- Как это «неправильно»?
- Казалось бы, мы должны решить, что истинно: твой рассказ или твоё сумасшествие. Верно?
- Ну… вроде бы, - осторожно проговорила она, слишком хорошо зная это коварное «верно?».
- Рассмотрим, к чему приведёт любой из этих ответов. К каким выводам они нас ведут? Иными словами – что именно мы будем делать в каждом отдельном случае?
- Что делать?
- Именно. Что делать?
- Не знаю… в первом… вернее, во втором – наверное, лечить меня?
- А зачем?
- В каком смысле «зачем»? – озадаченно переспросила Клара.
- В самом прямом. Зачем? Чем это твоё безумие опасно? Скажи – ты предлагаешь ликвидировать их? Не знаю, начать охотиться, или что там делают обычно с вампирами – сжигать на кострах? Вбивать им колы с сердце и кормить чесноком?
- Папа! – она рассмеялась и бросилась на шею отцу. – Ну что ты говоришь! Зачем?
- Вот именно, - он тоже засмеялся и тоже обнял дочь. – Зачем? Другими словами, тот факт, что теперь ты считаешь вампиров реальностью, по сути, никак не повлияет на твою жизнь, верно?
- Ну… верно…
- Тогда кому какое до этого дело? Факт это, или безумие – что это меняет практически? Ты всё равно никогда не увидишь их больше. Даже если это, как наверняка сочтут врачи, последствия травмы и стресса – это всего только лишь безобидная фантазия наподобие… я не знаю, веры в бога или в торжество справедливости.
- Папа!
- Да, дорогая? – он рассмеялся.
- Ты, ты… ну так же нельзя! Нельзя сравнивать вампиров и бога!
- Почему? – пожал он плечами. – По мне никакой разницы. И то, и другое равно недоказуемо, но мы же ведь не считаем безумными всех религиозных людей? Не вижу никакого вреда в том, что ты станешь верить в вампиров. Однако всё это пока что не объясняет того, почему ты так плакала. Клара?
- Мы с Полем расстались, - она сразу же сникла и зажмурилась, бесполезно пытаясь унять тут же вновь набежавшие на глаза слёзы. – Он считает, что всё это глупость, а я сумасшедшая… и он… я… оказывается, у него уже есть другая… давно… и он просто не знал, как сказать мне… и я… я даже понимаю, что хорошо, что это выяснилось сейчас… но… но я даже не понимаю, почему мне так тяжело, - тихо-тихо закончила она.
- Смерть легче перенести, чем измену, - вполголоса проговорил он, крепко прижимая её к себе. Клара уткнулась лицом ему в плечо и разрыдалась.
- Н-не правда, - проговорила она сквозь слёзы, замотав головой. – Он мне не изменял!
- Правда, Клара, - грустно возразил он, гладя её по густым и жёстким волосам. Его пальцы путались в них, и от того рука двигалась неровно, останавливаясь, когда он как можно осторожнее отделял пряди друг от друга. – Смерть всё заканчивает, отбирая будущее, – но она оставляет прошлое тебе и только тебе. Всё, что случилось уже – всё твоё, и никто никогда не лишит тебя этого. Боль проходит со временем, но любви – той, что была у тебя – никто и никогда не отберёт, Клара… Смерть сохранит, навсегда сделав истинным всё, что сбылось до неё. Измена же… расставание, свершившееся не по твоей собственной воле – лишает тебя не только будущего, но и прошлого. Получается, что ничего больше не только нет и не будет, но и не было никогда.
Клара опять разрыдалась, вцепившись теперь в его плечи с силой, какую даёт только отчаяние. Отец подхватил её и, усадив к себе на колени, накрепко обнял и прижал к себе.
- Плачь… плачь – слёзы облегчат боль, - тихо продолжил он. – Со временем ты научишься оберегать свою рану, прикрывать её чем-то, прятать так хорошо, что ничто больше никогда не коснётся её. Но затягиваться она будет ещё очень долго, родная.
- Неправда… неправда! Это пройдёт… скоро… просто… просто потом… позже!