Замолчал. Потому что дальше уже были не слова. А сплошные маты. И воспоминания, слишком живые, чтобы их проговаривать вслух.
Как она появилась – из ниоткуда, почти как призрак, с этим бликом под ногами. Как его поднимала, как вела, почти несла. Как посмотрела один раз, и этого хватило. Тепло, железо и пульсирующее нечто, что обволакивало изнутри. Не магия – но близко. Слишком близко.
Провёл рукой по лицу. Веки горели.
- Психосоматическая привязка… – буркнул. – Вот, что это. Просто реакция на стресс. Просто биохимия. Просто сам дурак. Но мне от этого не легче….
А мозг – не слушался.
Он уже строил диалоги. Варианты, как с ней говорить, о чём спрашивать. Как не выдать, что у него дрожат пальцы. Как не смотреть слишком в упор. Как вести себя нормально, когда рядом – сверх, а ты – просто Костас. Мастер по починке. Маньячило по стечению обстоятельств.
Он снова поднялся, прошёлся по комнате. Уже медленнее. Левый ботинок скользнул по упавшему блокноту. Тот раскрылся, показав наискосок написанное слово: "Стабильность".
Хмыкнул.
- Удачно, да, напомнило…
Вернулся к столу. Взял чашку. Медленно понёс к мойке. Всё делал медленно. Словно боялся, что любое движение – и опять сорвёт. Вода потекла – тёплая, ровная. Реальность вернулась с её бульканьем, с запахом мыла, с керамикой под пальцами.
Он прислонился к столешнице. Закрыл глаза.
Надо что-то делать.
Не просто ныть и злиться.
Что-то.
И вот в этом-то и была вся проблема. Потому что всё, что раньше казалось надёжным, теперь расползалось. Работа – под подозрением. Безопасность – фикция. Даже сам – не сам, а странная комбинация способностей, страхов и чужих проступков в базе данных.
Осталась только книга.
Одинокая. На полке. Чистая. И не такая, как её запомнил. Снова на неё посмотрел. И тихо сказал:
- Ну давай. Давай, раз уж ты всё начала. Вдруг подскажешь, куда теперь деваться…
И протянул руку. И в прямом смысле охренел!
Потому что взять книгу… не удалось. Нет, она не сопротивлялась. Не взрывалась. Не шипела адским голосом. Наоборот – сделала движение, которое мой мозг описал бы только как: "Прыгнула".
Серьёзно. Прыгнула мне в руку!
Как будто ждала. Или терпела. Или, что ещё хуже, знала.
Блин, что я несу. Такая каша в голове, что не в сказке сказать….
Естественно отшатнулся от неожиданности. Книга чуть не вылетела из пальцев, но, зараза, будто прилипла. Чуть сжал – кожаная обложка, старая, знакомая. Всё нормально. Вроде бы. Вроде…, как всегда. Но всё равно, как-то не так.
Медленно положил её обратно – на полку. Мало ли, вдруг показалось, надо проверить. Не основательно, а просто прислонил. И уставился.
- Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.
Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь веселится.
Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить. Просто – ещё раз.
"ШМЯК".
Книга снова в руке.
- Да ну на… – не договорил.
Постоял, просто глядя в обложку.
Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт ожиданиям.
Проверил ещё раз. И ещё.
С любой точки мастерской. Ближе – дальше.
Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.
Каждый раз – скачет. Прямо в руку.
И это ещё было полбеды.
Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания. Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.
- Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.
Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони. Вдохнул.
Логика.
Где здесь логика?!
Книга была магической – и это почувствовал.
И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или что-то такое.
Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на неё не посмотрю.
А значит… значит, "это я".
Блин, я что-то делаю!
Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот. Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если не считать моих писулек.
Ну давай. Если бред – то бред по полной.
Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.
Щёлк.
И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка поцарапанный уголок. Всё как было.