— Что с тобой? — спрашивает она, звуча отчаянно. — Какого черта ты заботишься об этой девушке больше, чем о том, ради чего мы работали?
— Это не так, – но, может быть, так и есть. Мне сейчас нужна Лора, нужна она больше, чем мне когда-либо нужна была месть.
— Дон Бьянко убьет тебя. Адам, Ронан, никто из них не поможет. Они с радостью посмотрят, как ты умираешь, когда узнают, что ты все это время трахал девушку из Бьянко за их спиной, и разве можно их в этом винить? Не уверена, что буду пытаться их отговорить.
Это больно. Я не могу притворяться, что это не так. Валентина, моя лучшая подруга, девушка, которую я спас от использования и насилия со стороны бывших Капо ее отца, теперь не будет волноваться, даже если я умру.
Что не может быть правдой. Я знаю, что это неправда. Ей больно, но она не жестока. Она не такая.
— Есть и другие способы. Лора понимает, она может помочь...
Смех Валентины болезненный. Она глотает свое пиво.
— Лаура — чертова Бьянко, а ты бредишь. Дон Бьянко перережет тебе глотку, если ты не отпустишь это дерьмо с его сестрой и не начнешь мыслить ясно.
Я скрежещу челюстью. — Я мыслю ясно. Помнишь, как я говорил тебе не приходить сюда?
— Да, потому что ты трус и не хочешь со мной встречаться.
— Нет, ты, идиотка. Потому что Дон Бьянко с радостью убьет тебя, если уловит хотя бы намек на твое существование. Я прятал тебя все это чертово время, помнишь? Ты цифровой призрак. Ты юридически мертва, благодаря небольшому взлому. Но если он тебя заметит, охота возобновится.
Она смотрит на меня. Гнев и отрицание сочятся из ее позы. Но она знает, что я прав.
— Тогда, я думаю, я пойду и оставлю тебя с любым глупым решением, которое ты примешь.
— Вал, я просто не хочу, чтобы ты пострадала.
— Слишком поздно для этого, – она идет к двери. — Просто забудь эту девчонку, ладно? Я хочу вернуть своего друга. Когда ты поймешь, позвони мне, – затем она уходит, захлопнув за собой дверь.
Я прислоняюсь к стойке. Я даже не могу винить ее за то, что она так себя чувствует. Я знал, что она меня возненавидит — ей просто нужно больше времени, чтобы прийти к этому. Но в конце концов, когда она поймет, что эта штука с Лорой никуда не денется, у нее не останется другого выбора, и я потеряю свою подругу навсегда.
ГЛАВА 33
Лаура
Я не знала, что могу чувствовать себя одинокой.
В течение многих лет я была одна в этом доме. У меня была работа и иногда семья, и я никогда не чувствовала себя одинокой.
До сих пор, когда я внезапно больше не вижу Марко или Шакала, и меня словно душит тяжелая темная подушка.
Я хочу выбраться из-под этого давления, только не знаю как.
Марко: Я уже говорил, как хорошо ты выглядишь, когда работаешь?
Я улыбаюсь в свой телефон. Его сообщения — это что-то, но я хочу его руки и его рот. Я хочу его повязки на глаза, его игры. Я хочу Шакала и маску и возбужденный страх, который приходит каждый раз, когда он предлагает мне выбор.
Лаура: Спокойно, извращенец. Я не выставлена здесь напоказ.
Марко: Вообще-то, ты определенно выставлена. Сделай мне одолжение и сними слой.
Лаура: Зачем, чтобы ты мог гладить себя, пока я покрываюсь пылью? Потребуется час, чтобы все это смыть.
Марко: И я с удовольствием посмотрю.
Лаура: Ты больной. Мне это нравится, так что все в порядке.
Марко: Кстати о болезни, Шакал скучает по тебе. Он придумывает всякие новые коварные игры.
Лаура: Не дразни.
Марко: Но ты же знаешь, я люблю дразнить.
Я мило улыбаюсь в камеру, прежде чем повернуть ее лицом к стене.
Лаура: Это твое наказание. Наслаждайся видом!
Я практически слышу, как он смеется, когда возвращаюсь к шакальему уху, над которым работала. Когда форма появляется из камня, я думаю о том, как поглаживаю керамическую маску, об этих глазах, смотрящих сквозь отверстия в шакальей морде, когда теплые руки касаются моего тела, о волнении страха и удовольствии от его языка, пальцев и члена. Это все слишком, и я слишком отвлечена, но я не знаю, что еще делать.
Марко использовал свои трюки в последний раз, когда он пришел ко мне. Это в любом случае не сработает снова: у Саймона три охранника круглосуточно следят за моим домом, двое спереди, один сзади, и еще больше на соседних крышах. Подозреваю, что им приказано оставаться на своих постах, несмотря ни на что. А это значит, что никакие отвлечения их не отвлекут.
Прошло три дня. Три жалких, отвратительных дня. Мы отвлекаемся текстовыми сообщениями и видеочатами. Он несколько раз меня выручал, и хотя мне нравится, когда он мной командует, это не то же самое. Хотя это близко — Шакал сидит, окутанный тьмой, без рубашки, и такой красивый, что на него больно смотреть, и приказывает мне трахать себя пальцем до беспамятства.
Это хорошо, но этого недостаточно. Я скучаю по нему, и мне одиноко.
Я понятия не имею, как справиться с этими чувствами.
Я думала, что успокоила эту часть себя много лет назад, но Шакал и Марко снова включили ее. Чувства, мелкие беспорядочные эмоции ползают по мне, и я больше не знаю, как их отключить. Этого слишком много, но сколько бы боли и нужды я ни чувствовала, есть также столько удовольствия и радости, что трудно сказать, что хуже: жизнь до этого, где я была бесчувственной оболочкой, или жизнь сейчас, где я беспорядок.
Но затем он там, посылает мне еще больше сообщений. Иногда они кокетливые, но чаще они совершенно нормальные. Вопросы о моей работе, о том, что я ем, о том, что я смотрю. Я трачу три часа — три полных часа — объясняя ему мои методы скульптурирования, и он слушает все это время. Нет, он не просто слушает: парень на самом деле задает вопросы, как будто внимательно слушает. У нас нормальные разговоры, своего рода бессмысленная болтовня, своего рода комфортное взаимодействие, которого у меня никогда не было раньше, и я никогда не знала, что жаждала его, пока не появился он.
Мы обретаем смысл. Это так легко. И хотя это заставляет меня хотеть его еще больше, и я чувствую, что с каждым часом все сильнее падаю, я улыбаюсь каждый раз, когда приходит новое сообщение или новый видеозвонок вызывает меня из подвала в спальню.
Потому что я хочу упасть. Я не могу продолжать лгать себе. Я упала, я забрызганная, размазанная куча внутренностей на тротуаре, все для них. Шакала и Марко.
— Это дверной звонок? — спрашивает он утром четвертого дня. Я на кухне варю кофе, делаю то, что он называет «кипятком воды и выливаю ее в грязь», и он прав. Мой дверной звонок звонит.