Alors, bon, ça reflue. La magie, tu veux savoir ? Eh ben, c’est magique. Les mecs, à la rigueur, ils acceptent d’affronter la force, de risquer les pires gnons, mais l’occulte, pas de ça Lisette ! Oh, que non ! Dis, ils vont pas se fader des années de chkoumoun pour un malentendu. Leur colère s’indécise. Ils considèrent les poings à Dieumerci, son regard glaciaire, son crâne rasibus et ils décident que ce serait trop con de gâcher une aussi belle croisière qui ne fait que commencer.
J’en profite pour créer la diversion.
Je chope le fusil d’Arthur qui a eu le temps de refroidir pendant l’algarade.
— Poule !
— Touché ! dit Arthur.
— Poule !
— Deux sur deux…
Je réussis sans débander un dix sur dix. Ensuite il propulse deux assiettes à la fois le frisotté, et je fais des doublés. Poum-poum !
À tous les coups on gagne. Le mironton à visière est mort de rage, à constater qu’avec mézigue, la mire mire bien et que ça ne déporte plus. La foule m’applaudit. Les jeunes filles se bousculent.
Lorsque j’arrête, c’est l’ovation. Un con en short blanc, cheveux blancs, dit qu’il va fonder un prix et me le donner. Le Concours du Thermos ! Il sera président du jury.
Une momaque époustouflante de tellement qu’elle est belle m’implore de l’apprendre à tirer.
Je cède à ses désirs (en attendant la charge de revanche).
Lui enseigne la manière de tenir son arme. Lui recommande de faire gaffe au recul, d’autant qu’elle a une poitrine à laquelle on pourrait suspendre le fusil par sa bretelle. Je me place derrière elle. Et la v’là qui me fait une compresse au polisson trémousseur avec son très gentil et très ferme fessier, qu’on te l’appliquerait sur tes écrouelles, elles cicatriseraient illico.
Les fesses ne se font pas sentir. Gode mit uns ! La gerce, pas besoin de sortir de chez Gastine-Reinette, pour piger qu’elle a jamais tenu un flingue de sa vie. Sa tendance est presque maternelle : elle le porte comme un bébé, dans ses bras. Faut tout lui apprendre.
Moi, en lui expliquant tout le pourquoi du comment du pour, et quel œil il faut fermer, et quel doigt tu poses sur la gâchette, je fermis du soubassement à la vitesse grand zob, espère. Et tout en monitnant, tout en godant, je me dis que c’est vraiment la danse sur un volcan. Une bombe à bord ! On peut se retrouver dans la voie lactée d’une seconde à l’autre, tu sais. De nos jours, la sécurité, ça n’existe plus. Y’ a plus de protection. La contrée la plus reculée, on t’y construit une base nucléaire, sans crier gare. Le coin de campagne le plus idyllique, un matin, t’ y vois surgir une autoroute ronflante, avec ses Jacques Borel déjà garnis de pauvretés tout juste comestibles (que j’en ai honte pour les copains étrangers qui viennent déguster la doulce France gastronomique !), ses stations d’essence, ses péages agrippe-sous. Le train de banlieue le plus paisible peut sauter sur une mine. Et quand tu vas retirer cent balles à ta banque, c’est le tout gros exploit, vu que tu risques d’être chouravé en otage et refroidi comme un garenne. Lindberg craignait moins à traverser l’Atlantique sur son « Spirit of Saint Louis » que n’importe quel quidam à prendre l’avion pour les Baléares.
Même quand t’épouses une rosière primée, t’es pas certain d’échapper à la syphilis. Et si t’achètes un appartement, t’as une chance sur trois de trouver la frime du promoteur dans la rubrique des faits divers, le lendemain.
— Poule !
C’est elle la poule !
De super grand luxe !
Elle presse les deux détentes à la fois. L’arquebuse lui saute dans les pognes. Quant à la soucoupe, tu penses qu’elle continue de vivre sa vie argileuse dans les profondeurs marines.
La gosse pouffe, amusée de sa maladresse. L’odeur de la poudre l’excite. Ma membrane mutine qui lui chahute la malle arrière pis encore ! Elle tortillonne son mignon prosibe à en faire péter la combinaison de caoutchouc d’un homme grenouille.
— Dites-moi, gazouille cette chérie. Dites-moi bien, apprenez-moi.
Je l’esplique la manière qu’elle doit être parée, au départ, guetter la trajectoire et défourailler en avant de la cible qu’autrement, si elle la vise plein, sa mitraille arrive trop tard. Elle prétend avoir pigé.
— Poule !
Ce qui se passe alors, j’ai pas le temps d’intervenir.
Tout juste celui de piger.
Je gueule « attention », mais avec un décalage.
Elle a tellement agi brusquement, ma petite élève, tellement voulu précéder l’assiette valdingueuse, qu’elle a décrit un arc de cercle d’au moins 45 degrés avec son fusil. Et qu’elle vient de dépoirer le mironton maladroit de t’ t’à l’heure. Oh, ma douleur ! Tu materais ce bas carnage ! Si soudain, si imprévu. Qu’est-ce que je te disais justement, y’ a un instant à peine sur notre permanente insécurité à tous, dans tous les domaines. Ainsi lui, la grinche, le birbe à visière-gants de peau, il se croyait peinard sur ce pont, en plein soleil. Il pouvait s’attendre, tout à coup, de déguster une volée de plombs dans la courgette ? Hein, réponds ? Comme ça, tout nœud, tout teigneux sous sa visière ? Vlang ! Si je te disais que ça ne l’a lui a même pas seulement ôtée, la visière à pépère. Et le plus fort encore, c’est qu’il décide pas à tomber. Il reste là, debout, la gueule en sang, comme si on l’aurait traîné pendant deux kilomètres sur une route, le visage au sol. Avec une curieuse expression de mec auquel on vient de balancer une casserolée d’eau froide dans le portrait.
Il a presque plus de nez, ses yeux crevés ont l’air de chialer du sang, ses lèvres sont retroussées sur l’intérieur de la bouche, à cause de son râtelier qui a dû voler en éclats sous l’impact. Il tombe toujours pas. C’est curieux, sur ce bateau, les gens trucidés restent accoudés au bastingage. Tiens, Prince a réagi pareil la nuit dernière avec sa tronche quasiment sectionnée.
La tireuse, à travers le nuage de poudre, elle met deux trois secondes à réaliser. Et puis elle pousse une clameur et s’abat.
Étant derrière elle, je n’ai pas de mal à la soutenir.
Le mec Arthur, un peu verdâtre, récupère son Manufrance dare-dare. Les gens hurlent d’effroi.
Enfin, M’sieur Mironton décide de se laisser glisser. Flachque ! Il s’étale. Sa bouille dégoulinante éclabousse tout.
Moi, avec la flingueuse dans mes bras, je ressemble à Zorro quand il est arrivé et qu’il va repartir. Je me mets en branle (ce qui était déjà bien amorcé). Direction infirmerie.
Elle se trouve au pont Batterie, sur la proue. Je prends l’ascenseur.
Des gens paisibles s’alarment.
— Un accident.
— Elle a eu un malaise…
Un couloir sanitaire, qui pue le sanitaire. Ça sent l’éther et le sucré. Une porte crème écaillée « Docteur ». J’ai pas à frapper, la lourde s’ouvre en volée et le médecin du bord jaillit, bras de chemise, trousse sous le bras. On vient de le mander, il cavale. Je lui crie que la gosse est évanouie.
— Occupez-vous d’elle, mon vieux, me lance-t-il, déposez-la à côté, à l’infirmerie… Bassinez-lui les tempes à l’eau fraîche, je la verrai plus tard.
Dans l’infirmerie, il fait frais car ici les hublots sont ouverts. Trois lits de fer, vides. De rudes couvertures d’hosto, pliées dans le sens de la longueur, s’empilent sur l’un des plumes. J’allonge la gosse et la couvre. Son nez est pincé, sa bouche à demi ouverte. Ainsi que me l’a recommandé le doc, je lui promène sur le front un linge mouillé.
Elle est ravissante, bien bronzée, d’un roux très foncé, auburne, quoi.
Elle rouvre ses yeux. Me reconnaît, amorce un sourire qui se change tout de suite en mimique désespérée.