На земле.
Я знаю, знаю еще до того, как подбежал и упал на колени, скользя по грязи, что она умела. Я знаю это по большому количеству крови вокруг ее головы и по зияющей дыре у нее во лбу.
Я только что убил женщину своего лучшего друга.
И его ребенка.
Я запрокидываю голову и реву от боли.
И стыда.
И чистой, неприкрытой, сокрушительной боли.
Когда я заканчиваю говорить, в гостиной Шантель воцаряется мертвая тишина, но я не смотрю на нее, я смотрю прямо перед собой, и при воспоминании о той ночи у меня сводит живот. Я должен был сделать больше. Мог бы сделать больше. Я недооценил отчаяние влюбленной беременной женщины и не предпринял более решительных мер, чтобы остановить ее от того, что она сделала.
— Бостон, — наконец произносит Шантель, и я поворачиваюсь, встречаясь с ней взглядом. Я вижу боль, раскаяние и искреннее сочувствие в ее взгляде. Я почти ненавижу этот взгляд больше всего на свете, за исключением того, что он исходит от нее, от нее, кажется... реальный. — Я знаю, что эти слова, вероятно, абсолютно ничего для тебя не значат, и я уверена, что тебе уже сто раз говорили, но это не твоя вина.
Я открываю рот, чтобы возразить, но она поднимает руку, в глазах решимость. Она собирается закончить то, что говорила, нравится это или нет.
— Нет, серьезно, выслушай меня. Женщины, особенно влюбленные, в подобной ситуации способны на безумные поступки. Я гарантирую тебе, что если бы не это, то было бы что-то другое. Она бы сбежала, потому что это было единственной движущей силой, которая двигала ею. Она хотела уйти, и никто и ничто не стояло у нее на пути. Ты должен это понять.
— Я мог бы надеть на нее наручники, мог бы удержать ее рядом с собой, мог бы сделать чертову кучу других вещей, как только понял, что ей не по себе и она хочет уйти. А не просто запереть ее в гребаной комнате.
— Ошибаешься, — говорит Шантель. — Если бы она была заключенной, ты мог бы сделать все это, но она не была заключенной. Она была беременной женщиной и женой твоего очень близкого друга. Это означает, что ты уважал ее. Вряд ли ты собирался сажать ее на цепь, как собаку, или заставлять следовать за собой. Запереть ее в той комнате — это было самое доброе, что ты мог сделать, но, как я уже говорила, отчаявшаяся женщина сделает то, что должна, чего бы это ни стоило.
— Его женщина мертва, потому что я вел себя неправильно.
— И снова ты ошибаешься, — произносит Шантель твердым голосом. — Она мертва, потому что приняла решение уйти, чего бы это ей ни стоило. Это был ее выбор, и, так или иначе, я обещаю тебе, она бы нашла выход из этого клуба. Это не твоя вина. К сожалению, это ее вина.
— Она испугалась.
— Да, она была такой. Испуганной. Но она все равно сделала выбор. И этот выбор привел все к тому, что есть сейчас. Ты сделал то, что обещал. Если не считать того, что ты не посадил ее на цепь и не обращался с ней как с полным отребьем, ты сделал то, что должен был сделать.
Я пристально смотрю на Шантель, и она придвигается ближе, протягивает руку и проводит своей мягкой ладонью по моей щеке, удерживая мой взгляд.
— Я надеюсь, однажды ты в это поверишь. Потому что ты неплохой человек, Бостон, и ты никогда не позволишь кому-то пострадать. Я знаю это, потому что ты собираешься спать на моем диване, вместо того чтобы оставить меня одну, чтобы убедиться, что я в безопасности. Я знаю это, потому что Пенелопа в твоем доме, потому что ее дом был разрушен, так что ты знаешь, что она в безопасности. Ты не несешь ответственности за смерть Нериссы.
Ее слова поразили меня, как гребаный удар в сердце, но не обязательно сильный. Это заставляет меня почувствовать какое-то тепло внутри, и мне требуется вся моя сила воли, чтобы не схватить ее в объятия и не прижать к себе. Потому что прямо сейчас я не могу думать ни о чем другом, кроме секса. В этот момент я хочу Шантель больше, чем чего-либо в своей жизни.
И именно в этот момент, я уверен.
Я слишком сильно забочусь об этой девушке.
И мои чувства испортят мне настроение.
Глава 13
Сейчас
Пенелопа
Его нет дома.
Я знаю, что это меня не касается. Знаю, что это абсолютно не мое дело. Но когда я проснулась сегодня утром и обнаружила, что в комнате Бостона ничего не тронуто, мои мысли разбежались в разные стороны, и я мгновенно почувствовала стыд. Стыд, потому что это не мое дело — знать, куда он ходит и что делает. Это не имеет ко мне абсолютно никакого отношения.