- Но зачем тебе это? – наконец проронила Мику.
Даже для неё это был эмоциональный всплеск. Минимальный, конечно, микродоза, но я уловил. Значит, проект всё же выбивается из нормальной схемы. Значит – зацепило.
Повернулся к ней. Стояла, она как всегда, будто не двигалась вовсе. В полумраке окна отражались в её зрачках, как в стекле приборов – холодные и точные. Иногда даже забывал, насколько она не живая в привычном смысле. А потом она спрашивала "зачем" – и вспоминал. Вот так выглядит забота, которую оптимизировали.
- Потому что больше уже никогда не стану прежним, – сказал, не отводя взгляда. – Да и не хочу. Впрочем, как и после истории в Колумбии. А теперь – вдвойне.
Мику чуть склонила голову. Её версия "я тебя слушаю".
- Всё меняется, – продолжал спокойно. – А значит, нужно и место, чтобы это отразить. Принять то, что узнал о себе. Или хотя бы притвориться, что принял. Иногда это работает не хуже, чем настоящее.
Она не перебивала. Не подстраивала графики. Просто фиксировала.
- Сейчас у нас сплошная неизвестность. Теоретические допущения, а не факты. То ли была эта история с Империей, то ли нет. То ли был корабль, что упал. Или не падал. То ли Луна, то ли просто чужие сны, чужая память.
- Или ты, – спокойно уточнила Мику.
- Что?
- Не чужая память. Твоя. Просто… слишком старая. Или слишком глубокая.
- Вот это и хочу выяснить, – кивнул. – Потому и нужна платформа. Чтобы принимать гостей, или самому стать гостем. В любом смысле.
- Гостем на собственной крыше? – сухо уточнила она.
- А почему нет? Ты же знаешь – тут редко кто ходит пешком. Особенно если они не совсем… люди.
Тонкие пальцы Мику заскользили по воздуху – интерфейс проецировался прямо в воздухе, невидимый для остальных. Она что-то оценивала – вероятно, стоимость укрепления крыши, противопожарную норму и уровень шума для соседей. Хотя… кого обманываю. Тут нет соседей. Уже. Наверняка.
- Добавь усиление. И да, спутниковую связь тоже добавь. Оптика оптикой, но и альтернатива должна быть.
А потом… на секунду задумался.
Сидел в тот момент полумраке мастерской, в кресле у стены, уставившись в экран погасшего планшета. Свет с улицы давно перестал пробиваться внутрь, и только слабые отблески экранов в углу слегка подсвечивали тени. Воздух в помещении застыл, густой, как будто готовился превратиться в янтарь, чтобы законсервировать меня в вечном размышлении.
Но мысль цепко вцепилась в сознание, как ловушка. Потому что вспомнил звёзды.
Нет, не просто "звёздное небо", а картину. Целостную. Пространственную. И если это была картинка, то ничто не мешает вытащить её.
- Мику, — произнёс, поднимаясь с кресла. – Уточни варианты сочетания томографов высокого разрешения с дешифраторами визуальных образов. Желательно в радиусе… да без разницы. И… возможно, нелегальные, тоже.
Пауза.
Потом её голос, точный и отстранённый, словно он всегда звучал в моём ухе, с момента рождения:
- Запрос принят. Уточнение: требуется нейроинтерфейс глубокого снятия с фокусом на зрительную кору и временные срезы до пятого порядка?
- Да. Лучше шестого. С опцией обратной стабилизации. И возможность выдать пространственную реконструкцию.
- Зачем? – спросила она, конечно же, после всех расчётов.
Классика. Мику всегда давала ответ, но вопрос задавала позже. Особенно этот. Естественно повернулся к ней, опёршись о стол, будто собираясь вести лекцию.
- Там сложная тема. Возможно – очень сложная. Но если всё свети к простому, то практика, критерий истины. А так получилось, что помню звёзды и значит, есть теоретический шанс найти точку, или хотя бы примерную область, откуда видел то небо. Да, непросто, много ступеней, но раз есть шанс, то обязательно им воспользуюсь и узнаю, было это здесь, или не было, со мной или без меня!
- Значит, ты решился, - констатировала Мику.
- Конечно, - подтвердил, не делая паузы.
Это действительно не требовало размышлений. Если ещё и не был на грани – то сейчас перешёл её. Медленно, не спеша. Без фанфар. Просто... шагнул туда, где начинается другая версия меня.
- А как же?.. – спросила она с намёком.
Лёгким, но слишком знакомым, чтобы я не уловил. Не "запой", нет. Не "выпивка». Даже не "срыв". Она говорила о том, что случилось между эпизодами – о тех сутках, которые провёл между прошлым и настоящим, где почти исчез.
- Люди, – пожал плечами, – они не машины. Не ломаются. Гнутся, да. Иногда долго. Иногда медленно. Но в какой-то момент выпрямляются. Или умирают по пути. В моём случае – процесс, кажется, пока не окончен.
Помолчал, посмотрел в сторону окна, где всё ещё отражалась тёмная улица, перекошенная бликами от случайного транспорта.
- В общем, Лайя влила в меня достаточно позитива, чтобы посмотреть на ситуацию под другим углом. И приступить к проверке всего того, что увидел.
- Позитив – необъективная категория, – заметила Мику.
Её голос остался прежним, точным, но... было в нём что-то, что ускользнуло бы от обычного слуха. Немного любопытства. Или почти заботы. Модификация, не прописанная в прошивке.
- А объективность – ненадёжная точка отсчёта, – парировал с ухмылкой. – Особенно когда твоя жизнь начинает напоминать перепутанный архив из чужих воспоминаний, гипотез и очень детальных иллюзий.
Пауза.
- Так что пусть будет позитив. Он, по крайней мере, вкуснее, чем паника.
На экране планшета загорелись уведомления – Мику уже начала формировать подборку.
Часть из этих клиник – полуподпольные. Некоторые – серые, с лицензией только в одной из купленных стран. Пара – вообще из области "всё включено" при условии полной анонимности и предоплаты биткоинами через четыре анонимных прокси. Нет в мире совершенства.
Глава 7
Если кто не понял концовки главы, вот наколка: https://author.today/reader/393504
Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается.
Реконструкция здания всё ещё шла – ритмичные удары, искры сварки, вибрации, изредка проникающие на первый этаж через бетон и арматуру, создавали впечатление, что меня заселили в желудок какой-то гигантской машины. Но главное было сделано. Площадку поставили. Не как попало, а на четыре стальных опоры, сваренных в крест, и ещё дополнительно заякоренных в грунт. Чёрт с ними, с вибрациями – зато теперь могу честно сказать, что у меня есть собственная зона посадки.
Стены старой халупы, в которой изначально располагалась мастерская, вряд ли выдержали бы такую нагрузку. Их бы просто продавило, как крышку консервной банки под прессом. Пришлось выводить опоры наружу, вкапывать в землю на пару метров и заливать армированным бетоном. Не без злобы наблюдал за этим процессом: деньги уходили, как вода в песок, а счётчики расходов на панели Мику поднимались выше психологического уровня комфорта.
Да, признаю, скрипел зубами, да ещё как, когда подписывал очередное платёжное поручение. Да, матерился, когда пришлось продать один из восстановленных дронов-кранов, на которые уже была очередь. Но… чёрт, это ведь не просто блажь. Это необходимость. И не потому что стал параноиком, хотя возможно и стал. А потому что этот мир стал гораздо шире – и в нём нужны точки входа. И выхода.
Сфера. Да, та самая. Вернуть её заказчику мне так и не удалось. Хотя пытался. Очень. По-человечески, спокойно – сначала. Потом с раздражением. А потом уже и вовсе перешёл в режим "Сейчас приеду и вобью вам её обратно вручную". Но заказчик не отзывался. Арканы, те самые, через которых он заказывал устройство, тоже вели себя подозрительно глухо. Лишь однажды пришёл короткий ответ: "Не упоминайте о ней. Не трогайте. Оставьте как есть. Деньги — ваши. Всё." И всё. Короче, сука, а не заказчик. Ни просьбы, ни объяснений. Только это. Ни намёков, ни угроз, ни отзыва. Просто… отпустили. Меня – и устройство. Как будто от чего-то очистили. Или как будто ждали, что теперь оно уже не моё.