- Сколько? - спросил я. - Скольк нас? Говори, Ками! Я кинулся вперёд. Схватил его за ворот и резко дёрнул на себя. - Сколько?! - Игорь, не надо, - мягко произнёс Ками и, отступив на полшага, коротким, отточенным движением - взмахом руки, освободился от ослабевшей моей хватки. - Не надо этих предсмертных истерик, - сказал Ками. - Революционерам это ни к чему... Не так ли? Он зачерпнул ладонью снег, и растёр его - перчаткой о перчатку, словно омывая руки. - Революции нужна партия, не так ли? - продолжал Ками. - Не бывает революции одиночек. А вы и в самом деле решили, что один-единственный избранный - погубит мир? Наша зараза - великолепна, но она не чудо-оружие. Чудо-оружие - это изобретение, которое, скорее, проходит по ведомству давно почившего доктора Геббельса. А мы... Он развёл руками, словно прося прощения за предсмертное развенчание иллюзий - Мы реалисты, Игорь. И мы - люди. Не боги, не бессмертные, не демоны. Уж, по крайней мере, не те демоны, с которыми общаетесь вы. Не те монстры, которые живут внутри вас. Мы - живые, несовершенные, гуманные, мягкотелые. В общем, люди. А вы... Вы превзошли нас в отчаянной своей жестокости, Игорь. И не упрекайте нас за то, что подаренная вам надежда истребить саму жизнь на земле оказалась, в конечном счёте, ложной. В конец-концов, вы использовали нас для своей мести миру. Небеса не свернулись, подобно свитку. Свиток остался развёрнутым, но зато теперь под его письменами, рядом с подписью Создателя, есть и ваша подпись. - Глупого, неудавшегося разрушителя, - ответил я. - И сколько ещё таких подписей? - Да какая разница! - возмущённо воскликнул Ками. - Почему вам так хочется знать - много ли вас, несчастных агентов пустоты, обратилось за помощью к нам, и скольким именно мы помогли, какое оружие и кому именно мы дали, и насколько близок к победе каждый из вас... Здесь! Ками топнул ногой. - Здесь, в этой стране, в этой части земли - твой мир и твоя революция. Твоё освобождение! Да, мы не прочь сохранить планету. И даже жизнь на ней. И людей, не всех, но многих, мы сохраним. Но разве мы обманули тебя, друг? Нет! Ками покачал головой. - Нет. Всё правда. Твоя болезнь - правда. Трупы, горы трупов, штабеля трупов на этой поляне - правда. Мировая пандемия как пролог мировой революции - правда. Всё правда! Больше не будет правительств, банков, армий, полиций, тюрем, благотворительных фондов, партий, парламентов, королей, президентов, депутатов, предпринимателей, конституций и кодексов. Не будет денег, золота и драгоценных камней. Всё это мусором будет лежать под ногами - и свободный от разума человек с радостным, детским смехом будет попирать эту отвратительную ему грязь. Не будет больше поездов, самолётов, автомобилей, даже повозок, и самых примитивных крестьянских телег - не будет. Не будет ничего! Лишь только чудом уцелевшие в круговерти мировой революции немногочисленные общины жалких, озлобленных, полубезумных дикарей. Разобщённые племена, рассеянные по бесконечеым просторам очищенной от гнили разума планеты, осколки погибшей больной цивилизации. Разве это плохо, Игорь? Они - и мы... - И вы, - ответил я. - Невосприимчивые к заразе. Укрывшиеся в убежищах-бункерах. Как вас там? Как зовут вас? Впрочем, глупый вопрос. Вы же сами придумаете новый язык. И придумаете для самих себя какое-нибудь совсем новое, никогда и никем ещё не использованное название. Вы, просвещённые, змееголовые, пернатые змеи... Но знайте, господа, творцы нового мира, жизнь вас обманет. В очередной раз обманет. Вы оставили ей лазейку - так будьте готовы к тому, что она наберётся сил, о потом непременно сожрёт вас. Со всеми вашими просветительскими потрохами! Ваши немногочисоенные дикари через несколько поколений восстановят численность, изобретут средства сообщения, письменность, научатся возводить высокие, крепкие дома и прокладывать между поселениями широкие, прочные дороги. Научатся строить города. И эта самая гниль разума... - Мы знаем, - мягко возразил Ками. - Это уже было, Игорь. Было... - Так зачем?! - крикнул я. И, израсходовав в крике последние силы, закачался, с трудом удерживая равновесие. - Зачем? - повторил мой вопрос Ками. - Затем, чтобы создать наш мир и наш разум. Разум смиренный, слабый и ограниченный. Полностью подвластный нам, просветителям мира. Разум, лишённый ненужных амбиций и глупых иллюзий. Контролируемый разум! - Нельзя! - простонал я. - Нельзя держать эту тварь под контролем. Разум нельзя сдержать! Жизнь обманет вас, глупцы... - Тогда, - сказал Ками, - мы начнём новое очищение. Раз за разом. Как было прежде. И, возможно, будет впредь. Ваши предки были куда умнее вас. Сила их разума значительно превосходила вашу. Люди прошлого могли общаться с богами на равных и одной лишь силой мысли создавать города и строить прекраснейшие дворцы. Они были благородны и гуманны. Они искренне любили друг друга и были лишь в шаге от обретения божественной силы. Но мы справились и с ними! Потому что богам нужны слуги, а не забравшиеся на небо потомки обезьяны! Боги были на нашей стороне, они доверили нам охранять ворота на небо. А потом справляться с человечеством было всё легче и легче. А знаете, почему? Потому чтолюди сами спешат нам навстречу, люди молят нас о помощи. И каждое последующее очищение будет даваться нам всё легче и легче. Согласны, Игорь? Ками усмехнулся и приложил палец к губам. - Ну вот, ваше желание смертника исполнено. Вы знаете - "зачем". А вообще, Игорь, не нужно ломать бедную, больную свою голову. Считайте, что вы просто принимаете участие в полевых испытаниях нового вида оружия. Отчасти, кстати, так оно и есть. Некоторые правительства и спецслужбы думают, что используют нас, а на самом деле... Такая, знаете ли, каша в этом подземном мире. Террористы на службе у полиции, полиция сотрудничает с террористами. Все используют всех, и каждый при том считает, что задуманная им комбинация - самая выигрышная. И ведь так просто было развернуть производство боевого штамма! И даже провести испытания на полигоне... Ками положил ладонь мне на плечо. - Не надо думать об этом, Игорь. Мы выполняем свою работу. Чистим мир. Делаем его спокойным и предсказуемым. А все эти ваши революции... Как ни странно, именно они и помогают делать мир спокойным. - От слова - "покойник", - еле слышно прошептал я. - Идите домой, Игорь, - сказал Ками. - Вы сделали свою работу. Вы совершили свою революцию. А мы дали вам шанс её совершить. Всё честно, Игорь. Каждому своё. Теперь - надо умирать. "Пора..." Шевельнулись ветки, осыпая снежные пылинки. Слабый ветер. И почему-то... жарко. Смерть. День последний. Я не освободитель. Освободителей не бывает. Люди сами себя освобождают. Эрнесто Че Гевара Утро. Позднее. Свет едва пробивается сквозь плотно задёрнутые шторы. Жар охватил меня, огонь пожирает моё тело. Кажется, что время изменило течение своё и волны его идут против ветра. Поток стремится к источнику своему. Время несёт меня назад, назад - в тот далёкий уже, жаркий полдень, в южную страну, в комнату, до краёв наполненную густым, тяжёлым, горячим воздухом. Воздухом, которым можно захлебнуться... Голос мой покинул меня. Я открываю рот, я пытаюсь что-то сказать. Что - и сам не пойму... Только хрип, и слюна течёт на подушку. Тёмно-красные пятна расползаются по наволочке. Солёные, медленные капли текут по моим щекам, стекают на простыню. Я знаю цвет этих капель. Это цвет моей крови. В комнате - кислый, удушающий запах. Рвотные лужи, зелёные, жёлтые, с белой пеной по краям. Они подсыхают и коркой покрывают пол. Я - зараза. Все выделения моего тела - зараза. Поначалу я пытался вытирать эти лужи. Я несколько раз меня простыню и пододеяльник. Бесполезно. Болезнь превращает соки моего тела в отвратительную, зловонную слизь, в бурлящую пену, в стылую, не засыхающую кровь. И выбрасывает порциями из тела моего жидкую мерзость, раз за разом заливая мою спальню, постель мою, моё смертное ложе разноцветной, разлагающейся жижей. Я больше не могу и не хочу проветривать комнату. Больше не могу бороться с этим запахом. И не могу привыкнуть к нему! У каждой смерти - свой запах. Запах моей смерти заполонит мир. Я провожу ладонью по лицу. С каждым часом кровь моя - всё белее. Она становится розовой. Бледно-розовой. Сколько ещё будет продолжаться эта мука? Даже лежать теперь тяжело, невыносимо тяжело! Столько лет я мечтал о смерти, столько лет я звал её. Я вынудил её полюбить меня, я вынудил её послужить мне, я вынудил её придти до срока. Но даже сейчас она тянет, тянет, так медленно затягивает петлю у меня на горле. Даже сейчас она показывает мне свою власть. Почему, почему всё так долго и больно? Почему моё тело против воли моей продолжает сопротивляться, продолжает цепляться за жизнь? Почему душа моя не покинет эти руины, не уйдёт прочь к лугам с золотыми цветами, к тенистым садам, к прохладе ручьёв, к тихому, обещанному мне покою? Мне нужно потерять сознание. Как можно скорее... Не знаю, что будет дальше. Быть может, боль будет усиливаться... Тень прыгает по стене. Тень... с крыльями... Не приходи больше! Нет, кажется. Просто кажется. Но, странно, разве может ещё казаться... Ничего нет. Закрываю глаза - и пустота. Даже звёздочек нет в этой пустоте. Таких... разноцветных звёздочек. Ничего! Вот так сознание уйдёт - и не будет ничего взамен. Но бред, бред... Предсмертный бред,