- Доброе утро, сэр, - улыбнулся я. – Все в порядке, не беспокойтесь, просто какие-то хулиганы украли всю мою одежду, не найдется у вас каких-нибудь штанов и майки.
- Как же тебя так угораздило, сынок? - покачал он головой и, приблизившись, протянул руку, пристально вглядываясь в мое лицо. – Оливер Квимби.
- Крис Райт, - на всякий случай назвал я другую фамилию. – Да вот путешествовал автостопом и занесло меня в ваши края. Решил лагерем в лесу встать, а тут такая неприятность…
- Как же у тебя могли украсть одежду, а сумку не взять? – растерянно поинтересовался мистер Квимби.
- Да я на ручей за водой пошел и испачкался сильно, решил простернуть. Повесил там же на ветке, чтоб на солнышке просохло, а когда вернулся одежда и тю-тю, - развел я руками.
- Это не ты там часом пожар-то лесной устроил? – нахмурился он.
- Да вы что?! - показательно оскорбился я. – Я опытный путешественник. Я всегда очищаю окружающее пространство от травы и листвы и делаю углубление в земле, - на ходу вспоминал я все что помнил по безопасному разжиганию костров.
- Гарью от тебя не пахнет совсем, да и ожогов не видно, - окинул он меня пристальным взглядом.
- А что у вас тут лес кто-то поджог?
- Федералы говорят что поджог, местные что тарелка упала - вчера несколько часов тушили всеми пожарными расчетами. Пойдем уж, посмотрю, что у меня есть, более менее, подходящее для тебя, - он повел меня за собой вдоль опушки к своему дому.
- Тарелка? Федералы? – «удивился» я. А на самом деле прилично так напрягся. Так тут явно задерживаться не стоит и надо сваливать из городка как можно быстрее, пока не обложили окончательно со всех сторон.
- Не верю я во всю эту бредятину, шпионский спутник небось свалился какой, вот федералы и засуетились, - вполне логично выстроил он свою версию, в которую с легкостью можно было бы поверить, если не знать правды…
- Вполне возможно, - кивнул я. – Мистер Квимби, у меня только не чем заплатить вам за одежду. Я не бездомный – не подумайте плохого, просто мне бы в банкомат… - проговорил я, на самом деле имея ввиду ломбард.
- Это лишнее, сынок, - покачал Оливер головой. – Что мне штанов что ли с рубахой жалко?
- Спасибо, - вполне искренне поблагодарил я. Заодно и шариться не придется по задним дворам. – Что это хоть за город-то?
- Уэйкфилд. У тебя что карты нет? Как же ты путешествуешь? С помощью гаджетов небось?
- Ага, - вполне уклончиво ответил я. – Да и была карта, я её у попутчика забыл.
- Бывает. Сам-то откуда?
- Из Флориды, - расплывчато ответил я. – Вот решил страну нашу посмотреть, дорожная романтика, ну вы понимаете…
- Не понимаю, - вполне дружелюбно улыбнулся он. – Всю жизнь вел оседлый образ жизни. Только раз, ещё в далеком детстве, когда я учился ещё в школе, возили нас на экскурсию в Вашингтон… А так толком и не был нигде.
- Нас тоже возили, - вспомнил я свою школьную поездку. – Очень понравилось, как сейчас помню.
- А я вот уже не очень – возраст…
- Понимаю, хотя выглядите вы бодро, - вполне честно проговорил я.
- Спасибо, сынок, но мои старые кости с тобой не согласны, - ухмыльнулся он. – А вот и мой дом.
Дом Оливера был мягко говоря старым, вероятно, ровесник самому хозяину. И ему требовался ремонт, по крайней мере косметический, так как краска выгорела и облупилась.
- Вы живете один? – как можно небрежнее спросил я. Мне никогда не нравился этот вопрос, так как он, наверное, один из самых задаваемых в фильмах ужасов, после которого начинались неприятности либо у главных героев, либо у одинокого жильца. Но и не задать его нельзя, так как, если дома есть ещё кто-то, то соваться туда это ненужные риски. Хватит того, что Мистер Квимби меня срисовал своим цепким взглядом.
- Жена скончалась от рака пару лет назад, а дети разъехались в большие города, где темп жизни побыстрее, да и денег побольше.
- В наше время это нормально, хотя я бы наоборот лучше куда потише переехал, - проговорил я и зашел внутрь следом за мистером Квимби…
- Каждому свое… Подожди меня тут, сейчас принесу одежду, - Оливер с трудом начал медленно подниматься по лестнице, а я решил оглядеться. С тем учетом, что здесь живет одинокий старик, дом выглядел более, чем чисто. Полузакрытые шторы, не пропускавшие свет, добавляли внутреннему убранству мрачность. На втором этаже скрипнули деревянные полы и я обратился в слух – вдруг мистер Квимби все-таки решит вызвать полицию. Чужая душа – потемки… Но сверху не доносилось ни звука, не считая скрипа досок, конечно. Через несколько минут хозяин дома вернулся, неся в руках довольно современного вида одежду, которая явно ему не принадлежала. – Вот, возьми, сынок.