Зашёл в киоск с напитками, купил банку сладкой газировки. Не люблю её, но сейчас хотелось чего-то примитивного. Простой вкус, простой сахар. Хотелось напомнить себе, что ещё здесь. Что пока всё не улетело в очередной виток бреда.
- Эй, ты ж тот, кто робота оживил, да? — крикнул мне подросток из-за ларька. Я только махнул рукой. Не отрицая. Не подтверждая.
Вернулся на улицу, медленно двигаясь к кварталам, где начиналась моя реальность – запах масла, ржавчины, потрескавшийся пластик и дребезжащие панели.
Моя мастерская. Моя крепость. Мой пыльный, неформальный храм технологий и артефактов. Там, где чувствовал власть над тем, что уже не работает. Где ломал сломанное, чтобы потом собрать иначе.
Под ногами скрипнул пластик. Остановился. Поднял кусок. От заднего корпуса дрона, отвалившийся, неудачно зацепленный кем-то. Пустяк. Но в этом был весь город – как механизм, который только и держится на таких вот кусках. Трещина – и он развалится. Или, наоборот, станет сильнее, если починить правильно.
Вот и я – трещина. Или клей?
Скоро узнаю.
Дверь мастерской была закрыта. Место правда не из тех, что можно замкнуть на засов. Сверхи, что тут добавить. Если уж кто-то придёт за тобой – спасёт только одно: быть интереснее, чем то, за чем они пришли. Даже сейчас. Потому что по-прежнему вовсе не неуязвимый.
Вошёл внутрь, за мной мягко захлопнулась створка.
Сфера всё так же стояла на своём месте. Я сел рядом. Не трогал. Просто смотрел. Тихо. Почти благоговейно. Как смотрят на инструмент, который однажды приоткрыл тайну. И так и уснул – в полной тишине.
Глава 14
С утра проснулся как по будильнику, хотя никакого будильника не ставил. Сон выдуло из головы, как пыль сжатым воздухом. Осталось только чувство – что-то менялось. Не где-то в мире, не во внешнем, а внутри. Как будто зуб перестал болеть – но теперь точно знал, что его придётся лечить.
Естественно сначала посмотрел в окно. Небо над Лос-Анджелесом было чистое, ленивое, тёплое. Но в этот раз оно не удержало меня. Просто решил – хватит отсиживаться. Хватит оттягивать неизбежное. Вчерашний вечер многое расставил по местам. Обратная сторона Луны, подтверждённые координаты, и главное – осознание, что бегать кругами больше нельзя. Если и вправду ключ, то пора открыть что-нибудь полезное, а не только бутылку бренди.
Связался с тем самым человеком, о котором давно догадывался. Разговор был короткий. Они не любят лишних слов. Согласие было обоюдным, и даже обыденным. Почти будничным. Только сумма расходов на перелёт и прыжок была куда внушительнее стандартной. Это всегда настораживало – когда простые действия вдруг начинали стоить дороже. Значит, за ними стояло что-то более сложное.
Аэротакси забрал меня в семь двадцать, точно по графику. Кабина мягкая, полупрозрачная, обитая шумопоглощающим материалом. Молча смотрел, как город остаётся под нами, уменьшаясь до модели из пластика и света. Мастерская казалась маленькой коробкой, сферу в ней вообще не было видно. Как будто всё, что казалось важным, растворялось, стоило взглянуть сверху.
Этот телепорт стоял в административном секторе, недалеко от бывшей башни наблюдения. Место стерильное, контрольное, насквозь бюрократическое. Сканеры, биометрика, короткий вопрос: "Вы точно хотите в Остин?" – и сухое подтверждение.
Прыжок был не таким жестким, как в прошлый раз. Возможно, система обновилась, или просто стал устойчивее. Привычка она тоже знаете ли. В груди дернуло, но не сбило дыхание. Глаза моргнули, и вот уже небо стало другим – суше, резче. Остин встретил меня запахом пыли, масла и горячего камня. Тут не было того морского дыхания, как в Лос-Анджелесе. Здесь всё было сухим – даже ветер. И честным.
Меня ждали. У выхода из терминала стоял мужчина – высокий, сухощавый, с лицом, на котором отражалась армейская выправка. В костюме, но без галстука. На поясе – бейдж без имени, только номер. Протянул руку:
- Добро пожаловать, мистер Трешь. Меня зовут Деррик. Сюда.
Он не задавал лишних вопросов. Мы прошли к электромобилю, неприметному, с глухими стёклами. Пока ехали, он молчал, а я не настаивал. Смотрел в окно на остинские пейзажи – здания из серого бетона, купола, выкрашенные в цвета пыльной травы, и редкие деревья, которые здесь выращивали как экспонаты, а не как зелень.
Наконец, остановились у комплекса. Не башня, не бункер – скорее, технопарк, но без вывесок. На входе – только логотип агентства: нечто вроде стилизованного компаса, совмещённого с катушкой Теслы. Слишком красиво, чтобы быть просто декорацией.
Меня провели через пост охраны, сканеры, регистрацию, ещё один короткий лифт, и вот – комната для встреч. Просторная, светлая. Один стол. Один проектор. Один человек, ждущий внутри.
Он встал, когда вошёл. Возраст – неопределённый. От сорока до семидесяти. Гладкая кожа, но глаза – как у тех, кто видел больше, чем нужно.
- Костас Трешь. Наконец-то лично, – он улыбнулся. – Садитесь. Я – мистер Х.
С некоторым недоумением уселся напротив, без лишних слов. Хочет так называться – пусть.
- У вас есть то, что не смогли воспроизвести тысячи специалистов. Умение чинить невозможное. Не просто восстанавливать – возвращать утраченное. Причём даже то, что никогда не существовало в рабочем состоянии. Это редкость. Это не гений. Это… другой уровень.
Он сделал паузу, давая мне время привыкнуть к масштабу разговора.
- Мы знаем, что вы давно работаете с нами. Неформально. Через контракты, аутсорс, списания. Вы об этом узнали недавно. Теперь это прекратится. Хотим предложить официальную структуру. Полноценный департамент. Бюджет. Команду. Выбор проектов. Контроль.
- Контроль? – переспросил его осторожно.
- В смысле – вы его получаете. Своё дело. Свои решения. Своя зона ответственности. Вы – не винтик. Вы – узел. Ключевой. И да, офис будет в Остине. Тут инфраструктура, доступ к материалам, к архивам, к прототипам. Всё.
Он передал мне планшет. На экране – макет здания, мой будущий блок, список оборудования. В конце – подпись: "Проект: Возвращение невозможного".
- Мастерскую можете оставить, – добавил он. – Она уже почти памятник. Хотите – пользуйтесь. Хотите – забудьте. Но ваше настоящее место теперь здесь.
Не ответил сразу. Смотрел на макет. Думал. О вчерашнем небе. О той сфере. О Луне. О себе.
- Подумайте, – сказал он. – Но не слишком долго. Впереди работа. И да, Костас… так называемая Зона 51 теперь ваша. Вся. Под восстановление. Под пересборку. Считайте это первым заданием.
Он не улыбался. Только смотрел. Убедительно. Тяжело. Как человек, который уже знает, что скажу "да".
- Без проблем, крионика мне и самому интересна….
***
Утро в Остине было почти честным – с лёгким налётом пыли на стекле, с неоном вывесок, ещё не погасшим со вчерашнего, и свежим кофе, который пах так, будто его варил кто-то, кто сам бы этот кофе пить не стал. И в такой момент просто стоял у окна, на пятнадцатом этаже новенького здания, отданного под временный офис. Стекло чуть вибрировало – где-то внизу прошла колонна дронов с военным сопровождением. Здесь такие вещи случались.
В голове крутилась простая мысль: начинать надо с людей. Не с идей, не с лабораторий, не с грантов – а с тех, кто будет эти идеи превращать в документы, эти документы в контракты, а контракты – в конкретные машины, колбы, установки и отчёты.
И первым в этом списке был не кто-то с докторской, не старый знакомый по подпольному рынку деталей, и даже не сверх с даром финансирования. Нет. Исполнительный директор. Генеральный – если говорить по-старому, но с оговорками.
Тот, кто будет мной, когда занят быть кем-то другим. Кем, в сущности, и стал: Тень с отвёрткой, маг с паяльником, парень, который чинит то, что по всем законам давно должно было умереть.