— Если тебе станет не по себе или ты захочешь уйти по какой-то причине, просто скажи мне, хорошо?
Я сдерживаю улыбку и киваю. Это такое милое предложение, и мне приходится напоминать себе, что Марко знает меня, он знает, что я заперта в своем доме, делая языки и пальцы последние десять лет, и все эти выходы в свет для меня очень в новинку. Он прав, я нервничаю, но пока я могу держаться за его руку, со мной все будет в порядке.
Он показывает приглашение на дверь, и мы входим в многолюдное пространство, разделенное большими белыми стенами. Скульптуры доминируют в пространстве: это фигуры, в основном женские, но выполненные в странных геометрических и абстрактных формах. Человеческая форма все еще там, все еще очевидна в линиях и изгибах, но каким-то образом она только намекается через изгиб мрамора. Один из них особенно привлекает мое внимание, и я впечатлена тем, насколько гладкие края и изгибы. Я подхожу ближе, высматривая следы от зубила, пытаясь понять, какую технику он использует, пока Марко терпеливо стоит рядом со мной.
Вечер проходит так. Он достает напитки, пока я изучаю работы, зацикливаясь на мелких деталях, и он даже не возражает, когда я начинаю говорить о работе с несколькими случайными гостями. Плотно набитые комнаты заставляют мое сердце биться чаще, а пот выступает на коже, но когда я сосредотачиваюсь на искусстве, я могу полностью забыть о толпе.
Он балует меня целый час. Я не уверена, что он ожидал, что я в это вникну, но должна признать, что этот парень чертовски терпеливый святой, раз торчит рядом и позволяет мне занудничать.
— Ты подожди здесь, — говорит он и целует меня в щеку. — Я принесу нам свежие напитки. А потом я хочу, чтобы ты была одна некоторое время.
— Думаю, я могу уделить тебе немного времени.
— Вот что мне в тебе нравится, Лаура. Твоя щедрость, – он целует меня в уголок рта, прежде чем уйти.
У меня перехватывает дыхание, когда он так небрежно говорит, что я нравлюсь ему. Не думаю, что кто-то когда-либо говорил мне это раньше. В основном люди пугаются меня, и на то есть веская причина. Я много лет работала над своими флюидами «иди на хуй, я псих», и, думаю, у меня это неплохо получается. Но с Марко я не чувствую, что мне нужно его отталкивать. Я могу говорить, что хочу, чувствовать, что хочу, и быть тем, кто я есть, не беспокоясь о том, что он расстроится из-за моих шуток об убийствах.
— Из того, что я слышал, ты, кажется, знаешь кое-что о скульптуре, – мужской голос привлекает мое внимание. — Я Николас. Как тебя зовут? – я полуобернулась к нему и замерла.
Ему около тридцати пяти, он старше меня. Неряшливая растительность на лице, вьющиеся темно-каштановые волосы, светлая кожа. Его карие глаза кажутся удивленными, а тонкие губы растянуты в том, что, вероятно, должно было быть дружеской улыбкой. Он в рубашке на пуговицах, шарфе на шее и брюках.
Это не он. Это не может быть он. Итану было около тридцати, когда он был моим учителем, а это значит, что сейчас ему было бы около сорока. По крайней мере, если бы он не умер.
Но, о боже, Николас выглядит точь-в-точь как он. Это жутко, это тревожно. Это заставляет мое сердце биться чаще, а руки становятся липкими. Я едва могу дышать, потому что, хотя я знаю, что Итана больше нет, этот парень так сильно напоминает мне человека, на которого я равнялась, человека, который отнял у меня все, и теперь внезапно толпа давит на меня, их лица злобно смотрят и смеются, пока я хватаю ртом воздух. Моя голова кажется легкой, а ноги онемели, а Николас, обнажая зубы в злобной ухмылке, смеется, когда я отворачиваюсь от него и прижимаю руку к сердцу.
Я не могу думать. Я не могу дышать. Черт, у меня уже давно не было такого приступа, но как только он начинается, я ничего не могу сделать, чтобы его остановить. Я снова чувствую себя маленькой и беспомощной, потерянной и сломленной девочкой, пытающейся справиться с болью, которая никогда не заживет, когда я шатаюсь и врезаюсь в кого-то. Я пытаюсь извиниться, но слова не выходят. Все приглушено, все голоса — бормотание, и все больше людей лезут мне в лицо, когда я пытаюсь отмахнуться от них.
Этого не может быть. Этого не должно было быть. Итана больше нет. Только мне никогда не следовало приходить сюда. Мне следовало знать лучше. Вот что происходит, когда я нахожусь на публике — рано или поздно я теряю самообладание, и это происходит снова и снова, в милях и милях от дома, от моего безопасного места.
И тут меня хватают руки. Я поворачиваюсь, готовая закричать, и в поле зрения всплывает лицо Марко. Он держит меня, одной рукой на моей руке, другой на моей талии, и уводит меня от толпы, от бормотания и шепота, по боковому коридору к скамейке напротив туалетов. Он дает мне воды и говорит, но я не понимаю ни слова из того, что он говорит, пока с трудом делаю дыхательные упражнения. Четыре вдоха, четыре задержки, шесть выдохов, снова и снова, четыре-четыре-шесть, пока мое бешено колотящееся сердце не замедлится до чего-то управляемого, звон в ушах не исчезнет, и лицо Марко не станет чем-то твердым.
Он гладит меня по спине. Это приятно. — С тобой все в порядке, — тихо говорит он. — С тобой все в порядке. С тобой все в порядке. Я тебя держу. С тобой все в порядке.
— Мне так жаль, — удается мне сказать, наклонившись вперед и закрыв лицо руками. Я не буду плакать, я не буду плакать, но думаю, что могла бы.
— Тебе не за что извиняться. Что этот ублюдок тебе сказал? Я убью его, Лаура.
— Нет, — говорю я, в панике хватаясь за его колено. — Пожалуйста.
— Ладно, все в порядке. Я никуда не уйду, – он продолжает гладить меня по спине. Худшая часть панической атаки позади, и теперь это только вопрос времени, когда я соберусь с силами. Я выпиваю немного воды и сажусь у стены, закрыв глаза и прислоняюсь к его плечу.
— Этого давно не было, — признаюсь я, когда снова чувствую себя собой.
— Мне не стоило толкать тебя. Это моя вина.
— Нет, это не так, просто не повезло, – я издаю мерзкий смешок и тру лицо обеими руками. — Это был художник. Он хотел поговорить о делах, я думаю, но когда я увидела его... – я качаю головой, борясь со стоном.
Как я должна объяснить ему, почему я сломана? Мне не приходилось делать этого уже очень давно, и я, дурачка, не практиковалась. Но это всего лишь история — последовательность событий, произошедших с пятнадцатилетней девочкой по имени Лаура Бьянко, девочкой, которой я была раньше, но которой я определенно больше не являюсь.
— Если он причинил тебе боль...
— Нет, поверь мне, это не его вина. Он просто, он был похож на кого-то, кого я знала, и это вызвало кучу старых чувств, и, думаю, толпа наконец-то до меня дошла, и вот мы здесь, – мой смех звучит истерично, даже для меня. — Я не очень хорошо справилась на этом свидании, да?