parfois, se disant que tant qu’à faire de ne pas s’expédier à dame franco de port, mieux valait se consacrer au ciel, baliser déjà le parcours pour plus tard…