Погрузил пальцы. Там, где большинство видит нейроны, сам вижу структуру – сплетения, сияющие токи, потоки информации, бывшие сигналами. Память. Способности. Повреждения. Точки перегрева. Всё это – как инженерный отчёт, только в виде нервной ткани.
Нащупал. Есть. Мерцающий узел. Не похоже на мой дар. Не похоже на предыдущие. Механизм переноса – нестабильный, но мощный. Похоже, он телепортировался… не целиком. Частями. Перемещал себя, как набор координат. Не тело, а паттерн. И вот это – уже интересно. Всё-таки, писец как всё сложно, когда речь идёт о конкретном даре, а не вообще.
Затем выдернул. Зафиксировал. Мику молча подала контейнер. Переложил туда. Закрыл. Выдохнул.
- Что дальше? – уточнила она.
- Покорми рыб, – сказал, указывая на контейнер. – А кости и другие остатки – в морг. Пусть у них голова болит.
Она кивнула. Всё, как обычно.
Сел в кресло. Снял перчатки. Протёр лоб.
Вот так. Ещё один шаг. Ещё один дар. Или фрагмент. Или иллюзия дара. Ещё одна загадка, которую, возможно, не стоит решать. Но уже начал.
- Хочешь знать, кто он был? – спросила Мику, когда мы вернулись в основной номер.
- Не сейчас. – Налил себе воду. Холодная. Как спокойствие после бури. – Если он что-то знал, то либо уже поздно, либо сам теперь знаю больше, чем он.
- Это был не простой сверх.
- Никакой сверх не бывает простым, Мику. Мы – как машины с разными неисправностями. Только одни глушат двигатель, а другие… глушат других.
Она уселась рядом. Смотрела на меня внимательно. Как инженер на прототип. Или как убийца – на потенциальную цель.
- Ты изменился.
- Уже давно, – признал её правоту. – Просто раньше ты этого не замечала.
- И что теперь?
Посмотрел на контейнер, в котором покоился мозг этого Милтона.
- Пойду дальше спать. Пусть это и не ночь сплошных минетов, но всё равно интересно, – добавил в конце улыбнувшись.
Глава 12
Впервые по моему приказу убили человека.
Не на поле боя, не в драке. Не с адреналином, заливающим виски, и не в отчаянной схватке, где всё решает одна секунда. Нет. Просто указал – и убили. Чётко. Холодно. Даже без пыли. И без особого повода. Он мне, строго говоря, не угрожал. Намекал, да. Косвенно зондировал, может быть, даже блефовал. Но не вытащил пистолет, не зарядил дар, не перекосил пространство в прыжке за спину. Просто был. Слишком опасен, чтобы остаться.
Может, потом. Может, завтра. Может, через месяц он оказался бы у моей постели, протирая клинок о шёлковый галстук. Или у головы Лайи – с такими, как он, всё возможно. А может, просто пел бы в караоке и коллекционировал дорогие портсигары. Кто его теперь знает.
Вот так встретила меня дорога в Вашингтон. Шёл рассвет. Арендованный аэролимузин двигался мягко, как мысли после недосыпа. Сейчас сидел в кресле у панорамного окна, глядел на тающие внизу квадраты ферм, шоссе и туманные реки – и молчал. Кучер моего настроения был в форме: всё внутри превращалось в длинную, вязкую паузу между вчера и сегодня. Между "до" и "после". Между тем, кто был, и тем, кем становился.
На противоположном диване Лайя развалилась в полубессознательном состоянии. Одна нога на подлокотнике, волосы как водопад по шелковому плечу. Слегка приоткрытые губы, в уголке – намёк на то, что она смеётся даже во сне. Спит. Догоняет тот сон, который гостиничный матрас не смог ей подарить. Ну, хоть кто-то отдыхает.
А я вот думаю.
Не просто о Милтоне. О себе. Как-то очень незаметно перешёл ту самую грань, за которой начинаешь воспринимать смерть как операцию. Как техническое решение. Убрать помеху. Оптимизировать возможный риск. Человека – в уравнении.
Особенно – сверха.
Заметили ли вы, как обесценивается жизнь сверхов? Они ведь не как мы. То есть, не как обычные. Не те, кто живут внизу, катаются в метро, спорят о парковках. Сверх – это ресурсы. Сверх – это инвестиции. А если инвестиция не оправдала себя, то почему бы её не списать?
Ужас в том, что сейчас это понял. Понял и… принял. Тело не дрогнуло. Рука не вспотела. Сердце не ушло в тахикардию. Всё ровно. Всё правильно. Потому что он был не просто угрозой. Он был переменной в уравнении, которое не контролировал.
А потом – потом всё стало… почти смешно.
В новостях. Утром. Сам видел репортаж. Короткий, лаконичный. "Известный венчурный инвестор и продюсер Милтон Р. трагически погиб в результате неудачного телепорта. По предварительным данным, при попытке нестабильного пространственного перемещения его тело было разделено – верхняя часть оказалась не в целевой точке. Вероятная причина – нарушение нейронавигационной схемы и ошибочная запись топологии ткани…"
Моя любимая часть? Журналисты всерьёз предположили, что он "забыл свою голову". И ещё более смешно то, что он как раз реально её и забыл, пытаясь убежать от Мику. Она даже и не убивала его сама, если говорить про её руки, а не задумку, и реально, лишь осмотрела и убедилась, что, то что нужно пригодно к использованию.
Да, такое вот с ним действительно могло случиться. Учитывая его дар. Учитывая его манеру смещаться в пространстве – не целиком, а по координатам, по частям. Вот только он не забыл. Это я его – вычеркнул.
Мику – умница. Голову унесли в морг, мозг скормили рыбе. Рыбы, надеюсь, остались довольны. А в морге, подозреваю, уже третий час курят в окно, гадая, кто и зачем провёл чистейшую нейрохирургическую операцию над мёртвым телом с параллельным извлечением лимбической дуги. Знаю, у них фантазии богатые. Пусть попотеют теперь.
И вот что думаю. Телепортация – она мне не особо и нужна. Правда. Когда есть деньги, связи, несколько человек в моём личном чёрном списке и такие вот Мику с Лайей – зачем прыгать самому? Проще заплатить. Переместиться с комфортом. Без перегрузки, без риска расчленения, без чёртовой необходимости воссоздавать свои молекулы с памяти. Куда приятнее – подняться в небо на таком аэролимузине и в полусне допить кофе, пока под тобой проносятся континенты.
Тем более что настоящие телепортёры быстро выдыхаются. Усталая, измученная мышца мозга. Три-четыре длинных для них прыжка, и всё – отбой, кровотечение из носа, внутренние ожоги, иногда – отключка. Серийные телепорты – это не фунт изюма. Это сложная инженерная задача. А у меня есть куда более интересные задачи.
Кстати, вы когда-нибудь задумывались, что произойдёт, если стоящий посреди улицы телепортёр решит переместиться… скажем, на крышу автомобиля, мчащегося на него?
Скорость машины – сто двадцать. Сила удара – тонна с лишним. Он смещается. Прыг. Всё прошло идеально.
Вот только куда именно он сместился?
Потому что, видите ли, в этой реальности нет "статичных" точек. Нет "абсолютного" пространства. Всё движется. И если ты решил переместиться на "точку X", то будь добр учитывать и её скорость, и вектор, и даже поверхность, которая к этому моменту может быть уже… под другим углом.
Так вот. Переместился он. И оказался в пространстве, где уже находится капот машины. Или воздух в сантиметре от него. Или тот самый дорожный знак, который вылез из-за поворота раньше, чем ожидалось.
И вот тогда – вы уже не сверх. Вы уже не тело. Вы – ошибка навигации. И всё, что остаётся после – красное пятно, зловещий пост в хронике и внезапная вставка в мой рабочий день.
Так что да. Телепортироваться самому? Спасибо, обойдусь.
Только вот это всё в теории. Именно потому дар сверха – это всегда комплекс. И телепортер не исключение. Так что в реальности от прыгнет на крышу авто и даже не свалится с неё, несмотря на то что до этого не двигался. В этот миг инерция для него не будет существовать. Вот такая вот коварная дама, эта инерция. Это, кстати, и был ответ, зачем мне понадобилась телепортаиця….
И вот на этом моменте аэролимузин начал снижаться. Слева проплывали башни, справа – зеркала правительственных зданий. Вашингтон. Место, где улыбаются только те, кто уже продал душу. Или ещё не понял, что её продал.