– А ты с юмором парень, я смотрю, – человек в трубке усмехается. – Ну ничего, я напомню тебе и твоему дружку. Через два часа ресторан "Континенталь". Бери Тёмку и дуйте сюда, клоуны.
– Иначе что? – не терплю его хамства я.
– Поверь, вам лучше это не проверять на себе.
Странный мужик отключается, заставляя меня ещё больше напрячься.
Иду в спальню Артёма. Но его там не нахожу.
Вчера мы поссорились из-за Даши, и Арт уехал в середине дня, а вернулся домой позже меня.
Нахожу друга спящим на диване в гостиной в обнимку с бутылкой виски.
– Эй, солнышко, – пинаю его в ногу. – Утро доброе!
Тёма отворачивается от меня. Чёрт бы его побрал. Одному что ли ехать?
– Просыпайся, Тём! – решаю сменить тактику. – Тут Даша звонила, хочет к нам приехать. Потрахаться.
Сперва Артём ворочается, а потом открывает глаза и поворачивается ко мне.
– Бля, Стасян, – вздыхает он, принимая горизонтальное положение. –Так шутить нельзя. Особенно, когда человека утренний стояк мучает.
– Ой, – морщусь я, отворачиваясь. – Избавь меня от подробностей, окей? Иди передрочи в ванной, или что ты там обычно делаешь, – успешно уворачиваюсь от кинутой в меня диванной подушки. - У нас тут реальный траблы грядут.
– Что? – переспрашивает он, потирая красные от похмелья глаза. – Какие такие проблемы?
– Походу реальные пацаны нами заинтересовались. Боссы Лучина, что баблишко своё через его контору отмывали. Встретиться предлагают. Перетереть.
– Бля, – Артём обессиленно падает на диван. – А чё так рано-то? Им бандитская совесть спать мешает?
Пожимаю плечами и иду в душ, попутно отправляя сообщение Люде о том, что мы с Артёмом сегодня задержимся.
***
Ресторан "Континенталь" оказывается ещё более пафосным местом, чем это можно было ожидать исходя из названия.
Нас встречает метрдотель и провожает в дальний зал, абсолютно пустой за исключением круглого стола посередине.
При входе нас обыскивают два здоровенных бугая.
– Эй! – усмехается Артём. – Хоть бы на свидание позвал, прежде чем лапать!
Верзила ничего не отвечает другу. На его лице даже тени улыбки не проскальзывает.
– Когда это ты с парнями без чувства юмора встречался, а Тём? – усмехаюсь я, глядя на друга.
Он ржёт, и мы проходим дальше.
За столом сидят твое. Один пожилой, другому, на вид, лет сорок, и молодой.
– Добрый день, – здоровается сидящий посередине.
– Здорово, – протягивает руку Артём.
– Меня зовут Андрей Соболев, а это, – мужчина показывает в сторону своего товарища. – Вячеслав Золотов. Имеет сеть ювелирных компаний, а также свою золотодобывающую промышленность на севере нашей родины. И его сын, Александр.
Я протягиваю руку последнему сидящему за столом мужчине. Он гораздо моложе двух предыдущий и кажется мне до странного знакомым...
– О! – внезапно подаёт голос Артём. – А Саньку мы знаем.
Мой друг подмигивает и ухмыляется, разглядывая здоровенный синяк на скуле мужчины.
И тут до меня доходит, откуда я знаю этого качка!
Клуб. Даша. Драка.
Точно! Этот урод хотел нашу Дашку в машину затолкать!
– Чё, как здоровье? – продолжает глумиться Артём. Готов поспорить, он сейчас смакует воспоминания о том, как мы этого Золотого с его качками-друганами отпиздили.
Надо сказать, и я тоже не могу отделаться от гнусной ухмылочки в его адрес.
– Сука! – мужик ревёт и вскакивает с места. Видимо, тоже нас вспомнил.
Он хватает Тёму за галстук и без предупреждения лупит ему по лицу здоровенным кулаком. Арт сплёвывает кровь с разбитой губы и уже заносит свой кулак...
Но в этот момент их разнимают охранники.
– Успокойтесь, мальчики, – от тихого голоса главаря у меня мороз по спине пробегает. - Мы тут по делу собрались. Садитесь.
Охранник усаживает сопротивляющегося Артёма на стул, а я следую его примеру сам.