К- Что за чертовщина?
Огляделся. Прислушался. Никого. След продолжал петлять. Степан двинулся дальше по следу. И вновь послышалась музыка. Он снова остановился. И вновь тишина. Но стоило начать движение, как шум, приобретший отчетливую мелодию продолжался и с каждым шагом становился громче. Кукушкин ускорил шаг и даже перешёл на бег. Музыка стала на столько отчетливой, что можно было услышать каждую отдельную ноту этого до боли знакомого фьюжена барабанов, гитары, гармошки и духовых. В какой-то момент Кукушкин даже начал подпевать.
Выстрел. Кукушкин упал на землю, не понимая, что произошло. Кто стрелял? В кого? Может в меня? А вдруг попали? А вдруг я умер? Степан Петрович зажмурился, испугавшись не на шутку и стал прислушиваться. Музыка играла где-то на втором плане. Сердце безудержно билось в груди, готовое либо выскочить, либо взорваться, тем самым перебивая все остальные звуки. Кукушкин собрался с силами открыл глаза и попытался встать. К его удивлению была глухая ночь. Рядом лежал пропавший шезлонг, с которого видимо Кукушкин упал. В руке капитана лежал табельный ТТ с дымящимся стволом, в другой раздавленный помидор. Перед ним стояла пропавшая бочка, с горящими в ней ветками, а рядом лежали испуганные цыгане, трое, скованные двумя парами наручников.
Ц- Э-э-э капитан завязваай! Мы все сделали как ты хотел. Не стреляй. Богом прошу - отпусти. Мы никому ничего не сделали. Мы для себя. Не продавали и не собирались. Отпусти.
К- Так б#я! Что тут происходит?
Ц- Вштырило тебя капитан. Неподетски. Не кури больше. Не твоё это. Ты совсем не помнишь, что было?
К- Помню, но обрывками
Ц- Ты только ствол убери. Всё расскажу, как есть. Только не стреляй.
К- Только не вздумай мне голову морочить.
Ц- Мы с братьями стояли рядом с киоском, курили. Тут ты, в гражданке, шири-дали, курнуть мол хочу. Ну нам не жалко, мы тебя надули (накурили). Стоим-висим, тут ты ни с того ни с сего ствол из-за пазухи, браслеты... Ну а куда нам бежать то? Хер знает чо у тебя в башке творилось в тот момент. В общем захотелось тебе шоу и погулять. Ты нас часа 2 огородами какими-то водил. Заставил помидоры собирать, огурцы полить, ночью. Бочку с дровами и шезлонг этот тащить через всё поле. Довёл нас до сюда и сказал: "всё нах#й. Приехали. Либо сдаёте мне всю свою наркосеть, либо буду убивать по-одному. Ну или пойте, чтоб мне понравилось." А что петь не сказал. Мы начали было романс... Но ты резко сказал, что регги сейчас было бы как раз кстати. Достал из кармана телефон, тыкался в нем минут 10 и включил какую-то странную песню на иностранном языке и сказал:" вот эту! " откинулся в шезлонг и начал есть помидоры. А ещё бормотал про завтрашний финал кубка мира. И завис. А потом стрелять начал.
К - В смысле завтрашний финал? Он же был вчера 15го в час ночи.
Ц- Эко тебя убрало. 15 число завтра. Или уже сегодня. Нам песню то петь??......
ЭМ-СИ
Вадик представлял себя сибирским Эминемом. Ходил в широких штанах и толстовках не по размеру. Тусовался с местными хулиганами и постоянно всё рифмовал. Считал себя современным поэтом. Непревзойденным мастером слова. Модным. Крутым. Поэтому даже наколку себе сделал "МС VL$" (читать как: эм-си Ви Эл Си). МС* Вадим Леонидович Сметанин, именно так раскладывалась эта таинственная аббревиатура, на создание которой ушло несколько месяцев непрерывной работы мозга. Творчество Сметанина тяжело было назвать рэпом или хип- хопом, скорее это было бездарное рифмоплетство, ну или рэп, который заказали с китайского сайта, если угодно. А также полное отсутствие чувства ритма, превращающее все это "творчество" в неадекватно вырывающееся наружу звуки не в такт музыке. Но не смотря на эти "мелочи", поэт нашёл свою аудиторию, завёл свой блог и даже ютюб-канал. За ним бегала толпа малолетних фанаток, что ещё больше подливало масла в пылающий костёр самовлюбленности.
Сейчас Вадик грезил мечтой о клипе, на одну из своих песен, где он на крутой машине, с кучей денег, голые девки и так далее. (Такие картинки вырисовывало его воображение.)