Он сбежал из одного ада в другой, возможно, еще худший, чем предыдущий. В последнем, по крайней мере, страдал только он, пусть и мучительно. Но теперь… теперь его адом было наблюдать, как страдают другие, а у него самого не было ни одной раны, чтобы показать, какое столпотворение они пережили. Он потянулся к поясу, вытащил кинжал и перерезал себе горло.
Не желая принимать реальность, он продолжал убивать себя — надеясь, что если он сделает это достаточное количество раз, то заставит богов дать ему отсрочку, оттянуть его еще дальше в прошлое, прежде чем он нажмет на кнопку. Прежде чем он обречет всех, кого любил в этом мире, на жестокую, непреклонную реальность. А если нет, то он надеялся, что в конце концов у него закончатся жизни — он не хотел продолжать. Не отсюда. Не зная, что он натворил. Не видя, к чему привела его глупость, его неспособность думать дальше ближайшего будущего.
Это была его вина — это было очевидно. Помимо руки, появившейся из ниоткуда, это была его вина. Он мог бы подождать. Две секунды — буквально две секунды. Он мог бы успокоиться. Подождать некоторое время, чтобы посмотреть, будут ли еще сюрпризы. Но он этого не сделал. Он никогда не ждал. Ни в своей жизни на Земле, ни здесь. Ни разу. Он убедил свой разум довериться “системе” — в конце концов, система хотела, чтобы он преуспел. Она даровала ему бессмертие. Она хотела, чтобы он выполнял задания. Она никогда не подведет его.
Однако “система” не обладала собственным разумом — и уж точно не учитывала тех, кто его окружал. Он был не одинок в своем путешествии. И его успех… он не хотел, чтобы он зависел от страданий, боли и смерти других.
Он мог бы подождать. Замереть на мгновение. По крайней мере, пока не осядет пыль. Пока не наступит ночь. Пока он не будет уверен. Но он не сделал этого. Один-единственный выбор обрек его на новую реальность. Реальность, которая вызвала разлом в глубинах его души… Он был счастлив, что избежал ада… и в то же время был разбит тем, к чему привел его выбор.
Дуальности боролись в нем, как бушующие штормы — и все это время он продолжал убивать себя. Он уже даже не чувствовал, как холодное острие ножа вспарывает его плоть. Во всяком случае, не абстрактно. Если уж на то пошло, струйка крови из его яремной вены была облегчением — как акт кровопускания, исцеляющий его отягощенную душу. Самым ясным он стал в то мгновение, когда тьма овладела им. Он гнался за этим мгновением, как наркоман в поисках кайфа, который никогда не наступит. Сколько раз? Он не знал.
В конце концов, однако, он понял, что ему придется остановиться. Ему придется столкнуться с последствиями своих действий. Он должен был посмотреть в лицо молодой девушке-подростку, у которой впереди была целая жизнь, и сказать ей, что она больше никогда не увидит ни восходящего солнца, ни сияющей луны. Вся ее жизнь на веки вечные будет пропитана тьмой.
Ему пришлось бы столкнуться с рыцарем, который всю жизнь тренировался сражаться, и сказать ему, что он уже никогда не будет сражаться так, как прежде… Ему пришлось бы опустить клинок и отступить.
Ему пришлось бы встретиться лицом к лицу с юным принцем, мальчиком, будущее которого было светлым, как солнце, и сказать ему, что он, скорее всего, никогда больше не сможет ходить.
Ему пришлось бы встретиться с холодными и навсегда застывшими лицами Теннера и Сирса и умолять их простить его.
Ему пришлось бы встретиться лицом к лицу с каждым мужчиной, женщиной и ребенком замка, живым и мертвым, объединить их бремя и нести его.
Мог ли он вообще это сделать? Нет. Не таким, каким он был. Не так, как он вписывал свои действия в тома истории с момента прихода в этот мир. Он принимал все это как должное, пропуская через себя каждую точку и деталь, позволяя элементарной скуке сотрясать его. Он был как ребенок в школе, всегда желающий увидеть больше, даже после того, как увидел больше. Этого никогда не было достаточно — перескакивать с одной вещи на другую, никогда не концентрироваться, не выстраивать единый путь.
Единственный раз, когда он действительно посвятил себя чему-то одному, был тот, когда он тренировал свой меч. Единственный раз, когда он был хотя бы отдаленно умен в чем-то, он был вознагражден. Все остальное время, как он понял, ему приходилось тушить пожары направо и налево из-за своей глупости и краткосрочного мышления.
Смог бы такой человек вынести бремя сотен людей? Нет. Он бы килел, гнулся и ломался, как деревянный карандаш. Тот, кто погряз в горе и жалости к себе, не мог ничего сделать.
“AAAAAГГГГГГГХХХХХ!”, — пронзительный крик снова потряс его, заставив посмотреть в сторону и снова встретиться взглядом с ужасом. “С-с-Сайлас?! Я… я не вижу! Я НЕ МОГУ ВИДЕТЬ!”