Сосет и сосет.
Прикосновение его языка заставляет меня кричать. Мне нравится кричать.
Март (?)
Крадется в коридоре.
Даже сейчас я слышу, как она ползает в коридоре.
У нее уже не один ребенок, и у всех много ног. Тысячи ползучих ног.
У меня всего две.
Но у меня десять пальцев.
Я могу заставить их ползать.
Вижу, как они ползают.
По стенам, по лицам.
Мои любимые паучьи ножки, я вижу, как они ползают.
27 марта
Я ползаю по стенам.
Роберту это не нравится.
Не нравится, что я опутана паутиной.
В паутине есть вкусные штучки.
У меня много ног, с помощью которых я ползаю по стенам, по полу и под шкафами.
Это очень весело.
Лицо моего любовника, кишащее мухами и ухмыляющееся, мягкое и сочное, со следами зубов, сквозь которые проглядывает белая кость. Я раскрашиваю его своими поцелуями. Оно сладкое на вкус. В этом сером коконе паутины, который я сплела для него, он в безопасности.
Он не достанется ей.
Я охотилась на нее и ее многоногих детей, ибо я — королева. Я ем детей желтыми щелкающими зубами. Я ем паучьих детей. Их мясо приятно на вкус. Их кровь бурая, как подливка, холодная подливка.
Я ищу темные, сырые углы, где могу плести свои сети. Я могу ползать, красться и сновать. Мне снятся затянутые паутиной погреба и подвалы.
Я нависаю над Робертом.
Он — мой любовник, поэтому я закутала его в кокон и отложила в него свои паучьи яйца.
Ползаю.
Всегда ползаю.
Жду, когда родятся мои паучата.
Когда они родятся, мы будем есть.
Мой любовник такой сладкий на вкус.
Роберт.
Люблю его вкус, он похож на цукаты.
Я ползаю и жду.
Здесь записи обрывались.
Кук дрожал, обливаясь потом. Это был бред сумасшедшего, и все же он почти в него поверил, несмотря на всю абсурдность прочитанного. Сердце у Кука бешено колотилось, книга ходуном ходила в руках. Он злился на Бога, который позволил этой женщине превратиться в одинокое, обезумевшее существо — ей, видимо, пришлось питаться трупом собственного мужа, чтобы выжить, — злился на Сакса за то, что тот показал ему дневник, и, возможно, злился на бедную женщину, потому что та вторглась в его разум и теперь плела блестящие сети по углам, где дышали и ползали существа, не знающие света. Он не хотел видеть этих существ.
— Ты еще не закончил, — сказал Сакс.
— Заблуждаешься, мать твою. Я закончил, — возразил Кук, кипя от гнева. — Можешь оставаться, если хочешь. Я ухожу.
— Нет, не уходишь. — Сакс преградил ему путь. — Есть кое-что еще. Просто взгляни.
Кук удержал себя от того, чтобы кулаками пробиться наружу, и снова взял в руки книгу. Одна пустая страница за другой. Все пожелтевшие и хрупкие.
Но потом Кук увидел. Еще записи. Одно единственное предложение с интервалом в год.
27 марта 1956
Какой прекрасный день!
27 марта 1957
Какой прекрасный день!
27 марта 1958
Какой прекрасный день!
Одна и та же фраза, отмечающая годовщины безумия Лидии Стоддард. У Кука перехватило дыхание: сообщения продолжались вплоть до текущего года и обрывались, как будто призрак Лидии появлялся раз в год, чтобы сделать запись в дневнике.
— Наверное, она сделала эти записи еще в пятьдесят пятом, — неуверенно предположил Кук.
— И чисто случайно остановилась на этом году?
— Брось, Сакс. Ты слишком практичен, чтобы верить в привидения.
Сакс ухмыльнулся:
— Я не о привидениях думал. Не совсем о них.
— А о чем же тогда?
Сакс ответил вопросом на вопрос:
— Знаешь, какое сегодня число?
— Нет. Мои часы стоят.
— А мои пока работают нормально. Сегодня двадцать седьмое марта.
У Кука похолодели руки. Конечно, не сложно было поверить в эти абсурдные, пугающие вещи, особенно находясь в пыльной, затхлой каюте, где чье-то невидимое гнетущее присутствие высасывает из тебя все соки. Но Кук не пошел вслед за чужим безумием.
Он сказал:
— Может… может, Маковски забыл здесь это дерьмо.
— Ты же не веришь в это, Кук, как и я, — возразил Сакс. — Если только не хочешь сказать, что он сочинил весь этот бред. Но мы оба знаем, что это женский почерк. Записи, относящиеся к пятидесятым годам, потускнели, а последние довольно яркие. Как этот идиот провернул бы такое?
Сакс был прав. Мысль о подлоге казалась глупой, но должно же было быть какое-то разумное объяснение? Или все дело в этом месте, проклятом безымянном измерении, где может произойти все что угодно? В глубине души Кук склонялся к последнему. Лидия Стоддард в абсолютном одиночестве бесповоротно сходила с ума, ее разум медленно разрушался. Разве можно было ее в чем-то обвинить? Конечно, она давным-давно умерла, но что, если ее безумие продолжает жить? Что, если раз в год оно возвращается? Если такое даже отдаленно возможно, всем им угрожает опасность.