«Но смертные по своей природе так одиноки», — говорил он. «Его род — его род якша — был связан водами. Они могли чувствовать друг друга. Могли делиться мечтами и чувствами. Мыслить. У смертных не было такого умения. Поэтому он решил подарить его им.
«Чтобы обладать магией, нужно чем-то жертвовать. Он научил их этому. Сказал, что когда они выпьют воды, им придется от чего-то отказаться. Вырезать себя, чтобы освободить место для нее. Они решили это сделать. Он создал храм, чтобы обучать их. Он привел их к водам и позволил им принять воду. Те, кто выжил, были связаны с якшей, делясь с ним своей магией, своими воспоминаниями, своими сердцами. Тех, кто умирал, он оставлял себе. Любимые маски». Он прикоснулся пальцем к своему лицу.
«Это не детская сказка», — сказала Бхумика.
«История о детях», — сказал он. «Возможно, не для них. Хотя она сформировала их. Она сформировала тебя».
«Зачем мне это рассказывать?»
«У якши был секрет. Он никогда не рассказывал его никому из своих сородичей», — сказал Ашок. «Он долгое время скрывал ее от них. Но одного ребенка он любил очень сильно. Больше, чем всех остальных. Она любила знания больше, чем любой другой ребенок, которого он встречал, и он дал ей их в избытке. Он рассказал ей все, чему учил других детей — своих храмовых детей. А когда она прошла через воды, он дал ей еще больше. Все секреты, которые были у якши. Но во время третьего путешествия по водам она чуть не умерла. Она вернулась живой, но воды отравили ее. Она не смогла бы жить, будучи связанной с ними. И он не мог видеть ее смерти, даже если бы ее тень осталась с ним навсегда».
Бхумика слушала, ничего не говоря. Где-то позади нее слышались плевки и треск кухонного огня. Холод двора и ночи поселился в ее костях.
«Она не могла жить с водами», — сказал он. «Поэтому он освободил ее от них.»
Вырвал ее на свободу.
Она подумала о свитке в библиотеке. О теле с корнями, пронизывающими его насквозь. Может, и не корни, но реки золотого, зеленого и красного цвета. Реки крови сердца. Реки души и жизни.
«И что же, — спросила Бхумика, с трудом сдерживая горло, — с ней стало?»
"Она стала частью бессмертных вод, — сказал он. «Ради их магии. После нее осталась лишь тень девушки. Магия потеряна. Воспоминания обрывочны. Она была собой, но совсем не собой. Она помнила все, чему он ее учил. Каждую сказку. Каждый секрет. Но она не помнила, кто она».
Ашок сделал шаг ближе. Его движения были отрывистыми. Словно он не знал своих собственных конечностей.
«В конце концов он снова привязал ее к воде. Ему было невыносимо видеть ее такой, какой она была. Ему было невыносимо не чувствовать ее, ее душу в водах вместе с ним. Бхумика, я...» Голос Ашока. Знакомый, немного грубый. В нем сквозила паника. «Я слышал тебя. И вот я здесь, видишь? Мне осталось недолго. Но у меня есть то, что вам нужно. Ты хочешь, чтобы наш народ был свободен. А у меня... у меня есть знания, которые позволят тебе освободить их. Во мне так много знаний. Знаний, к которым я боюсь прикоснуться. Я не... сам. Я...» Он втянул воздух. «Ты знаешь, кто я. Но ты, Бхумика. Ты дочь храма. Ты связана с якшей. Связана со мной».
Ее не-брат посмотрел на нее. Один его глаз был смертным и блестел от слез. Другой был живым деревом, выскобленным добела, зеленым и истекающим соком.
«Я могу дать тебе то, что он дал тем детям», — сказал Ашок-кто-не-был-Ашоком. «Я могу дать тебе все секреты якши. Я могу дать тебе инструменты, чтобы уничтожить их. А потом я освобожу тебя. Все, чего тебе это будет стоить...»
«Мое я», — прошептала Бхумика. «Мои воспоминания. Ты это имеешь в виду?»
«Да. Только это».
«Ашок, ты совсем спятил?»
«Я проверил это умение на Рукхе. Он не триждырожденный, не дитя храма. Но в нем есть воды, через его гниль. Я знаю, что это сработает». Его голос снова немного изменился, стал глубже, по щеке пробежала трещина. «Я в долгу перед тобой, дитя, — сказал он. «В конце концов, это я тебя создал».
Стон боли. Его голова наклонилась вперед.
Она могла бы удержать его. Могла бы поднять его лицо руками, посмотреть на него и позволить себе бояться за него, беспокоиться за него.
Что с тобой? Что с тобой стало?
Возможно. Но не стало. Она подумала обо всем, что сделали якши на том пиру, — о телах, расчлененных древесными полосами, о потерянных, испуганных глазах Ашока — и осталась стоять на месте, неподвижная, как самое старое дерево, глубоко укоренившееся, непоколебимое.