Маркус смотрит на меня и хмурит брови в замешательстве.
— Я не понимаю… что в этом плохого? Это был серьезный вопрос? Я же не собирался делать это жестко, ну, знаешь, просто маленький любящий толчок в живот.
— Если только ты не хочешь, чтобы его стошнило на тебя, — бормочет Роман, пересекая комнату и снова выглядывая из-за бортика кроватки, — тогда я полагаю, что это не такая уж блестящая идея.
Маркус кивает, как будто мысль о рвоте даже не приходила ему в голову, и ему более чем отвратительна эта тема.
— Справедливо, — говорит он, отступая от спящего ребенка, понимая, что он не просто не в своей лиге в этом вопросе, а что он даже ногой не переступил порог. Однако у Леви, возможно, есть надежда для него. Может быть, посещение под присмотром.
Малыш начинает просыпаться, и мягкая улыбка расплывается на моем лице, когда я наблюдаю, как Леви наклоняется к кроватке и берет его на руки. Ребенок тут же начинает плакать, и лицо Леви наполняется болезненным, паническим страхом.
— О, черт, — вырывается у него, прежде чем сунуть ребенка прямо мне в руки, как будто я должна знать что-то лучше.
Еще и дня не прошло, а я уже так привязалась. Нетрудно понять, почему Роман настаивал на том, что я захочу быть в его жизни в качестве материнской фигуры. Мне только нужно понять, как держать его на руках так, чтобы он не визжал, как банши.
Я паникую, и Роман спасает меня, беря ребенка на свои умелые руки и наблюдая, как он успокаивается.
— Привет, малыш, — говорит Роман, когда малыш потягивается у него на руках и тут же прижимается к нему, впитывая ласку так, словно изголодался по ней. — Тебе нужна бутылочка?
Мое сердце действительно тает, черт возьми, но, как он это делает?
Я думала, что видеть мальчиков в форме — самое восхитительное, что я когда-либо видела, но, очевидно, наблюдать за тем, как они заботятся об этом милом, невинном ребенке, — вот что меня действительно заводит. По крайней мере, наблюдать за Романом в таком состоянии — да. Если бы Маркус взял его на руки, я бы, наверное, умерла от страха.
Ребенок начинает плакать, и Роман слегка покачивается, а я спешу через комнату и быстро хватаю бутылочку, которую мы приготовили непосредственно перед тем, как войти сюда, как будто мы знали, что, блядь, делаем. Я открываю крышку и протягиваю ему бутылочку, наблюдая, как Роман легко засовывает соску в рот ребенка.
Он усердно сосет, и его глаза удовлетворенно закрываются, прежде чем приняться за бутылку.
Я провожу пальцами по его голове, ощущая под кожей мягкие волоски.
— Ты уже придумал ему имя?
Роман качает головой.
— Нет, — говорит он. — У обычных родителей есть девять месяцев, чтобы придумать идеальное имя, а у меня был буквально один день. Это слишком большое давление. Что, если я выберу что-то, что будет звучать круто для ребенка, но во взрослой жизни люди будут думать, что он придурок? Я не хочу этого для своего ребенка. — Он замолкает и смотрит на меня испуганным взглядом, какого я, кажется, никогда у него не видела. — Что, если я испорчу своего ребенка?
Я качаю головой.
— Посмотри на себя, Роман. Посмотри, как сильно ты уже заботишься о нем. У тебя это получается от природы, и он это чувствует. Я не думаю, что ты можешь все испортить. Ты будешь ему отличным отцом. Черт возьми, я ревную. Мой отец был ужасен, как и твой. Ты знаешь, как выглядит дерьмовый родитель, поэтому точно знаешь, чего не следует делать.
Губы Романа сжимаются в тонкую линию, когда он снова переводит взгляд на ребенка, наблюдая, как тот делает большие глотки смеси, как будто никак не может насытиться.
— Ты уверена в этом? — Спрашивает он, тяжело вздыхая.
— Уверена, — отвечаю я ему, прежде чем снова посмотреть на мальчиков. — Вообще-то, пока вы все здесь, я хотела бы кое-что обсудить с вами.
Маркус прищуривается, уже с подозрением.
— В прошлый раз, когда ты сказала, что хочешь поговорить, ты сбросила мне на задницу бомбу типа "Я собираюсь выйти замуж за твоего сучьего брата". Лучше бы так не было.
На моем лице появляется ухмылка, и я смеюсь, пересекая комнату и становясь прямо перед ними, чтобы видеть их троих одновременно.
— Нет, дело определенно не в этом, — говорю я ему, надеясь как-то унять панику, бушующую в его груди. — Мне вроде как пришло в голову, что у нас на самом деле нет дома, — говорю я им. — Я не хочу жить в замке, потому что в течение десяти лет он был вашей тюрьмой, и, учитывая, как сильно вы пытались выбраться оттуда, я не думаю, что вы тоже захотите там находиться. Потом есть особняк ДеАнджелисов и… — Я отвожу взгляд и понижаю голос. — Там ваш отец…