Невидимка
— Алииина! Да ты супер выглядишь, — крикнула Даша, моя подруга, открывая мне дверь в свою комнату. — Ну, идём, не трусь. Это всего лишь вечеринка.
Я посмотрела в зеркало. Джинсы обтягивали бёдра чуть сильнее, чем хотелось бы. Свитер с горлом — мой привычный щит. Волосы распущены, макияж минимальный. Сердце колотилось, будто я шла не на вечеринку, а на экзамен по жизни.
— Там будет Марк, — шепнула я.
Даша закатила глаза.
— Да ты говоришь о нём, как будто это Джастин Бибер. Он просто парень. Причём с явно завышенной самооценкой.
Марк… Старше нас на два года. Второй курс колледжа. Его знали все: за его улыбку, за стиль, за уверенность. И за то, что он никогда не обращал на меня внимания. Ну, почти никогда. Один раз он взял у меня флешку на паре, даже спасибо сказал. Это было месяц назад. Я всё ещё помнила, как он посмотрел на меня — или это только мне так казалось?
На вечеринке было шумно. Кто-то поставил стол в центре комнаты, уже собралась толпа для игры "Правда или действие". Свет гас, загорались гирлянды. Пахло сладким вином, духами и каким-то странным дымом из вейпа. Я чувствовала себя, как кукла, которую не вынули из коробки — вроде здесь, но всё не по-настоящему.
— Эй, ты чего как пришибленная? — Даша толкнула меня локтем. — Хочешь пить?
Я кивнула. Пока она шла на кухню, я увидела его.
Марк.
Он стоял у окна с бутылкой пива в руке и разговаривал с блондинкой в облегающем платье. Она играла с прядью волос, он склонился к ней чуть ближе. Я не слышала, о чём они говорили. Да и не важно. Она смеялась. Он улыбался. Она — модель. Я — статистка в фильме, которую вырезали на монтаже.
Я хотела подойти. Хотела сказать хоть что-нибудь. Но ноги не двигались. Они будто приросли к полу. В горле пересохло.
— Ты чего в угол забилась? — Даша вернулась. — Там танцуют, пойдём!
— Нет, я… я просто посмотрю, — попыталась улыбнуться.
— Ну смотри, — она пожала плечами и исчезла в толпе.
И тогда я услышала.
— Она бы и симпатичная была, если бы не... ну, ты понял, — кто-то из парней хохотнул. — Пусть на беговой дорожке сначала научится держаться.
Я не знала, говорили ли они обо мне. Но сердце уже сжалось. Наверное, знала.
Я сбежала в ванную, заперлась и посмотрела в зеркало.
Щёки, чуть припухшие глаза, подбородок, который я всегда ненавидела.
— Почему ты такая? — прошептала я. — Почему ты не можешь быть как все?
И тогда впервые, по-настоящему, я поняла: или я меняю что-то сейчас… или останусь для него невидимкой навсегда.
Ты не для меня
Утро было серым. Не потому, что небо затянуло облаками — просто я проснулась с пустотой внутри. Вечеринка всё ещё пульсировала в голове, как заевшая пластинка: его улыбка, её платье, чьи-то шепоты за спиной, мой взгляд в зеркало.
Я прокручивала это снова и снова.
— Алиин, ты вообще где? — Даша тыкала меня вилкой во время завтрака. Мы сидели в школьной столовой, она жевала булочку и щёлкала что-то в телефоне.
— Здесь, — буркнула я, ковыряя кашу.
— Не похоже. У тебя вид, будто ты только что услышала, что кота сбили.
Я не ответила.
— Это из-за Марка? — Она положила телефон и посмотрела на меня в упор. — Слушай, ну серьёзно. Он просто парень. Ну, симпатичный. Ну, старше. Ну, уверенный. Но он тебе не пара. Он любит худеньких, эффектных. Это его вкус. Не трать себя на это.
Её слова, вроде бы добрые, резанули сильнее, чем насмешки на вечеринке.
"Он тебе не пара."
Вечером я снова стояла у зеркала. Долго. Без макияжа. Без защиты. Я смотрела на себя: округлые формы, мягкий живот, лицо, которое могло бы быть симпатичным, если бы... если бы не всё остальное.
Я открыла шкаф. Спортивные штаны, старые футболки. Взяла первую попавшуюся и переоделась.
— Плевать, — прошептала я. — Я больше не буду сидеть и ждать, пока кто-то влюбится в ту, кем я не являюсь.
Я вышла на улицу и побежала.
Без наушников. Без маршрута. Без цели.
Просто вперёд.
До тех пор, пока не стало тяжело дышать.
Пока не начали гореть лёгкие и дрожать колени.
Пока не поняла: я не хочу меняться ради него.
Я хочу меняться ради себя.
Перелом
На следующее утро ноги болели так, будто я бегала марафон, а не пару кругов по району. Колени ныли, стопы отекли, а спина кричала: "Ты что, совсем?"
Но я встала. В шесть утра. Без будильника. Без кофе. Просто встала.