Виктория Князева
Медное царство
— Спишь, что ли?
Иван с трудом оторвался от монитора:
— Кто, я? Нет.
— Так что купить? — не унималась Ася.
— Чего‑нибудь, — неопределенно промычал он и снова уткнулся в экран.
— Ясно, — Ася кивнула и застегнула молнию на пальто, — значит, как всегда.
— Угу.
Нет, что‑что, а вот думать, чего же он хочет на обед, Ване никак не хотелось. Он и есть‑то особо не хотел, но Аська она такая, умеет, что называется, достать. В офисе ее любили и за глаза почему‑то называли Чебурашкой. Наверное, за чрезмерно большие уши. Впрочем, называли ласково: «наша Чебурашка».
Рабочий день продолжился и с уходом Аськи. Кто‑то активно продавал никому не нужные запчасти, кто‑то пил кофе и жаловался на жизнь. Девушки обсуждали прелести новой пассии директора. Как обычно, сошлись во мнении, что она «ничего себе», а он бабник и подонок. Пожалели его жену. Кто‑то высказался, что она «сама виновата, не сумела удержать».
Все как всегда. А Иван вот уже минут сорок пялился на разложенный пасьянс и думал, думал, думал. Мысли его давно витали далеко за пределами офиса. В своих грезах Ваня гулял. Гулял по осенней Москве.
Осень, пожалуй, самое московское время года. Легкий дождь и шуршащая под ногами листва, ветер. Время словно замедляется, даже машин становится поменьше. А пешеходы идут, сами не зная куда. Право слово, останови кого‑нибудь — вот хотя бы того парня в джинсовой куртке — и спроси его: «Куда ты спешишь?» Ответит: «Пустите, мне некогда».
Или промолчит. Это в лучшем случае. А в худшем просто развернется и даст в морду.
А вон она… Со Светой он так и познакомился. Была осень, был дождь.
— Куда вы спешите?
— Не знаю, — честно ответила она, — а вы?
Он не спешил. И они стали не спешить вместе.
А потом с каждым днем становится все холоднее. Листья все облетят, и вдоль дорог будут торчать черные палки вместо деревьев. Выпадет первый снег, потом растает и превратится в противную грязь. На площадях будут выситься стальные остовы, которым в середине ноября надлежит стать новогодними елками. Рекламные щиты запестрят поздравлениями: «С Новым годом, с новым счастьем!» И хоть кто бы сказал, чем этот Новый год будет отличаться от предыдущих…
Этот год, собственно, не был исключением. Он провел его с ней, и это был прекрасный год. Были признания и горячие клятвы, были глаза, полные счастья, но… Иван дышал тем же воздухом, жил в той же Москве, ел ту же еду и занимался той же любовью, что и прежде. Порой менялись предпочтения, но суть оставалась неизменной.
И вот снова осень. Тихая, светлая, немного грустная. Снова листья. Снова дождь. Снова Новый год — звучит нелепо — повторение нового?
И снова Света. Все та же тихая, все та же спокойная. Красивая. Но все же…
За окном вместо дождя давно падал первый снег. Иван, погруженный в свои думы, ничего не замечал вокруг. Давно вернулась Ася, поставила перед ним какой‑то салат. А он все смотрел и все думал. Чай, принесенный все той же беспокойной Аськой, остывал на столе.
И ветер — то легкий, то безудержно холодный…
Осенний ветер бросает в лицо целую пригоршню желтых листьев.
И придерживать шляпу рукой, задубевшей на пронизывающем ветру, и брести по опустевшему бульвару. Лужи, покрытые корочкой льда, редкие прохожие — застывшие, напряженные лица. Ни одной улыбки. И дождь мелкий, какой‑то озлобленный. Раскрываешь зонт‑трость, который ветер просто‑таки вырывает из рук, выгибает спицы…
— Так ты ему будешь звонить?
— А, что? — Ваня резко поднял голову и досадливо взглянул в лицо менеджеру. Хуже нет, когда тебя вот так вот вырывают из грез. Хуже нет.
С работы он решил уйти пораньше. Еще не было и пяти, а Иван, сделав, что называется, морду кирпичом, тихой сапой ускользнул из офиса. Коллеги не удостоили его даже взглядом. Подумаешь, делов‑то, Ванька к бабе новой свалил.
Почему‑то в то, что Светлана вот уже год как остается его единственной женщиной, никто не верил. И это несмотря на то что Иван репутации заядлого ходока и бабника ну никак не имел. В отличие, кстати, от своего непосредственного начальника.
Просто они не видели Светлану. А посмотреть было на что. К примеру, чтобы собственными глазами убедиться в том, что даже из самой заурядной барышни толстая русская коса делает настоящую красавицу. Или в том, что ни у одной девушки на свете нет таких белых рук, тонких запястий, изящных пальцев, ясных глаз. Кто‑то может не согласиться, даже посмеяться — вот еще красавица, лягушка большеротая. Но Иван считал, что нет в мире краше Светланы. А Светлана души не чаяла в своем Ванечке.