Я неожиданно для себя расхохоталась так громко, что чуть не расплескала кофе.
— Ты что! Он совсем не такой. Никакого пафоса. Знаешь, он даже машину сам водит, без водителя. И работает по-настоящему, не для галочки.
— Да ладно, — с сомнением протянула Вика. — Сын генерала ФСБ — и без понтов? Не верю.
— Правда. Даже вино в ресторане выбирал простое, крымское. Говорит, ему нравится, как оно пахнет осенью и морем.
— Надо же, — в голосе Вики слышалось удивление. — А ты уверена, что он настоящий сын генерала? Может, самозванец?
— Вик, ну хватит! — я улыбнулась, прижимая телефон к уху и глядя на море. — Он... другой. Умеет слушать. Смотрит так, будто действительно видит меня. Не мою работу, не мою внешность — а меня.
— Ладно-ладно, — Вика вздохнула с наигранной серьёзностью. — Главное, чтоб он не сказал: "Ты мне нравишься, Катя. Я доложил об этом отцу. Ожидаю ответа в течение двух рабочих дней".
Я снова рассмеялась, но в этот раз тише. Странно, но за шуткой Вики мелькнула неприятная мысль: а что, если Саша действительно говорил обо мне с отцом? Что если генерал ФСБ в отставке уже изучил моё досье, прошёлся по всем тёмным пятнам моей биографии?
— Кать, ты чего замолчала? — голос Вики вернул меня в реальность.
— Да так, задумалась. Вик, как думаешь, а что если он... узнает обо мне всё? О моём прошлом в МВД, о конфликте с начальством?
— А что тут узнавать? — фыркнула Вика. — Ты не взяла взятку и отказалась покрывать преступника. Если папа-генерал с такими принципами, что ему это не понравится, то лучше тебе сразу бежать.
Я вздохнула. Вика права.
— Слушай, если серьёзно, — тон Вики изменился, став более вдумчивым, — месяц знакомства — это очень мало, Кать. Особенно когда речь идёт о таком серьёзном шаге.
Я прикрыла глаза. Вот оно. Рациональное зерно, которого я ждала от нашего разговора. Внутри что-то сжалось — часть меня надеялась, что Вика просто скажет "бросай всё и беги к нему".
— Я понимаю, — тихо ответила я, наблюдая за чайкой, парящей над морем.
— Не обижайся, но тебе бы стоило хотя бы с Артёмом его познакомить заранее. Посмотреть, как они сойдутся. Ребёнок — не чемодан, который можно просто перевезти. Если Артёму будет некомфортно с Сашей...
— Знаю, — я вздохнула, прижимая ладонь к стеклу. — Я тоже об этом думала.
— Может, пригласишь его в Краснодар? Познакомишь с мамой, с Артёмом. Посмотришь, как он себя ведёт не на своей территории, без ресторанов и свиданий.
Картинка в голове: Саша, сидящий за столом на кухне мамы, Артём показывает ему свою коллекцию камней, мама незаметно оценивает потенциального зятя... Эта мысль одновременно пугала и согревала.
— Ты права. Это разумно.
— Эй, — голос Вики смягчился, — я же не говорю "нет". Просто... не торопись. Проверь всё как следует. Для Артёма. Для себя.
В её словах звучала забота, и я почувствовала благодарность. Вика всегда была моим компасом, когда я теряла направление.
— Но знаешь что? — продолжила она уже более весёлым тоном. — Я действительно рада за тебя, Катюш. Правда. Ты заслуживаешь этого — букетно-розового периода, бабочек в животе, всего этого. Наслаждайся, пока есть возможность.
Я улыбнулась, чувствуя, как тепло разливается в груди.
— Спасибо, Вик.
— За что? За то, что я сначала даю тебе надежду, а потом обливаю холодной водой? — она хмыкнула.
— За честность. За то, что ты всегда рядом. За то, что заботишься об Артёме так же, как и я.
— Ой, всё, не начинай, а то я сейчас расплачусь, а мне ещё дочку в садик вести, — она шмыгнула носом. — Позвони, когда решишь, что делать. И... Кать?
— Да?
— Я за тебя правда очень рада. Ты слишком долго была одна.
Я положила трубку и замерла у окна, глядя на утреннее море. Разговор с Викой всегда приносил ясность, но сейчас мне нужно было сделать кое-что посложнее. Поговорить с мамой.
Пальцы нервно барабанили по столешнице. Лидия Михайловна. Мама. Человек, который вырастил меня одна и теперь воспитывает моего сына, пока я пытаюсь собрать свою жизнь по кусочкам. Она заслуживала знать. Но как сказать?
"Мам, помнишь, я говорила, что у меня всё хорошо на работе? Так вот, я встречаюсь с мужчиной. И он хочет, чтобы мы жили вместе. В Москве. С Артёмом".
Я представила, как она замолчит на том конце провода. Как её руки, всегда занятые — то стиркой, то готовкой, то проверкой домашних заданий Артёма — на мгновение застынут. А потом она спросит: "А кто он такой? Ты уверена, Катюша?"