— Перезвоню, – я вешаю трубку и спешу по коридору, не зная, кто, черт возьми, меня сейчас беспокоит. Саймон знает, что лучше не показываться в моем доме — может, он в безопасности в своем офисе, но это моя чертова территория, и я не колеблясь пну его в глотку.
— Вот она, моя младшая сестра-предательница.
Анджело прислоняется к перилам моего крыльца со злобной улыбкой. Его тон — нечто среднее между серьезным и шутливым.
— Чего ты хочешь? – я скрещиваю руки, не приглашая его внутрь.
— Саймон мне все рассказал. Нам нужно поговорить.
— Он упоминал ту часть, где он забрал мою машину и посадил меня на землю, как долбаного подростка?
— Можно ли его за это винить? – улыбка Анджело исчезает. — Марко Витале был капо Санторо. Он был гребаным врагом.
— Ударение на был в этом предложении. Мафия Санторо мертва и похоронена, помнишь?
Он хрюкает и отталкивается от перил. — Как, черт возьми, ты вообще познакомилась с этим парнем?
— Забавно, что ты спрашиваешь. Это было в «Кейдже» во время открытия первой галереи.
Что-то мелькает на его лице. Удивление, гнев, может быть, немного вины. Но он подавляет это. Анджело всегда хорошо скрывался, особенно рядом со мной, и мне интересно, как долго он это делает. Задолго до того, как он попал в тюрьму, хотя, я думаю, что отъезд закалил его.
— Он, должно быть, был там, чтобы что-то сделать. Могу тебе пообещать прямо сейчас, я не приглашал этого парня. Ты когда-нибудь думала, что он просто использует тебя?
Я подавляю свою ярость. Крики на брата на моем крыльце никого не убедят отпустить меня из оазиса. Хотя мне хочется воткнуть ему нож прямо в глаз и слизать липкую массу.
— Уходи, пока ты не разозлил меня еще больше, – я поворачиваюсь, чтобы вернуться в дом.
Но Анджело следует за мной. Я пытаюсь захлопнуть дверь у него перед носом, но в итоге только затрагиваю ему ногу. Он ругается и пробирается мимо меня, все время ворча, и мне приходится делать короткое дыхательное упражнение, чтобы не схватить кухонный нож и не выпотрошить его.
— Саймон был прав, что держал тебя здесь взаперти, ты знаешь это? – он смотрит на меня, стоящую рядом с моим наполовину готовым кофе. — Черт возьми, Лора, ты не такая наивная.
— Марко не использует меня. Ты хоть на секунду подумал, что я использую его? – мои губы кривятся в рычании. — Секс просто фантастический.
— О, иди на хер, — говорит он, закатывая глаза. — Ты думаешь, что разговоры о том, как трахнуть парня, отпугнут меня? Ты просто ведешь себя как дура.
— На самом деле, это вы с Саймоном придурки в этой ситуации, – я беру солонку и небрежно бросаю ей ему в лицо. Он едва успевает увернуться. Он ударяется о стену и падает на пол, к моему большому раздражению. Было бы приятнее, если бы он разбился.
Он смотрит на меня. — Не будь ребенком.
Я беру перечницу и швыряю ей ему в нос. Он с ворчанием отбрасывает ее в сторону.
— Тогда убирайся из моего дома.
— Ты просто выслушаешь меня? Мы любим тебя, Лора, хотя сейчас ты, вероятно, предпочла бы ударить меня ножом в горло, чем признать, что чувствуешь то же самое, и мы хотим для тебя самого лучшего.
— Забавно, что именно ты всегда решаешь, что лучше, а мое мнение не имеет значения.
Он вскидывает руки. — Ты была гребаной затворницей около десяти лет. Ты до сих пор не полностью осознала, что с тобой произошло за все это время. Я боюсь за тебя, ясно?
Я замолкаю, и в моей голове звенит маленький колокольчик, вызванный этой фразой. Я боюсь за тебя. Он абсолютно искренен, и я верю ему, когда он говорит, что все это ради моей безопасности, и в каком-то смысле я даже могу понять, почему он на стороне Саймона, а не на моей. С его точки зрения, его странная, травмированная младшая сестра связалась с опасным бандитом, который хочет разрушить нашу семью, и он, вероятно, уверен, что Марко причинит мне боль.
— Ты неправ, — говорю я и изо всех сил стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно. Я злюсь на себя за то, что довела свою жизнь до того, что мои собственные братья думают, что я слишком сломлена, чтобы функционировать в этом мире, и мне грустно, что они даже могут быть правы. За исключением Марко. — Он не использует меня.
И я знаю, это кажется странным, но мы с ним работаем вместе, ладно?
— Скажи мне, откуда ты знаешь.
— У него было больше дюжины возможностей сделать что-то плохое, и он этого не сделал, – ну, по крайней мере, не то плохое, которое мне не нравится. Но я держу это при себе.
— Это не значит, что он этого не сделает.
— Я ему доверяю. Разве это не важно? Когда я в последний раз кому-то доверяла?
Он отворачивается, и я вижу, что Анджело борется с этим. Он должен понять, что я права. Несмотря на то, что я замкнутая чудачка, я всегда хорошо разбиралась в людях, и я редко быстро к ним теплею. Марко и Шакал — исключения.
— Мне жаль, — говорит он, качая головой, пока идет по острову обратно к моей двери. — Я просто не могу это пережить. Саймон прав. Ты не можешь видеть этого парня, и если нам придется держать тебя взаперти, пока ты не справишься с ним, то так мы и сделаем.
— Трус, — говорю я ему в спину. — Ты жалок. Разве не ты подтолкнул меня вернуться в мир?
Его плечи опускаются, когда он выходит на мое крыльцо. — Я знаю, что у меня есть некоторая ответственность. Но Марко — Санторо. Я не могу этого пережить.
— Старайся больше, потому что он никуда не денется.
Анджело уходит. Я закрываю за ним дверь, вибрируя от ярости. Этот самодовольный придурок. Он входит сюда и ведет себя так, будто знает, что лучше для меня, будто он на стороне Саймона, потому что это лучшее для меня, и в то же время он тот, кто хотел, чтобы я вышла в мир. Я делаю именно это — нахожу того, кто понимает меня и делает меня счастливой, — но это не тот человек. Поэтому он затыкает мне рот.
К черту его. К черту их. Я не останусь здесь, но не знаю, как выбраться. Пока, во всяком случае.
Я заканчиваю варить кофе. Я слишком расстроена, чтобы перезвонить Марко, хотя я отправляю ему сообщение, сообщая, что произошло. Он отвечает, говоря, чтобы я позвонила ему, когда я буду готова снова поговорить.
Я почти закончила свою грязевую воду и все еще ворчу себе под нос, когда в мою дверь снова стучат. Это должен быть Анджело, который снова будет унижаться, чтобы просить прощения или, может быть, чтобы ему в глаза плеснули этой кипятком. Я улыбаюсь себе под нос, представляя, как его кожа пузырится и краснеет...
Только на этот раз на моем крыльце стоит мама.
— Слишком много посетителей, — говорю я ей, сильно нахмурившись.