Картинка с ангелочком – это культура.
Глоток моей спермы – реальность.
Во всём этом может почудиться особый привкус шальной ненависти, которую я будто бы испытываю к вам.
И если у вас возникло подобное ощущение, что ж, это лишний раз подверждает вашу мясную сущность.
Потому что и ненависть, и любовь, и всё такое прочее – это для вас, не для меня.
Это ваш инструментарий, ваша призма и понятийный аппарат.
А в моём лексиконе подобных понятий просто не существует. Не говоря уже о том, что и самого лексикона, и меня в целом – тоже нет.
С вами беседует пустота. Её слова достигают вас, потому что она настроилась на вашу частоту и посылает сигналы в виде словоформ, которые вам привычны.
Вы не можете их не принять. Вы обречены их принимать. Совсем как та шмара – была обречена сосать мой хуй.
Вот только ответить нельзя. Ваш ответ не достигнет цели за отсутствием адресата. Он умер, не успев родиться. Как и той шмаре давало в рот вовсе никакое не «Я».
Дорогие мои, милые моему сердцу разумные обезьяны!
Ваш мир – потрясающ!
Да что там – феноменален!
Феноменален в ублюдочности своего устройства. По-другому и быть не могло, ведь конструируете его, до известной степени, вы сами.
Когда я ещё «был», то мне очень нравились сказки, былины, эпос, предания и легенды, потому что во всем этом содержалась некая параллель тому, что меня окружало.
Вся ваша культура – это такая же параллель самому понятию «человек».
Но как Баба Яга и Кощей Бессмертный не имеют ничего общего с реальностью, так же и «человек культурный» не имеет ничего общего с «человеком сущностным».
Я захожу в жёсткие рамки языковых определений, прекрасно отдавая себе отчёт в том, что они условны, но имея в виду лишь только одну вещь – вбить в ваши головы ваш настоящий образ.
Просто посмотрите на себя – насколько вы отвратительны и лживы.
Для меня, конечно, это никакая не проблема. В конце концов, заветренный кусок колбасы можно обрезать.
Что маска с успехом и проделывает.
Мясо.
Мясо.
Повсюду сплошное мясо. Много мяса.
Само себя оно видит птицами, летающими в поднебесье, в то время как это просто сочащийся кровью кусок волокон.
Человечество, разместившееся на небольшом шаре, где-то в одном из закутков вселенной не представляет ни для кого никакого интереса. Только для самих себя. И только в качестве объекта вранья.
Маске вы уж точно не интересны, это маска интересна вам, но вы никогда не сможете её разглядеть, потому что маска – не объект. Всё, что вы знаете о маске – с её же слов.
Но кто говорит с вами?
И на каком языке?
Ведь язык – ложь, а «кто» - иллюзия.
И что вы знаете по итогу?
Вот и выходит, что у вас есть всего лишь ваш мир. Тот самый, что то ли во зле лежит, то ли является самым прекрасным, что есть в жизни. Посмотрите хотя бы сюда, видите? Уже здесь, в наиболее общей точке всех суждений, ваши мнения – полярны. А значит они едины только в одном – в вашей лжи.
Вы врёте себе постоянно. И боитесь. Потому что не знаете наверняка. И от этого страха ваша ложь становится ещё чудовищней, ведь чтобы от него избавиться, надо наврать себе с три короба, пуще прежнего, убедить себя в какой угодно нелепице, лишь бы только не услышать роковое: я ничего не знаю. А кто это говорит? Я. А что такое «я»? Я – это… Нет-нет! Прочь! Чур меня, чур! Возлюбите друг друга! Человек – это звучит гордо! Трансцендентное, имманентное, Платон, Достоевский, Брейгель, бог, бог, бог!
И пошло, поехало.
Вся эта блевотина циркулирует в веках и тысячелетиях, а мясо спит спокойно в своём фальшивом мире под фальшивым ночным небом, видя фальшивые сны. Сны о самих себе.
Морок культуры – бетонная стена, высотою с небоскрёб, за которую невозможно выбраться. Она надёжно охраняет мясные тушки от беспощадного самопознания, предлагая взамен голографические проекции.
Культура – палёная водка, которой травятся массы, но которая тем не менее дает ожидаемый эффект – шибает в голову и валит с ног. А что ещё надо обычному куску мяса? Напиться и забыться.
Прежде я рассматривал крохотные узелки на паутине, а теперь решил взглянуть на паутину целиком.
И прыснул со смеху.
Ваша проблема не в накачанных губах и силиконовых сиськах, а в том, что вы подыхаете от рака. Хотя губ и сисек рак не отменяет, но насколько же глупо вставлять в свое иссохшее тело импланты перед химиотерапией.
Правда у вас есть волшебный тумблер культуры, нажав который, вы очутитесь в приятном полумраке и, посмотрев в зеркало, обнаружите, что впалые щеки и вывалившиеся наружу глаза лишь свидетельствуют о том, что вы прилично похудели, сбросив вес и обретя долгожданную стройность.
Ну что ж, человечество счастливо шагает к своему вымиранию, а повязка культуры, плотно осевшая на его глазах, помогает ничего не видеть, но лишь только мечтать.
Мечтайте и мрите.
А когда последний мечтатель вдруг начнёт самым краем разума что-то осознавать и захочет сорвать повязку со своих глаз, маска осторожно придержит его немощную руку и заботливо подведёт к краю пропасти.
Ваша культура – ваша братская могила.
Впереди ничего нет, а позади ничего не осталось.
Укладывайтесь поудобней.