"48.8566° N, 2.3522° E."Я вскинула взгляд на Лазарева.— Это координаты.— Где?Я проверила на телефоне.— Париж.Тишина.— Он издевается? — Марина взглянула на меня, скрестив руки.— Или ведёт нас дальше, — пробормотала я.Душа девушки стояла рядом, её силуэт был бледным, почти прозрачным, но глаза... Глаза смотрели на меня с пронзительной болью и тоской.— Он сказал мне, что мы с тобой похожи, — прошептала она.Я вздрогнула, повернувшись.— Кто ты?— Алена Воропаева, — её голос был тихим, словно ветерок, но в нём звучала сталь.Судмедэксперты склонились над телом. Один из них осторожно разжал окоченевшие губы жертвы, а затем, морщась, вытащил нечто, спрятанное во рту.— Записка, — произнёс он.Лазарев шагнул вперёд, принимая сложенный вчетверо клочок бумаги. Он развернул его, бегло пробежался глазами и резко выругался.Я подошла ближе.„Жду тебя, Маша.”Я подняла взгляд на Алену.Она грустно улыбнулась.— Я уже мертва, — сказала она. — Но ты… ты нет ещё...— Где он держал тебя?Алена медленно подняла руку и указала в темноту улицы.— Там, где всегда пахнет дождём. Где тишина — это лишь предвестник бури.Лазарев нахмурился.— Что это значит?Я знала, куда идти.