Но здесь, в чужой стране, где никто не знает меня, и я никого не знаю, здесь я умру в одиночестве и не буду слишком долго страдать. Я скоро сделаю это, и Маргит подумает, что я сделал это в умопомешательстве, или же ей придет мысль, что я умер, чтоб ее пощадить. Ничего другого она никогда не узнает и долго будет оплакивать меня. Но ее молодость победит когда-нибудь ее скорбь, и тогда она снова сможет сделаться счастливой, потому что ничего не знает.
Но теперь меня более всего занимает уже не собственная моя загадка, для меня она теперь ровно ничего не значит. Но Маргит я хотел бы иметь возможность шепнуть, какой был умысел у рока, когда он набросил эту тень на ее невинную жизнь. Чтоб иметь возможность это сделать, я желал бы, чтоб нашелся дух, добрый или злой, которого я мог бы спросить, и который мог бы мне это оказать.
Еслиб взамен этого он потребовал мою душу, я с радостью принял бы вечные муки, лишь бы только подарить Маргит заветное слово, могущее рассеять тень, которой я омрачил ее жизнь.
Вместо этого я теперь могу только умереть, и я знаю, что не будет дрожать моя рука, когда час мой наступит.
Но умереть за кого-нибудь не великое дело. Тяжелее для меня видеть мысленно перед собой этих троих, которых я любил в своей жизни, — Маргит и обоих стариков, звавших меня своим сыном. Они будут сидеть вместе в гостиной, где снова на креслах будут надеты белые чехлы, и там получат они письмо, которое я написал — не Маргит, а старикам — чтоб объяснить свою смерть.
Старики будут сидеть, оцепенев от ужаса и не находя слов. Быть может, они будут проклинать пришельца, вторгнувшегося когда-то в их дом и опустошившего его. Но Маргит! Я не смею думать о Маргит...
Я чувствую только тяжелую руку, вкладывающую оружие в мои пальцы, слышу треск выстрела, эхом отдающегося внутри меня, и я знаю только, что умру в тот же миг, и что Маргит нельзя уже будет расспрашивать меня.
Я знаю, что это все, и что остальное — ничто . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .