ушой, блуждающей в этом месте. Она была здесь, чтобы помочь мне, чтобы я раскрыла, кто стоит за этой жестокой игрой.Вдруг, как по инерции, в моем сознании всплыли образы: маньяк, его тёмные глаза, знак ромашки, жертв, их тела, части которых складывались в нечто большее, чем просто насилие. Всё это слилось в одну страшную картину. Он был не просто убийцей. Он был художником, создающим кошмар из страха и боли, и ромашка была его подписью.Я сделала шаг вперёд, ощущая, как внутреннее напряжение растёт, и в голове снова всплыли слова Анны. Я должна была понять этот знак. Он не был случайностью. Но что он означал? Что он хотел мне сказать?Я стояла в тени, среди обломков, и, ощущая её дух рядом, понимала одно: я не смогу уйти отсюда, пока не найду ответ.Её голос, тихий и едва слышный, скользил в тени. Душа Анны, покачиваясь, передавала мне подробности, которые я бы никогда не смогла уловить сама.Он был в маске, — сказала она, как будто воспоминания о нём вырвались прямо из её души, тяжёлые и острые. — Он скрывал лицо. Даже когда убил меня, маску не снял.Каждое её слово было словно туман, скрывающий нечто большее, и я ощущала, как это нечто приближается. Словно его тень растягивалась и вокруг меня.— Голубые глаза, — прошептала она, и в её голосе мелькала память, полная боли. — Высокий, русые короткие волосы. Низкий голос, такой спокойный, ровный, но с каким-то зловещим оттенком.Я пыталась представить его, его образ становился всё более ярким в моей голове. Высокий, с худощавым телом, — она продолжала, как если бы пыталась сконструировать его лицо для меня. — Тонкие кисти рук, всегда в перчатках. Он менял их часто, как будто не хотел оставить следов. Он был осторожен, но в какой-то момент что-то не сходилось.Тщательно убрал за собой, — она добавила, и я почувствовала, как её голос обвивает меня, как будто я стояла рядом с ним в ту самую минуту. Он был не просто убийцей. Он был организатором, человеком, который наслаждался тем, что делал, и тщательно планировал каждое действие.— Он слушал какую-то классическую музыку, — её слова стали тише, почти невесомыми, — когда готовил для тебя сюрприз. Это было частью игры, частью его мира. Всё было идеально выстроено, словно сцена, на которой он был режиссёром.Я могла представить это место — где-то в темноте, под мерцание старинных нот, он всё подготавливал, спокойно, уверенно, как человек, которому не нужно спешить.— У него красивая чёрная машина, — продолжила она, и я вновь увидела этот образ. Ярко-чёрный, почти невидимый в ночи, как его тень. — Мерседес.Моя голова болела от попыток связать все эти элементы в одно целое. Всё было слишком четким, как будто он специально оставлял следы, чтобы я его узнала.И тогда, её голос затих, но я услышала в его тени последние слова.— Когда в конце снял перчатки, на среднем пальце была печатка с буквой "Р".Я почувствовала, как кровь застыла в жилах. Печатка. "Р". Это было больше, чем просто знак. Это была его подпись.Покидая локацию, мы пытались собрать воедино образ, но получалось слишком все размыто. .Светлана дополнила картину ...Когда она начала говорить, её голос, как и у Анны, был приглушённым, словно она была частью того ужаса, который так отчаянно пыталась забыть. Я чувствовала, как её дух стремился передать всё, что могло бы пролить свет на то, кто стоял за этой жестокой игрой.— Он не был один и был все время в чёрной маске, — сказала Светлана, и её слова прорезали тишину, как острый нож. — Иногда рядом с ним был кто-то. Я не могла точно понять, кто это, но он часто общался с ним, как с партнёром, как с кем-то, кто вёл ту же игру, что и он. Этот человек, его голос я слышала лишь несколько раз, он не говорил много. Но его присутствие было всегда.Голос с хрипотцой. Речь правильная, грамотная. Судя по терминологии - он врач.Она сделала паузу, и я почувствовала, как её слова обвивают меня, заставляя тронуть что-то внутри.— Он был настолько уверен в себе, — продолжила Светлана, — его манеры, его взгляд, даже когда он стоял рядом, мне было страшно смотреть на него. Он знал, что он делает. Он не допускал ни малейшей ошибки.Каждое её слово окрашивалось в темные оттенки страха и отчаяния, но что-то в её тоне заставляло меня чувствовать, что она хочет, чтобы я поняла не только его поведение, но и его внутреннюю природу.— Он использовал предметы, — сказала она, и в её голосе было что-то зловещее. — Инструменты, они были как ритуальные. Я видела их, когда он готовился. У него было что-то похожее на скальпель хирурга. И всё происходило так аккуратно, так тщательно. Он с этим не спешил, он наслаждался каждым моментом.Я почувствовала, как тело охватывает холод, и меня словно затягивает в этот мир.— Он не только убивал, он создавал. — Светлана продолжила. — Он создавал картины, маленькие произведения искусства из человеческих тел. Это не просто убийства, Маша. Это его ритуал. И он делает это для кого-то. Для себя. Для того, кто рядом с ним. Он слушает музыку, он вырезает, он складывает. Он не убивает, он строит.Я понимала, что слова Светланы открывали мне новые грани этого ужаса. Этот человек не просто маньяк, он был чем-то больше. Этот ужас был не просто актом насилия, это был мир, который он строил, мир, в котором он был богом.— Он любит тени и разговаривает с ними, — сказала Светлана, и я почувствовала, как её слова обвивают меня, как если бы это была часть какой-то ужасной загадки, которая только начинала раскрываться. — Его тень всегда была рядом с ним. И он знал, как использовать её.Голос Елены был еле слышен, будто её дух уже угасал, но всё же она хотела сказать последнее, самое важное.— Он не просто убивал, — её шёпот пронзил меня холодом. — Он изучал.Я замерла.— Изучал? — повторила я, и Элена словно кивнула.— Он знал, где бить, как наносить раны, как долго мы можем оставаться в сознании. Он говорил об этом вслух, даже не для нас, а для себя. Как будто записывал наблюдения в голове. Ему было интересно, сколько может выдержать тело. Он… он проверял границы.Я сжала кулаки.— Он был не один, — продолжила она, и мне показалось, что её голос задрожал. — Тот, кто был с ним… не вмешивался, но наблюдал. Я слышала его дыхание. Спокойное, ровное. И ещё… ещё я слышала, как скрипела ручка. Кто-то записывал, Маша.Я затаила дыхание.— Что записывал?— Всё. Реакции. Время. Боль. Каждый мой вздох.По спине пробежал холод.— Он знал нас, — сказала Елена после паузы. — Он следил заранее. Я нашла странные записки в своей квартире за день до исчезновения. Кто-то оставил их специально, как будто играл со мной. Я не понимала, что это, но теперь... теперь я уверена — он выбирал нас заранее.Я стиснула зубы.— Что ещё ты помнишь?Елена замолчала, а затем, будто собирая последние силы, прошептала:— У него была привычка. Когда он заканчивал… он доставал платок, белый, шёлковый, и аккуратно вытирал руки. Словно это был какой-то ритуал очищения. А потом…Она дрогнула.— Потом он целовал труп в лоб.Я почувствовала, как в горле застрял ком.— Он наслаждался этим, — голос Елены становился тише, она словно таяла в воздухе. — Он не просто убивал, он провожал нас. С любовью.Я хотела спросить ещё, но её уже не было. Осталась только тишина. И ужасная, давящая мысль.Этот человек — не просто убийца. Он считает себя кем-то большим. Художником. Исследователем. Создателем.Я закрыла глаза и глубоко вдохнула, пытаясь избавиться от чувства, будто кто-то только что заглянул мне в душу. Елена ушла, но её слова остались в воздухе, прочно впившись в сознание.Отчет лежал на столе.... портрета нет....одни мысли...— Чёртов извращенец, — раздался голос Лазарева, и я вздрогнула. Он всё это время наблюдал за мной, ждал, пока я закончу. — Он играет с тобой, Маша.Я молча кивнула. Маньяк создавал кошмарный спектакль, где я невольно стала главной зрительницей.Лазарев скрипнул зубами.— Записки, наблюдения, музыка, символы, печатка с буквой "Р"... Он слишком умен. Мы имеем дело не с психопатом в традиционном смысле. Это кто-то методичный. Кто-то, кто продумывает всё до мелочей.— И у него есть сообщник, — напомнила я.— Или ученик, — Лазарев взглянул на меня мрачно. — Кто-то, кто учится у него.Эта мысль заставила меня похолодеть. Если убийца кого-то обучает, значит, это не просто серия убийств. Это целая система, которая может продолжаться и дальше.В коридоре послышались шаги. В кабинет вошёл наш шеф.— Нашли ещё одну записку, — сказал он, протягивая мне запечатанный пакет.Я разорвала его, достала маленький клочок бумаги, исписанный аккуратным, выверенным почерком.«Ты всё ближе. Я чувствую твоё дыхание за своей спиной. Но хватит ли у тебя сил добраться до конца?»Мои пальцы сжались, смяв тонкий лист.— Он издевается, — тихо сказала я.— И провоцирует, — добавил Лазарев.Я встретилась с ним взглядом.— Нам нужно найти его первыми.Шеф кивнул.Я перечитала записку ещё раз, чувствуя, как от неё веет холодом. Строки, написанные аккуратно и уверенно, словно были приглашением на смертельную игру.— Ты всё ближе… — повторила я вслух.Следующие несколько часов мы провели за анализом улик. Судмедэксперты продолжали исследовать тела, оперативники проверяли ближайшие магазины и заправки на предмет камер видеонаблюдения. Вскрытие показало, что все жертвы были под действием неизвестного препарата перед смертью.— Он их обездвиживал, но не усыплял, — задумчиво сказал судмедэксперт, показывая отчёт. — Доза подобрана так, чтобы парализовать, но оставить в сознании.Я невольно сжала