Всё, что для вас свято – будет поругаемо и высмеиваемо.
На ваших костях будет отплясывать новый мир, живущий по тому же шаблону, но с другой начинкой.
Возможно, через пару тысяч лет ваш череп откопает в грунтовых отложениях какой-нибудь пытливый археолог и выставит его в местном музее со скромной надписью: человек 21 века.
Вот тут можете на себя посмотреть. Ну же, любуйтесь! Видите? Эти две чёрные дыры? Пара сохранившихся зубов на верхней челюсти? Какая-нибудь ссадина в виске от острия лопаты?
Это вы. Теперь вы нашли себе место в качестве экспоната за стеклом на одной из многих полок.
По крайней мере, на какое-то время.
Хотя, будь вы изящной, лакированной пепельницей в просторном кабинете уважаемого господина – было бы куда интересней.
Вы боитесь смерти. Потому что она – ваша правда. Ваша неотвратимая истина.
Всё то, что для вас свято, для нее – ничто. Всё то, чем вы живёте, для нее – ничто. Все ваши самые трепетные мечты, всё то, чего вы достигли, для нее – ничто. И в это ничто она обратит вас всех. Рано или поздно. Она пожрёт вас и ваших детей, и детей ваших детей.
О, нет, вам не удастся обмануть её своими вечными пошлостями: я буду жить в своих детях! Ваши дети – это другие люди. Это не вы. Капля спермы – всего лишь капля спермы. В ней нет никакого мистического единения. Она не объединяет сознания или души. Это всего лишь материал для миллионами лет отработанного процесса. Всего лишь материал.
Ваши дети – сдохнут, так же, как и вы. И вполне возможно, у них не будет своих детей. Даже биологически ваша линия обречена на вымирание.
Ну а стоит ли мне что-то говорить о накоплениях попроще? Деньги, бизнес, дома, шмотки, тачки, количество пенетрированных пёзд или осёдланных хуёв, килограммы высранных из себя букв, мотки высказанных мыслей, блевотина мнений, обид, взглядов, идей, ценностей?
Кипящий бульон, который, после того, как его выключат, остывает и покрывается коркой противного белого жира.
Всему этому уготована компостная яма времени.
Всё подкосит коса смерти.
Всё обратится в ничто, потому что изначально является ничем.
Посмотрите на себя!
Вы мните себя кем-то? Думаете, что вы значите что-то? Думаете, что вы центр вселенной? Всё крутится вокруг вас? Вам кто-то должен? Вы какой-то особенный?
Вы – ничто.
И ваш мир – ничто.
Маленькая песчинка в океане тьмы и вспышек.
Посмотрите фотографии с вояжера. Или как там эту железяку зовут. С шести миллионов или миллиардов километров от Земли. Посмотрите и увидьте: ваш мир – это вовсе не мир. Мир – это бесконечность, которая не знает вас, которая упивается собственным величием, которая разлилась по бескрайним просторам вселенной и переливается множеством оттенков и цветов. А вы – всего лишь микроскопический кусочек мяса, протухающий на микроскопической пылинке, среди кустов, трав и луж, которые он почитает чем-то великим и огромным, но которые не значат ничего, которых просто нет в абсолютных масштабах реальности.
Ваш мир – ничто.
Вы не были нигде. Порой даже за пределами собственной страны, материка, континента. Стоит ли говорить, что вы что-то там видели?
Вы – кусок мяса, видели такие же куски мяса, колупающиеся в ничтожной пыли, как и вы сами, стремящиеся к тому, что сгниет и по своей тупости не понимающие очевидного: ничего нет.
Как смешны все ваши потуги, все ваши мысли, все ваши чувства, все вы! Ведь итог один – гниль.
Всё это обречено гнить. Все вы обречены гнить. Всё ваше обречено гнить.
Ничто – это то, что объемлет всё.
Я принял ничто.
И живу так, как будто и не рождался.
Ничто не свято. Ничто не важно. Ничто не существует.
Но ничто и не умирает. Ничто не может умереть, потому что оно ничто. Ничто не боится смерти. Ничто не жаждет жизни. Для ничто нет смысла. Ни в чём и никогда. У ничто нет идеи. У ничто нет слов. Ничто не имеет стремлений и желаний. Ничто не любит и не ненавидит.
И в равной же степени – наоборот.
Потому что ничто – это ничто. В нем может быть всё что угодно и при этом не быть ничего, потому что по-настоящему в нём ничего нет. В том числе и настоящего. И мнимого. И чего бы то ни было вообще. Ничто – это миллионы масок и ни одного лица.
И поэтому я с любовью и радостью заключу в свои объятия и лучащегося святостью монаха, и объятого тьмою некрофила. А потом с неменьшей любовью и радостью всажу им в спины нож по самую рукоять.
Придите ко мне, все труждающиеся и обремененныё, и я успокою вас. Ибо нет мне никакой разницы, кто вы такие и чем живёте, нет никакакого дела до вас самих и вашей правды. Не важны ни ваша боль, ни ваше счастье, ни ваше отчаянье, ни ваши идеи, ни ваше я. Вы все для меня – всего лишь повод примерить очередную маску. Вы все для меня – всего лишь массовка в этом вечном спектакле. Вы все для меня – ничто. Ваша жизнь – условность. Ваше предназначение – гнить.
Я –маска, пожирающая червивое мясо.
Я – отблеск оскала зияющей бездны.
Я – перегнившая гниль, пережеванный отход, воскресший мертвец, снова обратившийся в труп.
Во мне нет ни света, ни тьмы, ни добра, ни зла, ни греха, ни святости, ни жизни, ни смерти, ни развития, ни стагнации.
Я выблевал всё это, когда смотрел на вас все эти долгие годы. И теперь я – пуст. Я – любая форма и любое содержание. Я ушёл в забвение и се – славен в веках. Меня нигде нет и се – всеприсущий. Я плачу, я рыдаю, я восторгаюсь, я люблю, я ненавижу, я порождаю, я гублю. Я – сплошь из фальши, но вот она – истина.
Я не имею лица. Я не имею я. Лишь бесконечная череда масок, сменяющих одна другую, за которыми никогда ничего не было и не будет. За которыми обретается ничто.