Знакомство
Стул, на котором Слава сидит, один, без столика.
Бутылка водки, на две трети уже опорожненная, стоит на полу рядом. На коленях у Славы газета с нехитрым скарбом: полкраюхи чёрного хлеба, помидор, солонка, огурец.
- Почему его отсюда не гонят !?
Хозяин заведения знает его лично и ценит былой талант. Он говорит так своим шалопаям - работникам : " Вы читайте Славу. Когда кто-нибудь из Вас его прочтёт, то поймёт, с кем ходит рядом. " От этого у Славы скидка на всё спиртное в кафешке. Девушка ничего этого не знает. Не знает, как его зовут. Она подходит и просто берёт его за руку.
Ток от прикосновения, приводит его в чувство и он поднимает на девушку глаза.
- Здравствуйте!
- Зачем ? , - нехотя произносит Слава.
- Почему Вы один ?
- Кто Вы ?
- Не Ваше дело. Отстаньте.
Я совсем не умею писать диалоги. У меня нет обширной фантазии и лишь, годами сложившиеся, клише и вообще разговорный жанр - не моя стезя, поэтому...
Реакция Славы ожидаема и объяснима, но любопытство девушки одерживает верх.
- А пойдём со мной, - говорит она ему.
- Зачем ?
- Ваши глаза...
- И что в них такого !?
- Пойдёмте. Вы, видимо не так просты.
Слава молчит. Славе всё- равно. Славе уютно здесь и сейчас. Слава мёртвый.
- Мне нужно поговорить с Вами.
- Вы врач ?
- Совсем нет ?
- Вы что-то читали из моего ?
- Нет.
- Тогда !?
- Просто Ваши глаза ... Ладно!?
- Ну, допустим.
Он нехотя поднимается, пихает запазуху пиджака недопитую бутылку, покачиваясь, идет вслед за дредами. Одна половина зелёная, другая фиолетовая.
Темно. Фонари. Улица.
Набережная
Дождя уже нет. Холод отступил на некоторое время, как часто бывает осенью. Лёгкий ветерок приподнимает полы её плаща при ходьбе. Он плетётся не то рядом, не то чуть сзади. Молчат.
- Нам ещё далеко ?, - спрашивает он.
- Совсем рядом. Дом на набережной двухэтажный: " Знаете? "
- А!
Дотопали.
- Заходите.
Комната справа на первом этаже сразу, за скрипучей, обшитой дерматином, деревянной дверью.
- Это ваше бунгало?
- Моё ?
- И зачем я вам ? Чего притащили ?
Автор:
- Знаете, когда я был маленьким, то всегда мечтал жить на набережной большой реки и бегать встречать и провожать пароходы. Но нет. Окна моей детской выходили строго на полосу леса, где, как мне казалось, жил леший.
Я спрашивал тогда маму :
- Мам, а леший придёт сегодня ?
Мама только смеялась и говорила, что леших никаких нет. Она не знала, что леший прилетает ко мне каждую ночь на светящемся огненном шаре, и что я боюсь поэтому засыпать.
Она гладила меня по голове и говорила: " Спи! Спокойной ночи." Я слушался и закрывал глаза. А потом начинал шагать лес. И оттуда вылетало и неслось ко мне чудовище. Я знал, что это чудовище и всё время прятался... Однажды утром меня нашли под кроватью, завернутым в одеяло.
Папка тогда сказал, что я просто так расту.
Девушка:
- Я хотела Вас спросить : "Зачем Вам смотреть в бездну. Что Вы чувствуете ? Вот мне, к примеру, не всё равно, как умирать, а Вы, я вижу : " На грани.""
- Вы писатель?
- Писатель.
- А Вы, скорее всего журналист из молодых да ранних. Влезете сначала в душу, потом накропаете статейку в газетенке, и поминай, как звали. Нет?
- Нет.
- Тогда что?
- Просто я ищу образы для книги, и вы....
- Я?....
Он достал недопитую бутылку и смачно отхлебнул.
- Я?
Да, и не думайте смеяться. Думаете, что мне Вас жалко !? Нет. Отнюдь. Думаете, мне от Вас что- то надо ? Да. Лишь только понимания, могу я сама дойти до Вашего состояния или нет, если не брошу заниматься писательством?
- Всенепременно дойдете !
- А если я не согласна так?
- Бездна Вас не спросит.
Тогда как быть ?
- Вы ошиблись. Я не знаю.
Наверное, просто жить на набережной. И всё.
- Я пойду, пожалуй. Не о чем тут....
Завтра она перекрасит свои дреды не вдоль , а поперёк или сбреет волосы, к чертовой бабушке наголо, или прыгнет в реку. Ему всё - равно. Он мервый.
Потом
Сразу оговорюсь: " Потом ничего интересного не будет. "
Хорошо, что есть писательский чат. Хорошо, что можно обсудить какие - то внутренние поблемы, поделиться жизненным опытом, представить какие-то наработки на суд читателя.
По-моему Маше ( так зовут девушку) беспокоится не о чем.
Подумаешь, тоже, БОМЖ.
- Она весь вечер продумала, почему не спросила человека, как его зовут, а сразу с места в карьер. Тьфу, тоже мне, герой !
Книга застряла. Пароход потянул было в форточку противным гудком и пропал. Скучно.
Тусовки её не прельщали.
Тем более было странно увидеть там этого уже немолодого человека.