— Да что б меня демоны сожрали! — С жутким металлическим скрежетом лезвие пиломеча переломилось пополам и ничем не удерживаемая цепь с лязгом упала на пол, заставляя главаря банды с изумлением уставится на обломок в своей руке. — Какого…
Пока находящийся под химией мордоворот разглядывал сломанный пиломеч, кулак охотника за наградой с силой врезался в висок Мясника и его сознание поглотила ласковая тьма.
— Главарь Крюков. — Вернувшись к заказчику, небрежно кидаю тело вырубленного здоровяка прямо на стол, за которым сидит толстосум в ярко-пижонском камзоле и высоком, нелепом парике. — Живой.
Вообще большие боссы Подулья редко общаются с исполнителями с глазу на глаз, но Филипп Гарсон, больше известный на здешней помойке как Лакей — человек со странностями… Но отнюдь не без мозгов: к резному деревянному креслу, на котором он восседает, подключено много кабелей и скорее всего дорогостоящая мебель не просто украшает кабинет преступного дельца, но и имеет в себе ряд неприятных сюрпризов, вроде генератора защитного поля.
Ну и пара здоровенных лбов-охранников с автоматическими винтовками тоже выступает некоторым гарантом безопасности. Не то, чтобы они могли от меня защитить в случае потасовки, но авторитет свой пузан явно не роняет. Жаль, что падла та еще…
— Морг, ты не перестаешь меня радовать! — При виде развалившегося перед ним мужика с ирокезом, Филип с радостным смехом захлопал в ладоши. — Ты даже не представляешь, сколько этот выродок попортил нам крови. Из-за его глупых выходок Арбитры постоянно шерстят наш сектор, а регулярные обыски — совсем не то, что нужно нормальному бизнесу!
Морг — это, внезапно, я.
Когда в первый раз представлялся местной публике, произошел небольшой косяк с переводом: Морж и Морг на низком готике что читаются, что пишутся совершенно одинаково, из-за чего пришлось в спешном порядке менять псевдоним. Неприятно, но это куда проще, чем объяснять что-то местной публике, которая… Мягко говоря, умом не блещет, причем практически поголовно.
Империум Человечества, в который меня закинул Мефистофель, оказался на редкость забавной штукой — он умудрился собрать в себе практически все самые дерьмовые идеи человечества, причем в термальной их стадии! Солидное достижение, мать его!
Если кратко, то в этой прекрасной стране, раскинувшейся на много-много планет, царят: махровый фашизм, оголтелый религиозный фанатизм и свирепейшая бюрократия. Ах да… Еще все это приправлено тем, что по факту Империум даже единым государством назвать крайне проблематично — по своей структуре он является некой феодальной конфедерацией, где каждый мир это государство в себе и пока платится Имперская Десятина всем глубоко наср*ть, что там у соседей происходит.
Темным богам не поклоняетесь, с ксеносами в десна не целуетесь — и Бог-Император с вами. Правда, последнего уже х*рову тучу времени никто не видел и вроде как он не вставая сидит на Золотом Троне, в честь которого на большинстве планет Империума названа валюта… Но Император защищает! И если кто-то посмеет в этом усомниться, ему тут же устроят профилактическую беседу по итогам которой человек либо уверует в Имперское Кредо, либо, что случается куда чаще — просто перестанет существовать.
Возможно, крайне мучительным образом.
В этой дружелюбной и полной понимания среде Моржик… А точнее — вольный охотник Морг, варится уже несколько недель и если поначалу у меня была мысль выбраться на верхние ярусы Газахира-Один, то чем больше я узнавал о здешних порядках, тем слабее становилось это желание. Подулей та еще вонючая помойка, но так как я убежденный атеист и веру в Императора на болте вертел — мне среди местного отребья тупо безопаснее.
В теневых секторах добрая половина публики придерживается схожих взглядов, а вот в «цивилизованной» части мегаполиса все куда суровее — ляпну еще что-нибудь не то и потащат Морга-Моржика на костер как злостного еретика… А здешние святоши это дело ой как любят: во время выполнения заказов пару раз натыкался на миссионеров в компании беловолосых дамочек в аналогах экзоскелета, которые занимались таким увлекательным занятием, как сжигание живых людей из огнеметов.
Вонища тогда стояла… Запах горелого мяса даже через респиратор слегка просачивался.
Почему их местные блатные этих «воздаятелей» не прикопали за ближайшим жилым комплексом — загадка похлеще божественности местного Императора. Пушек у местных головорезов на руках более чем достаточно, а при таком численном перевесе здешняя силовая броня спасает слабо: одно серьезное попадание в ранцевый генератор, и жертву можно брать тепленькой.