На углу – старый газетный киоск, на его стенде – заголовки. Что-то про выборы. Что-то про катастрофу в зоне Мидвеста. Что-то про исчезновение миллиардера из Сиэтла. Всё, как обычно. Всё, как всегда. Под этими заголовками могла бы быть и моя фотография. Где-то глубоко внизу, под слоем общественной пены.
Шёл молча, будто сам себе экскурсовод. Район был знакомый. Здесь покупал свои первые транзисторы для старых тостеров, здесь разбирал дрон, упавший на стоянке, здесь же когда-то подрался с курьером, который пытался доставить не мой заказ. Всё это – мои точки. Мои маршруты. Но теперь шёл другим путём. В сторону обсерватории.
Она стояла на холме, как всегда. Белая, с куполами, в которых прятались линзы и зеркала. Вокруг – парк. Стриженные кусты, лениво фырчащие поливалки, редкие туристы. Поднялся по каменным ступеням, чувствуя, как бренди в желудке оседает тяжёлым осадком. Впору было остановиться. Но не остановился.
Внутри – прохлада. Пространство дышало медленно, сдержанно, как научный сотрудник с тридцати летним стажем. У входа – рецепция. Девушка лет двадцати, с выражением лица, как у тех, кто мечтает о Нобелевке, но пока живёт на зарплату лаборанта.
- Добрый день, – поприветствовал её, опираясь на стойку. – Мне нужен кто-то, кто может помочь с астрономической привязкой.
- Уточните? – вежливо улыбнулась она.
- У меня несколько снимков звёздного неба. С временной меткой. Хочу определить, откуда они могли быть сделаны.
Она кивнула, слегка прищурившись.
- Это не совсем наша стандартная услуга...
- Знаю. Но я готов оплатить. Не обязательно через кассу.
Это был проброс. И он сработал. Её глаза чуть расширились, а потом она быстро посмотрела на экран терминала и кивнула:
- Поднимитесь на второй уровень. Кабинет двести четыре. Постучитесь, скажите, что от Карен. Профессор Ли может вам помочь.
Искренне поблагодарил, прошёл по коридору. Ли. Хорошо. Восточный акцент, аналитический склад ума. Наверняка – не слишком общителен, но знает, как вращаются звёзды. И как вращается бюрократия.
В кабинете – книги, старый проектор, две чашки кофе (одна пустая, одна ещё парила), и человек лет шестидесяти в потёртом пиджаке. Он даже не поднялся.
- Вы от Карен?
- Да.
- Показывайте.
Спокойно передал ему устройство. Он не удивился – наверное, привык к странностям. Через пару минут он щёлкал мышью, вводил координаты, просматривал симуляции. Я ждал. Чувствуя, как всё внутри собирается в узел.
Минута. Две. Пять.
- Удивительно. Тут реальный параллакс. Значит – не монтаж.
- Сколько времени потребуется?
- Уже почти всё. О… есть!
Он замер, смотря на экран.
- Интересно, – сказал он наконец. – Снимок сделан не с поверхности Земли. Не спутник. Это точно. Атмосферные искажения не видны. Но угол… странный. Очень ровный горизонт. И… хм…
- Предположительно, это сделано с обратной стороны Луны между этими датами.
Он медленно повернулся ко мне.
- Хм, примерно тридцать два года назад. Интересно. Но с этими данными процесс пойдёт легче.
- Судя по конфигурации, если временная метка точна… — он сделал паузу, — то это снято из района моря Нектара. Но… – снова пауза. – Точнее увы не скажу. Результаты по разным снимкам пляшут довольно сильно.
- А временная привязка…
- Это важно? — спросил он.
- Очень.
- Слушайте, если это связано с каким-то проектом НАСА…
- Не волнуйтесь. Это личное. Очень личное.
- Как вы и сказали, примерно в эти даты.
Наконец выдохнул. Вот и всё. Впервые за долгое время почувствовал, что тронулся с мёртвой точки. Не псих. Событие было, как и предполагалось с обратной стороны Луны. Здесь, в этом мире, а не где-то непонятно где. Хотя неопределённость всё же сохраняется. Район лишь примерный. Но это лучше, чем ничего.
Поблагодарил. Оплатил. И вышел на улицу, где воздух всё ещё пах асфальтом и солнцем. Но теперь пах… иначе. Будто кто-то высыпал в него перец. Или пыль от древних двигателей.
Пора было домой. Домой, где валялась на видном месте самая ценная вещь в моей жизни. Которую все игнорировали.
А мне осталось решить, что делать дальше.
И пока просто шёл медленно. Без спешки. С тем самым ощущением, когда весь день, как будто, был направлен к одной единственной точке – и вот ты её достиг. Но вместо фейерверков или облегчения получил тишину. Удивительно глубокую тишину внутри.
Иногда важные вещи случаются не как удар, а как сдвиг. Незаметный, но необратимый. Вот так и сейчас: мир остался тем же, но уже не совсем тот, кто проснулся утром. А, значит, и маршрут домой шёл уже по другой линии времени. Почти буквально.
Улица была всё та же – потрёпанный асфальт с зажившими швами, вспученный корнями деревьев бетон, голограммы рекламы, бросающие лёгкие отблески на влажные фасады. Запах дешёвого кофе, жжёной смолы и жареного мяса. Люди. Кто-то в наушниках, кто-то с коробками дронов, кто-то вообще в своих мирах. Лос-Анджелес не спал. Он не умел. Просто притворялся.
Шёл, и обдумывал простую мысль: координаты были настоящими. Снимок – не глюк, не бред, не ошибочная фрагментация воспоминаний. Всё – реально. Обратная сторона Луны, тридцать два года назад. Море Нектара. Примерная зона падения. Или, скорее, гибели.
Корабль был мой. Ну почти. В той жизни. Не чужой, не украденный. Тот, в котором умер. Потому и мой. Или, если быть совсем точным, тот, в котором кто-то умер, чтобы смог потом появиться здесь. Нынешний. Костас Трешь.
Память подбрасывала фрагменты – искры от разрыва реактора, небо, похожее на обратный купол из металла, затянутый звёздами. И мысль, последняя, ввинченная в череп – "пусть у неё будет шанс…"
И если это не глюк, если всё правда, значит, всё, что произошло после – не случайность. Значит, не просто мутант с интересным даром и склонностью к технике. Носитель. Проводник. Или, хуже, механизм.
Далеко не каждый артефакт выглядит, как что-то особенное. Иногда это просто человек, который не знает, что именно он ключ.
Думаю, именно эта мысль и начала менять мои планы.
Ведь что планировал? Простой техно-бизнес. Спокойно, в тени. Подправлять то, что считается мёртвым, зарабатывать, защищаться от всяких мажоров с телепортами и пулемётами, разбираться с дарами, чинить экзоскелеты и пить бренди по вечерам, нет, лучше мятный чай, бренди – это эксцесс, иногда целуясь с опасными женщинами, которые могут прострелить тебе колени и остаться безупречными.
Но теперь...
Теперь выходит, что вся эта стабильность – фикция. Обманка, за которую сам держался, как утопающий за треснувшую доску.
Если координаты верны – мне нужно туда. Обратно. На Луну. Или хотя бы понять, как это сделать. Там что-то осталось. Корабль, обломки, следы боя. Возможно, источник. Магнитный отпечаток. Или – что вероятнее – дверь, которую я когда-то запер. Или кто-то другой, в моём теле, её запер. А мне теперь возвращаться с отмычкой в душе и гримуаром в голове. Но это можно отложиить на потом. Теперь легче принять Остин. И хрен с тем что они думают. Мне нужны деньги, настоящие, чтобы вернуться на Луну.
Остановился у перекрёстка, глядя, как старенький такси-дрон гремит на повороте, почти задевая углом низкую вывеску "Pho King Tasty". В этот момент всё казалось обыденным – шум улиц, гудок, свист продавца орешков. Но уже хорошо понимал: реальность уже менялась.
Сфере, что валялась у меня в мастерской на полке, теперь доверял инстинктивно. Нет, просто доверял. Это был якорь. Не прибор. Не оружие. Скорее, маяк. И если раньше думал, что он просто связан с памятью, то теперь подозревал – он привязан к месту. К координатам. Или даже ко времени. Хотя, какая разница.
В голове всплыл голос Лайи: "Ты стал интересен".
Мир слишком быстро начал на меня смотреть. Слишком много взглядов. Слишком мало теней.