а. Пустота в голове. Потому любой человек, превзошедший их в показном фанатизме, способен вести их как собаку в ошейнике. От этих людей не так много пользы... как думают некоторые. И есть весьма перспективный контингент. С пустотой в душе. Им просто хочется умереть. Красиво. И осмысленно. Или с имитацией осмысленности. Картонная смерть. Клоунская. Зато на арене. Гладиатор - просто клоун с мечом, которого довели до истерики и бросили в шутовское сражение против таких же истеричных клоунов. Но публике страшно. Она боится. Смешное становится страшным. Цирк гладиаторов и клоунский цирк не просто переходят один в другой. Одновременно они существуют в одной и той же точке пространства. Один внутри другого. Вы любите людей, которые мечтают о красивой и глупой смерти? Непременно глупой? - Полагаю, этот тип людей перспективен для разовых акций ? Вдруг кто-то предложит им на два килограмма больше славы, чем вы? Или на полкило больше смеха? Он засмеялся. Моя откровенность ему явно понравилась. - Никто не предложит им славы больше, чем мы. И никто не предложит больше смеха. Никто, Игорь ! Это одна из немногих гарантий, которые мы даём. Но вот что странно... В последнее время всё чаше и чаще я встречаю людей... как бы сказать... смешанного типа. Представьте, как это необычно - человек, у которого пустота повсюду. В голове, в душе. В кошельке. Может, когда-то давно, много лет назад, в пелёнки вместо младенца завернули воздух. С того всё и пошло... А ведь у вас... - А у меня ? Он закрыл блокнот. - У вас... Вы действительно хотите умереть. По крайней мере, здесь ваша искренность - вне сомнений. Муравей полз по стене. Сверху вниз. Он был огромен и вял. Полз медленно, застывая надолго, как будто засыпал на ходу. Словно жара допекла и его. Но ведь он то к ней должен быть привычен. Он местный. Всё время хочется спать. В гостиничном номере кондиционер есть. Он работает громко, с гулом и треском. Иногда ревёт и мелко вибрирует, словно заглотнув особенно большую порцию влажного липкого воздуха. Иногда из-под решётки его стекает вниз тонкая, прохладная струйка конденсата. На крашеной в светло-жёлтое стене - плывут разводы. Бледно-зелёный узор... А может, муравей медлителен от прохлады, а не от жары? В комнате всё-таки куда прохладней, чем на улице. Кондиционер, конечно, допотопный, но воздух холодит исправно. Господи, если бы он ещё и не ревел как трактор! Впрочем, дарёному коню... За номер плачу не я. Беседа была вчера. Сегодня меня никто не беспокоит. Я даже не знаю, каков был результат этой беседы. Быть может, на мне решили поставить крест ? В буквальном смысле слова ? И гораздо раньше, чем я думаю. У меня не было сомнений в том, что меня ожидает при отрицательном результате вчерашнего разговора. Я был уверен, что в этом случае меня ни при каких обстоятельствах не отправят обратно в Москву и не попросят (пусть даже очень убедительно) забыть всё, что было в моей жизни... в последние двадцать дней. Всё просто - в чужой стране, по подложному паспорту, под чужой фамилией, ни слова на местном языке. Если и есть что-то очень, очень лёгкое и незначительное - так это моя ликвидация. Впрочем, мысль о смерти нисколько меня не беспокоила. Ведь именно за ней я сюда и приехал. Разве только, я не смогу... - Сука ! От соседа несло перегаром. Серо-синий дым плывёт над лестницей. Косые линии зубчатых пролётов обрезаны узкими площадками с коричнево-серыми, затёртыми сотнями подошв плитками. Зубья-ступеньки режут воздух, цепляют белый кафель стен. Дом спит. Близко к полночи. Сосед снова пьян. Глаза его белые. В них ненависть. Пьяная ненависть. - Сука! Вы****ок! Говнюк! Мне всё равно. Мне давно на всё наплевать. Мне надо пройти наверх. Сосед сидит на ступеньках. Ругается и хрипит. Слюна течёт по шершавому подбородку, по грязно-серой щетине. Я пытаюсь перешагнуть через его ноги. Ноги дёргаются. Я спотыкаюсь... Муравей снова пустился в путь. На этот раз мне кажется, что ползёт он куда быстрее, чем ранее. Отдохнул, наверное? Или в прохладе номера ему стало полегче. А мне не легче. У меня болит голова. Слишком много сплю. Я ещё здоров (странно звучит, не так ли?). Здоров... но плохо себя чувствую. Интересно, когда я заболею... буду ли я чувствовать себя лучше? Где-то я слышал (теперь уже не могу вспомнить, где именно... кажется, какая-то телепередача), что течение некоторых болезней необычно. Больной начинает чувствовать себя лучше, наблюдается даже временный подъём сил. Настроение... чудесное. Поют птицы. Маленькие птицы. Маленькие птицы с резкими, пронзительными голосами. Одну из них я встретил совсем недавно. Этой осенью. Да, тогда она ещё была маленькой. Сидела у меня на плече и я её почти не чувствовал. Только иногда... маленькие, колкие коготки впивались мне в кожу. Даже сквозь ткань... пиджака, рубашки, куртки; днём, вечером - она пробовала мою кожу на прочность. Ночь она спрыгивала с плеча и спала на подушке. Рядом с моей головой. Во сне её крылья дрожали. Иногда она проводила перьями по моим щекам. Клюв у неё был бледно-серый, покрытый тонким, едва заметным слоем воска. Она едва открывала его. Словно задыхалась. Или хотела пить. И пела... Пела ли? Тонкий свист. Временами - пронзительный, надсадный. Он обрывался. На минуту, другую. Потом начинался вновь. Песня. Песня, тонким крутящимся железом звуков сверлившая мне мозги. Кажется, она насквозь просверлила мне череп. На подушку потекла кровь. Капли падали на наволочку. Впитывались. Одна за другой чёрные капли падали вниз. Беззвучно. Пятно росло, расползалось по затёртой снами хлопковой ткани, изгибалось по складкам, сохнущей хваткой склеивая волокна. "У тебя нос разбит" Песня прервалась. Наступила тишина. Птица сидела на спинке кровати и, изогнув голову, с любопытством смотрела на меня. "Ты чего вскочил? Спал бы да спал..." Она могла говорить! Я выпрыгнул из постели. Затылком ударился об угол шкафа - и замер, неотрывно глядя на странную эту птицу. "А что тут такого? Да, я могу говорить! Разве, по-твоему, только попугаи умеют разговаривать? Тоже мне, орнитолог нашёлся!" Струйка потекла по подбородку. На вдохе, от носа к горлу, солёным кляпом... Судорога сжала горло. Я закашлял, отплёвывая густую, клейкую слюну. Ладонью на грудь - там пальцы собрали кожу. Я согнулся в мучительном, долгом припадке удушья. "Я же говорила - нос разбит" назидательно заявила птица. "Спишь беспокойно, о здоровье не думаешь. Дёргаешься всё время во сне, рычишь как зверь. Будто душит тебя кто-то или петлю на шею набрасывает. Молоко на ночь тёплое принимать пробовал?" - Уйди! - закричал я. И присел на пол, привалившись к краю кровати. "Чего пачкаешься?" ворчливо осведомилась птица. "В душ теперь иди! Грязным лезть в постель и не думай. Я, между прочим, тоже здесь живу..." - Ты нигде не живёшь, - прошептал я. Может, это у меня сон такой? "Сон..." продолжала ворчать птица, спрыгнув со спинки на одеяло. "Завтра утром проснёшься, пятно увидишь - сразу поймёшь, что не сон. Это, милый, самая что ни на есть дурацкая явь. А чем, собственно, не доволен? Вампир, что ли, к тебе заявился или монстр какой? Маленькая птичка, очень даже симпатичная..." Птица гордо расправила крылья, подержала с полминуты - и сложила опять. "И совершенно при том безобидная. И выгода опять-таки. Не надо в зоомагазин ехать, клетку покупать. Да и корм я сама добывать умею. Сопровождать могу везде. И самое главное - я совсем, совсем незаметна для окружающих. Меня и в гостиницу можно взять, и в самолёт..." - Уйди! - снова выкрикнул я. - Это из-за тебя всё! Из-за песен твоих... Она мне череп пробила... "Совсем сдурел!" заявила птица. "Цел твой череп, цел. К сожалению. Нос ты себе разбил во сне. Кулаком, наверное, заехал. Ты же не только ворочаешься, ты же ещё и кулаками машешь. Честное слово, кулаками. Бывало, как дашь по стенке - прямо страшно становится..." - Ты кто? "Слепой, что ли?" птица прыгнула мне на плечо. "Птица, как видишь. Маленькая говорящая птица. Я ещё и петь умею!" - Не надо... "У тебя слуха нет" - Ты оглушила. Клевала меня в уши. И в голову. Пробила череп... "Эх, не везёт мне с тобой" вздохнула горестно птица. Коготки иглами кольнули кожу. От её лапок шёл холод. - Ты холодная. Мёртвая? Птица молчала. - Может, тебя нет? Она молчала. Глаза закрывались. Сон невпопад, путанный - голубые, прыгающие, дрожащие линии в облаке белых искр на чёрном поле. "Холод нужен" сказала вдруг птица. Сон отступил, поднялся к потолку, навис в ожидании. "Он вернётся. Ещё полночи впереди. Нельзя так засыпать - нос разбит и кровь капает. Надо в ванную, нос под кран. И воды холодной, побольше. А потом голову запрокинуть и спать. Пока кровь не остановится. А то опять захлебнёшься..." Я согнулся, схватился за край кровати, и поднялся. "И душ бы принять..." напомнила птица. - Замолчи! "Странный ты..." - На себя посмотри. "Я в зеркале не отражаюсь" - Отродье ты... С того света. "Ничего подобного" грустно ответила птица. "Просто я ещё маленькая, а у тебя всего два зеркала, да и те высоко подвешены. А висеть в воздухе я ещё не умею. Ну нечего! Скоро я подрасту..." - Я выброшу тебя. В унитаз смою! "...Я подрасту - и всё будет хорошо. Тебе понравится со мной. Я хорошая, добрая. А знаешь, как меня зовут?" От яркой лампочки в коридоре заслезились