– Да. Ему уже десять.
– Если бы… – Я с трудом удерживал рвущиеся из груди слова. И не смог.
– Он мог бы быть нашим!
– Нет. Я рада, что в нем нет проклятой крови. Когда он был маленьким, – лицо Киры расцвело мечтательной улыбкой, – я сама кормила его грудью, не опасаясь, что он вцепится в неё клыками, предпочтя пить кровь, а не молоко.