— Я никак не могу привыкнуть, — подрагивающим голосом сказал он и смущённо улыбнулся, на секунду опустив глаза. — Тогда… Просто Дженнифер?
— Лучше даже Валери.
— Валери…
Она усмехнулась, с нетерпением предвкушая разговор.
— Да? Не тяни, я знаю, чего ты хочешь.
— Можно с ней поговорить? Я решил, что нужно её увидеть. — выпалил он, с надеждой смотря на Валери, и она вдруг почувствовала себя властной, способной управлять им и людьми, которыми ему были дороги, как угодно. А точнее, почувствовала себя свахой, стражем настоящей любви и справедливости. Портнихой, сплетающей нитки судеб.
— Конечно, можно. Минут через пятнадцать иди в фойе. Обойди лестницу и увидишь дверь. Я оставлю её открытой, — стала объяснять Валери. — Зайдёшь, спустишься по ступенькам и пройдёшь по коридору. Ты быстро поймёшь, где она. Но сначала я сама с ней поговорю. Она, наверное, уже заскучала.
Это была небольшая комната, но не такая крошечная, как прежняя спальня Миранды. Здесь вполне помещались односпальная железная кровать, заботливо застеленная матрасом и комплектом белого постельного белья в мелкий горошек, крупная деревянная тумбочка с тремя ящиками, маленькие книжный шкаф и квадратный столик со стулом. Для удобства Валери даже велела принести сюда пушистый зелёный ковёр, повесить зеркало и разместить несколько ламп: две настенных (у зеркала и у стола) и одну настольную с абажуром (на тумбочке).
Это был самый долгий, бессмысленный и пустой день, потому что в нём не было Валери. Точнее, она была, но не здесь, не в камере, а где-то наверху, в бальной зале, с гостями. Миранда успела поспать, почитать, позавтракать, потом опять поспать, пообедать, посмотреть в потолок, опять почитать, посмотреть в стену напротив, поразмышлять, поговорить с Самантой, дворцовой медсестрой, и упросить её принести ещё несколько пирожных, но Валери не приходила. А ведь она обещала кое-что узнать, и теперь Миранда ждала. Она решительно не понимала, сколько можно веселиться. Она раньше даже не думала, что праздники настолько длинные. И ведь, если разобраться, то балы — впустую потраченное время. Просто способ получить удовольствие, а потом рутина, пустота. В конце концов, одиночество. И снова поиски развлечений, получения радости на пять, десять минут, час, два часа, день. На сколько тебя удовлетворит каждая «доза»? Сколько протянешь без следующей?.. Миранда поморщилась и перевернулась на другой бок. Пожалуй, её занесло уже слишком далеко.
Дело было и вот ещё в чём: большинство предыдущих дней она посвятила записыванию воспоминаний в блокнот. Сначала ей вообще показалась затея со, скажем так, мемуарами странной. Ну что она может написать? С чего вообще начать? Зачем? Но потом оказалось, что она была, к своему удивлению, счастлива возвращаться к блокноту снова и снова. Некоторые воспоминания — ядовитые, разрушительные — убивали Миранду, высасывали душу, лишали сил, но, оказавшись на бумаге, они словно превращались в лекарство, и она больше не думала о записанных моментах со страхом или слезами. Они теперь были лишь частью прошлого. Безобразного, болезненного, но всё же прошлого, того, что давно утеряно. К тому же, писательство оказалось хорошей тратой времени, пока Валери занималась своими делами и не приходила. И вот несколько дней назад книга была закончена, и Миранда не представляла, чем заняться. Хотелось броситься к столу и написать в блокнот пару строчек (о чём? да хоть о том, как ей скучно!), но блокнота теперь не было. Его забрала Валери, чтобы прочитать историю Миранды целиком. Миранда не понимала, для чего той нужен дневник? Разве Валери не всевидящая? Господи, да вы серьёзно хотите сказать, что она умеет читать мысли и телепортироваться, но не может видеть прошлое? Да вы издеваетесь! Какая же она тогда Мэри Сью? Хотя Миранда и не считала Валери слишком уж идеальной. Она быстро поняла, что всё немного не так, как кажется.
Нижний этаж наполнился гулом. Миранда смогла услышать, как распахивается дверь и стучат каблучки — сначала по ступенькам, а потом по холодному бетонному полу. Она тут же оживилась. Вскочила с постели, подбежала к зеркалу, быстро поправила причёску и снова села на кровать, привалившись к стене и пригладив наспех одеяло. В общем, всё в духе «полный порядок, никакой паники, никто никого не ждёт».
В замке толстой деревянной двери с маленьким окошком вверху зазвенел ключ, и через несколько секунд появилась Валери. Миранда сразу же заулыбалась, рассматривая длинное платье нежно-голубого цвета без бретелек, кремовые туфли, завитые русые волосы, поблёскивающие от лака, лёгкий макияж. Сама она уже и забыла о нарядах. Да и не хотела вспоминать.
— Еле вырвалась, — выдохнула Валери и плюхнулась рядом с Мирандой, совсем не заботясь о том, что платье может помяться. Они крепко обнялись.
— С днём рождения, — радостно сказала Миранда. Усталость от безделья как рукой сняло. Теперь она готова была носиться по комнате от переизбытка эмоций и нетерпения.
— Спасибо, — ответила Валери. — Извини, что я долго.
— Ничего, — отмахнулась Миранда, но Валери видела, насколько та устала.
— Ладно тебе. Я знаю, что ты только делаешь вид, что не ждала меня, а на самом деле уже извелась от ожидания, — улыбнулась Валери и мягко погладила Миранду по плечу, вглядываясь в её лицо. — Лучше сначала скажи, как ты себя чувствовала сегодня? Ночные кошмары, тревога, подавленность? Всё же нормально?
— Да-а, — протянула Миранда, чуть закатив глаза. — Всё хорошо.
Миранда и вправду изумлённо понимала, что стала чувствовать себя намного лучше именно тогда, когда её привезла к себе Валери. Первое время было нелегко, как и в те моменты, когда приходилось вспоминать об ужасах прошлого, но потом… Кто бы мог подумать: именно в темнице было так спокойно, что Миранде больше не приходилось нервничать. Она могла забыть о трясущихся и потеющих руках, о панике и фобиях, о том, чтобы контролировать дыхание. Ничто и никто её не тревожило. Даже прошлое почти перестало вызывать у неё эмоциональные взрывы — лишь редкие и слабые уколы булавкой, «как комар укусил», но не истерика, не дрожь, не потеря воздуха. Волнения, испуг, настоящая, взрослая боль — в дневнике, на бумаге, не внутри.
— Правда, я в норме. Давай о другом. Ты же знаешь, о чём я хочу услышать.
— Как говорится, мы в ответе за тех, кого приручили, я должна была спросить, — засмеялась Валери. Миранда тоже заулыбалась, хотя и не так радостно. Она не могла грустить, когда Валери была беззаботна и весела. — Хорошо, я понимаю. У меня для тебя несколько новостей. Во-первых, твоя книга… Ну не фыркай! Я называю как хочу.
Миранда закусила губу. Ей было безумно интересно узнать, что скажет Валери, хотя она и не воспринимала себя как настоящего писателя, а блокнот — как книгу. Она — писательница? Абсурд!
— Начну с того, что мне понравилось…
— Ой, да что тебе там понравилось? — отмахнулась Миранда смущённо. — Банальная история. Я бы не советовала никому читать.
— Ну как: язык неплохой, эмоциональность. Немного мрачновато, но по-другому никуда, я понимаю. За отсылки к Пушкину и Булгакову отдельное спасибо. Ну и конечно, «убийство больше меня» вообще мощно, как думаешь?
— Зато сюжет, извините, хромает, — парировала Миранда полушутливо и поморщилась. — История про то, как я была дурой, продолжала быть дурой и в итоге осталась дурой.
— Стабильность — признак мастерства, — посмеялась Валери. — А ещё история про одну истеричную особу, которой совершенно случайно не нравится никто, кроме парней лучшей подруги, про принца а-ля «я не такой, я ледяной», который по совместительству хладнокровный и загадочный, и про рядом-стоит-парень-который-мне-симпатичен-я-его-хочу-но-скрываю-это-ой-подождите-мы-же-спасаем-Калеба-я-и-забыла.
— Да ну тебя. Вообще не смешно, ясно? — Тем не менее, с губ не исчезала улыбка. Миранде нравился непринуждённый тон Валери. — Если бы я читала эту историю, не зная, что она реальная, то я бы точно решила, что она нелогичная и неправдоподобная. Я сейчас думаю, что всё получилось глупо.