Из последних сил… Благо, ты не врал.
По живому режь, чем соврать «люблю».
Лучше лги другим, раскрасавицам…
…Поцелуй меня. Приласкай, молю.
И солги.
Мне тоже понравится.
Январь, февраль, март. Безумие, усталость, смирение (триптих)
Заживо
Я любовь хоронила заживо –
Долго стоны глухие слышались,
Да земля колыхалась. Надо же…
Успокойся. Она не выжила.
И отныне я куклой ряженой
На подмостках судьбы – красивая…
И других так легко приваживать
Древней женской простою силою…
Но меня изучил до крошечки.
Я, обманщица никудышняя,
Провела целый мир!.. Хороший мой,
Лишь тебя обмануть не вышло мне.
Но себя я в любви оплакала,
И любовь я из сердца вынула.
Что ж не радуюсь? Слёзы капают?..
…
На могилах скакать не принято.
Когда-нибудь я сломаюсь…
Когда-нибудь я сломаюсь.
А может быть, очень скоро.
Нет, не истерю, не каюсь,
В словах моих нет укора.
Я очень устала всё же.
Любовь-то быть может вечной,
Терпение – тоже может.
А счастье вот… быстротечно.
И нет во мне больше силы.
И взять её тоже негде.
Тебя не виню, мой милый.
Я знаю, тебе не легче,
Всё как-то выходит… тяжко.
И нет меня той, беспечной,
С любовью, и с лаской… Надо ж,
Доехали до конечной
Мы станции в наших чувствах…
Одна больше не справляюсь.
Сломаться, смеясь – искусство.
Нет, не истерю. Но – каюсь.
Ненаписанные стихи о тебе
Ночами будут петь не мои соловьи.
Дни тонут во мраке безвременья.
Утекают. Сгинули возведенные города.
Войдя в реку дважды, не вернуть песочного замка.
Знаешь, как страшно, когда стихи
Не пишутся?
Холодно от ненаписанных строк о тебе.
Больно от ненаписанных строк о тебе.
Темно от ненаписанных строк о тебе.
Очень ночно этой весной.
Очень. Ночно.
Знобит.
Это осень пришла.
Календарная? Нет…
Время ноября в душе.
Простыла.
Время ветра, ласкающего нагие деревья,
Украшающие нынче нашу историю.
Каждое дерево – год. Каждая ветка – день.
Каждый лист, унесенный ветром –
Минута счастья.
С каждый новым днём,
С каждым новым ноябрём,
Который приходит со звоном будильника,
Отчётливее: всё, что есть – весенняя глубокая осень.
Следом зима. Не мои соловьи. И
Ненаписанные стихи о тебе.
Паэтка
Твоя цветаевщина и есенинщина с суициидальным уклоном…
(из разговора о поэзии)
В небо – оземь. Не начерно, набело
По ошмёткам, осколкам души
Не впервой… Хорошо, что не зáпила…
Написала? Воскресни. Дыши.
Дар великий, да только ли божеский?..
Проклинаем и – благословен.
Строки, с пальцев сдираемы с кожею,
В заточеньи рифмованных стен
На бумаге – чернильные, чёрные…
На запястьях отмечен сюжет.
В доме собственном – тенью бездомною
Непонятный и чуждый объект
Вечно слышит: «всё блажь» и «ты странная»,
И недолгий пророчится век…
Правы, что же… стихами отравленный,
Ими раненый я человек.
Паэтка – поэтесса (бел.)
Монологи. Она и кот
Она:
Тот, кому вы в любви отказали,
К вам вернётся однажды. Котом…
Я не верила в это. Едва ли
Мир настолько смеяться готов,
Чтоб оставить меня – одиночкой,
Но дать в пару – кого же! – кота!
…Как написано, вышло, и точка.
Я одна – не одна… Пустота…
Но так лучше, чем после работы
Приходить в чёрный дом… Не хочу…
Кот – семья. Друг, любимый, забота.
Я при нём и молчу – не молчу.
Говорю постоянно… То глажу,
То поведаю, что было днём,
Он мурлычет понятливо. Надо ж…
Откровенничать просто при нём.
То мяучит под дверью истошно,
То – зову… Где ж так долго гулял?
Волновалась я. Как твоя кошка?
Что, другая уже? Ну, скандал…
Оправдал свое имечко – Scandal,
Дома я – ну, гуляй, значит, ты…
О любви хоть бы что мне поведал?
О взаимной… Мечты всё. Мечты.
…Был хороший. Его не любила.
А подруги злословят порой
Мол, не нравился? Что, получила?
Видно, локти кусаешь!.. Долой!
Ну нельзя против сердца, нельзя же!
Даже если другим – золотой,
С ним жить – как? Вот и стала пропажей
Я сама для него. Тот, другой,
Что душой завладел, взял и… бросил,
Оказался ну сущим котом…