- Погибну… - прошептал.
- Напишите это, но не погибайте… Пора! До свидания, милый художник, обязательно встретимся! Не в живую, так в мечтах и снах…
- Стойте! Как вас зовут?
Выйдя уже за порог, она сказала:
- Мария.
И ушла. Гром. Гроза. Разбитая ваза.
К художнику прибежала пожилая дама.
- Ну что? – суетливо спросила.
- Ушла.
- Вернётся, не печальтесь.
- Ушла. Навсегда. Чувствую это.
- Драматизируете…
- А как иначе?.. Оставьте меня.
Дама покинула его, закрыв дверь.
Он пробыл там до глубокой ночи, но не просто так. Дрожащим телом он водил кистью по полотну, вспоминая этот ангельский образ перед ним. Вторил имя, много и часто, словно боялся позабыть её. Расписав портрет, расписал себя, истерзал свои руки, лицо и одежду краской, но так он даже ближе к ней, он рядом с ней.
«Будешь ты в декабре вновь со мной дорогая…» - подписал он в углу картины и сел на пол, смотря на портрет.
Подорвался! Встал на колени как перед иконой, что-то шепчет, точно, бредит.
- Декабрь… Декабрь!..
Декабрь. Мучительные месяцы. Она не вернулась.
Дата написания: 20.05.2021
Конец